Ela estava embrulhada num suéter vermelho gigantesco e usava uma calça jeans pelo menos três números abaixo do dela, o que a deixava com “capô de Fusca” e permitia ver claramente o contorno do maço de cigarros e do celular nos bolsos da frente. Ela pesava bem uns cinquenta quilos a mais que a mãe do Ucker, que tinha se levantado e saído tropeçando pelo corredor.

— Sério, Jackie? — perguntou Ucker, indignado. — Você não está ajudando.

— Não fala assim comigo, moleque — ela retrucou. Devia ter uns quarenta e poucos anos e parecia levar uma vida nada saudável: a pele era curtida, o cabelo ralo no alto da cabeça. — Cuida dos seus irmãos.

— Eu sempre cuido — disse ele, tirando a faca da mão do Easton, que estava passando mais pasta de amendoim no balcão do que na fatia de pão. Ucker fez o trabalho de maneira eficiente e estendeu o pão para o irmão, que deu uma mordida enorme.

— Alexandra! Vamos! — gritou Jackie, ignorando Ucker. A mãe dele voltou usando calça jeans e uma camiseta que marcava os mamilos, carregando uma camisa de flanela amassada.

— Tudo bem, estou pronta.

— Coloca um sapato de verdade — Ucker disse à mãe. Olhei para baixo e vi que ela estava usando um chinelo surrado que devia ter sido rosa em algum momento, mas agora era salmão desbotado.

— Estou bem assim. — Ela deu um beijo no rosto dele, mas seu olhar já estava disparando para a porta, os olhos e a boca se retorcendo, a mão tremendo perceptivelmente. Quando as duas saíram, batendo a porta com força, percebi que os ombros do Easton relaxaram.

— Bom, a boa notícia é que ela provavelmente só volta no domingo — disse Ucker, dando à voz um tom despreocupado que eu sabia que ele não estava sentindo.