Fanfic: A prometida - Adaptada - TERMINADA

Chris estava atrás dela, bem perto, o que a fez sentir-se desconfiada, mas algo mais também, que fazia com que seu coração batesse mais forte.
— No que você está pensando? — perguntou Chris com uma voz grave, enquanto os dedos dele deslizavam por seu ombro nu.
Que o toque de seus dedos é como eletricidade aveludada...
— Somente em alguém em quem penso sempre — respondeu, tentando fazer com que sua voz soasse normal, quando cada nervo em seu corpo estava centrado nas sensações da pele dele tocando a sua.
Por que ele está me tocando? Não deveria! Acabou de me conhecer...
Ela queria se desvencilhar, mas não conseguia.
— Um homem? — havia um leve tom de ciúme em sua voz, mas ela não o captou. Só tinha consciência do deslizar de seus dedos em seu ombro nu.
— Sim — disse, sonhadora.
Sua mão se afastou.
— Qual o nome dele? — a pergunta foi uma exigência dura. Ela se voltou, confusa. Por que estava zangado? Será que era somente porque uma garota grega solteira não devia pensar em homens?
— Andréas — respondeu, rude. Enquanto falava observou que a raiva, apesar de inadequada, parecia ter tornado seus traços mais marcantes.
— Andréas? Quem é Andréas?
Ela ergueu o queixo. Qualquer que fosse o direito que esse completo estranho parecia pensar que tinha de submetê-la à inquisição, ela lhe respondeu diretamente.
— Andréas Coustakis — disse, áspera. — Meu pai.
Ele se surpreendeu.

— Seu pai? — Sua voz soava oca. Ele assentiu rapidamente. — Desculpe-me — fez uma pausa. — Você o conheceu?
Ela balançou a cabeça. Sua garganta se apertou. Ele deveria ter caminhado neste mesmo terraço, pensou. Conhecido essa casa. Saído em tumulto dali na noite em que morrera...
— Não. Mas minha mãe... Me fala dele...
Chris ouviu a rouquidão traidora em sua voz, o que o emocionou de um modo que não acreditava possível. Ele também nunca conhecera seu pai. Nem mesmo sabia quem fora...
E sua mãe nunca lhe falava dele, exceto para dizer que fora um marinheiro de folga. De um clima nórdico. Dada a altura de seu filho, talvez um escandinavo. Ela não sabia. Não se preocupara em saber.
A mãe de Dulce se preocupara. O suficiente para contar à sua filha sobre um pai que ela nunca conhecera.
Uma onda de inveja passou por ele.
— O que ela conta a você? — perguntou.
Será que era a doçura da noite no mar Egeu, pensou Dulce, que a fazia se sentir subitamente como se pudesse contar tudo a esse homem — e que ele compreenderia?
— Ela me conta sobre o quanto o amava — respondeu, a voz ecoando na escuridão do jardim abaixo, iluminado pelas estrelas. — Como ele a amava. Como a chamava de doce gaivota... como colocaria o mundo aos seus pés...
Sua voz se partiu.
— E então ele morreu — o soluço soou profundo em sua garganta. — E o sonho terminou.
As lágrimas ardiam em seus olhos. Cegando seus sentidos. Ela não sentiu os braços dele a envolverem, voltando-a para si, inclinando sua cabeça sobre seu peito de maneira que as lágrimas pudessem correr.

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bjix da Naty