Fanfic: Mulher Em Fuga *AyA*Ponny* | Tema: Ponny, AyA

Já começavam a aparecer pequenos grupos de casas. Estavam chegando a Rupert.

— Te falei sobre o meu tataravô, não é?

— O último de doze irmãos? — Anahí concordou. — O homem que construiu a primeira biosfera.

— Exato.

Já estavam nos subúrbios de Rupert. Anahí não chegou tão longe na vez que tentou chegar lá. Surpreendeu-se ao ver como era atraente.

— Ele chegou ao oeste em 1899 e reivindicou cento e trinta hectares que foram concedidos a ele em regime legal. Assim que a reivindicação foi resolvida, conseguiu uma noiva pelo correio.

— Nossa, que estranho.

— Naquela época não. Era uma mera forma de sobrevivência. Devia haver uma mulher para cada cem homens, então, se alguém queria formar uma família, precisava importar a esposa como importavam o whisky e as armas.

— Só que com o whisky e as armas podia especificar a marca. — disse com voz azeda.

Herrera a olhou com gesto estranho.

— Sim. E ele acabou importando uma... marca equivocada.

— O que estava errado com ela? Estava com defeito? Prazo de validade curto?

Herrera fez uma careta de dor ao ouvir o sarcasmo de sua voz.

— Não estava em dia com as inspeções? Embora suponha que naquela época devia ser difícil enviar algum item de volta à fábrica.

— Apaixonou-se por ela. — disse Herrera categoricamente. — Era irlandesa, como ele. Seus pais levaram a família para a América durante A Grande Fome da Batata e morreram de gripe pouco tempo depois. Naquela época ainda não existiam os antibióticos. Ela ficou sozinha no mundo aos dezesseis anos e foi quando viu o anúncio no jornal. Deve ter pensado que, ou se casava com um homem que não conhecia, ou morria de fome. Então escreveu para o meu tataravô e enviou uma fotografia que meu tataravô queimou depois que ela o abandonou, mas diziam que ela era de uma autêntica beleza. Ele então enviou dinheiro e ela veio para o oeste. Os problemas começaram quase imediatamente, aparentemente, meu tataravô não era um homem fácil de lidar. Era um homem... que falava muito pouco.

Não me diga!, pensou Anahí.

— Bem... — Anahí disse gentilmente. — Forma e facilidade de se expressar não são tudo na vida.

Herrera a olhou com cara de interrogação.

— Não, suponho que não. Mas mesmo assim, o povo de Simpson sabia que as coisas não iam bem.

— Simpson já existia naquela época?

Anahí achava difícil imaginar que Simpson teria o quê? Mais de cem anos?

— Sim, embora não fosse mais que um ponto no meio do nada.

E não como a gigantesca metrópole que existe hoje em dia, pensou Anahí.

Depois de um minuto ou dois de silêncio, animou-o a continuar.

— Então... Temos seu tataravô, um homem pouco falador e sua preciosa esposa, que não se davam bem e tiveram um bebê. Um menino.

Herrera virou a cabeça de repente.

— Você já conhece a história. — disse em tom acusador.

— Não. — ela lhe deu um sorriso orgulhoso. — Isso você já havia me contado. Além disso, se não tivessem tido um menino que continuasse com o sobrenome Herrera, você não estaria aqui neste momento me contando isso não é?

— Não, acho que não.

O tráfego se fez mais intenso e Herrera começou a mover as coxas e os braços de novo. Se não tivesse estado tão interessada na história, Anahí se teria distraído completamente.

— Bom, para resumir a história, ela não ficou mais do que o tempo suficiente para desmamar Ethan...

— Seu bisavô.

Herrera concordou.

— Meu bisavô. Ela só ficou o tempo suficiente para desmamá-lo e ter certeza que ele sobreviveria. Quando ele fez dois anos, minha tataravó fugiu de casa. Desapareceu um dia, assim, sem mais nem menos e ninguém nunca soube para onde ela foi.

— Não tentaram localizá-la?

— Não. E dizem que meu tataravô nunca mais voltou a falar sobre ela.

— Wow. — Anahí estava ocupada tentando encaixar todos aqueles detalhes na imagem que tinha de Herrera. — Ele se casou novamente?

— Não. Limitou-se a continuar com a fazenda e a fazer um pouquinho mais de dinheiro a cada dia. Depois decidiu importar alguns garanhões e assim foi como começamos a trabalhar com os cavalos.

— Então você é a quinta geração de criadores.

E a quinta geração de homens que falam pouco. Talvez ele estivesse geneticamente incapacitado para comunicar-se, Anahí pensou.

— Sim. — Herrera se permitiu um pequeno sorriso. — Somos bastante conhecidos.

Ele estava sendo modesto. Loren Jensen havia dito que os cavalos dos Herrera eram os melhores do país.

— E o que aconteceu depois?