Fanfic: A Rosa do Inverno(adaptada) | Tema: Vondy

 “A senhorita parece muito bem nesta manhã fria de inverno”, disse o vigário efusivamente, a respiração saindo da boca em grandes baforadas brancas.   

Dulce manteve o sorriso falso grudado no rosto. “Bom dia, Sr. Richlands. Gostaria de ter tempo para conversar, mas preciso voltar ao chalé para preparar o almoço para Jeremy.”

“Então a senhorita deve permitir que eu a acompanhe”, declarou o vigário, estendendo o braço para que ela o tomasse. “O caminho é escorregadio e não vou permitir que a senhorita corra o risco de cair e torcer um tornozelo.”   

Dulce não gostou de ouvir o vigário mencionar os seus tornozelos. Ele era jovem alto - Dulce chegava apenas ao seu ombro - e, apesar de desajeitado, tinha boa aparência, com olhos azuis e cabelos ruivos. Porém, ao contrário de todas as outras solteiras da vila, Dulce não se sentia atraída por ele e não entendia por que havia tanto rebuliço ao seu redor.   

Vendo que não poderia recusar o braço do vigário sem ser mal-educada, Dulce deslizou a mão enluvada na curva do braço dele e permitiu-lhe acompanhá-la pelo cemitério. Enquanto caminhavam, o Sr. Richlands falou longamente sobre as mudanças que tinha feito na casa em que Dulce havia crescido; casa que, depois da morte do seu pai, tinha sido entregue ao novo vigário. Apesar de estar bem satisfeita com o seu pequeno chalé na extremidade da propriedade da igreja, Dulce não conseguia evitar se sentir um pouco dona da casa paroquial e ficou irritada ao ouvir que o Sr. Richlands tinha mandado pôr um novo papel nas paredes da sala de estar. Homem tolo. Ele não sabia que a chaminé soltava fumaça e que deixaria imundo o papel dentro de um ano?   

A conversa fiada continuou até quase o portão do cemitério. Dulce, que vinha pensando em outro assunto durante o percurso, subitamente deixou escapar: “Sr. Richlands, estou voltando da casa dos MacFearley, do outro lado da aldeia, onde ajudei no nascimento do décimo sexto filho de Myra MacFearley…”

Antes de terminar, ela sentiu o Sr. Richlands ficar tenso e se afastar dela, atônito.

“O quê?”, exclamou ele, parecendo assombrado. “A senhorita está brincando? Se esse for caso, devo dizer que é uma brincadeira de muito mau gosto.”

Dulce levantou os olhos para ele, de cara fechada. “Não é uma brincadeira, Sr. Richlands. Estive conversando com a Sra. Pierce, a parteira, e achamos que é o seu dever, como vigário, falar com os homens de Applesby. Eles devem ficar longe da Sra. MacFearley por pelo menos um ano. Caso contrário, nesse ritmo, ela nunca recuperá a saúde. E temos de suplementar a renda que ela vai perder, da melhor forma que pudermos, com a cólera.”

“Srta. Saviñon!” O rosto pálido do Sr. Richlands ficou um tom mais pálido e estava quase da mesma cor da neve que os rodeava. Dulce percebeu, com o coração apertado, que a Sra. Pierce tinha razão. Ela chocara o vigário e agora ia ter que aguentar.   

“Estou atônito, realmente atônito, de ouvir a senhorita, uma mulher jovem e não casada, ajudou em um parto! Nunca ouvi falar numa coisa dessas! E bem no nascimento de uma criança bastarda, filha da prostituta da aldeia! O que a parteira tinha na cabeça ao permitir que a senhorita fizesse uma coisa dessas? Tenho a intenção de falar com essa mulher. Uma coisa dessas é tão infame que eu - bem, eu mal sei o que pensar!”

A lembrança do rosto lívido de Myra MacFearley ainda estava fresca na cabeça de Dulce, assim como o cheiro irrespirável da placenta e membrana expelidas depois do nascimento. Ela bateu um dos pés, impaciente, com raiva pelo fato de o vigário ficar obcecado com a falta de decoro de ela ajudar em um parto quando havia questões muito mais sérias com as quais ele deveria se ocupar.   

“Ora, Sr. Richlands. Jovem e solteira eu posso ser, mas não sou uma criança e tampouco ignorante. Sei como os bebês são feitos e como servir de parteira e estou pedindo que o senhor, como vigário da paróquia, ajude a Sra. MacFearley”.   

“Não vou fazer nada disso!”, exclamou o Sr. Richlands. “Eu não me rebaixaria para ajudar uma mulher tão devassa que não pode manter as pernas fechadas o suficiente para se recuperar de um parto.”

 “Mas é seu dever fazer isso! Meu pai…”