Fanfic: A prometida - Adaptada - TERMINADA

Ele não lhe esfregaria sua vida sexual no rosto, mas obviamente sua mãe lhe teria ensinado que maridos gostavam de passear, e que seu papel era ser uma esposa obediente, uma anfitriã imaculada e uma mãe cuidadosa.
Yiorgos estava agora contando sobre um golpe que dera há alguns anos, gozando da lembrança de ter derrotado um rival, levando-o à falência, e Chris só prestava atenção com um quarto de sua mente. O resto pensava em como seria tornar-se pai.
Esse, ele sabia, era o xis da questão. Yiorgos se aproximava do final de sua vida — queria um herdeiro.
E Chris? Estranhos sentimentos o tomaram. O que sabia sobre paternidade? Seu próprio pai nem sabia de sua existência — engravidara sua mãe e partira com a maré ao entardecer. Poderia até mesmo estar vivo, mas isso nada representava para Chris. Sua mãe quase não o mencionara — trabalhava em um bar, quando o fazia, e seus instintos maternos não eram desenvolvidos. A existência do filho não era importante para ela, e quando ele saiu de casa na adolescência, ela quase não notou. Não viveu o suficiente para vê-lo fazer fortuna. Foi atropelada por um táxi 11 anos atrás, quando ele tinha 22 anos. Ele lhe dera um funeral caro.
Chris ergueu o copo de vinho até seus lábios e bebeu. Era de uma safra rara e cara, ele sabia — aprendera sobre vinhos e outras coisas finas ao longo de sua caminhada. Gostava delas, e uma vez no controle das Indústrias Coustakis, todas estariam ao seu alcance. Não teria tomado lugar no meio dos ricos, como agora, mas dos extremamente ricos. E Coustakis queria que ele engravidasse sua neta e lhe desse um bisneto — bem, ele faria isso.
Não importava a aparência dela.

Dulce ficou de pé à porta do apartamento, fitando a carta aberta. Não era das Indústrias Coustakis, mas de uma das lojas de departamentos de mais prestígio de Londres, informando-lhe que em anexo havia um cartão com um limite imediato de crédito de cinco mil libras e que toda cobrança seria enviada ao escritório particular de Yiorgos Coustakis. Uma segunda carta, das Indústrias Coustakis, instruía-a a usar o cartão para comprar um guarda-roupa adequado para quando se encontrasse com o senhor Coustakis no final da semana seguinte. Terminava dizendo que telefonasse ao escritório de Londres para acusar o recebimento dessas instruções.
Os olhos escuros de Dulce se apertaram perigosamente. O que este velho desgraçado estava querendo?
O que estava acontecendo? Ela não estava gostando nem um pouco daquilo!

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bjix da Naty