Fanfic: Mulher Em Fuga *AyA*Ponny* | Tema: Ponny, AyA

Anahí fechou o livro e tamborilou sobre a capa. "Sal da Terra".

— É tão bom como dizem?

Anahí tinha lido as críticas quando foi publicado e ficou curiosa, embora nunca se animasse a lê-lo.

— Melhor. — Herrera deixou a pilha de livros que levava e o agarrou. — O li quando saiu. Aquele lugar era um verdadeiro inferno. É surpreendente que a mulher tenha conseguido sobreviver de alguma maneira para escrever esta história. — sua expressão era remota e séria, como se estivesse lembrando-se de algo horrível.

— Oh, Herrera. — disse Anahí sem fôlego. — Não pensei que... vi um montão de documentários a respeito.

Agora faziam sentido várias coisas a respeito de Herrera.

Aproximou-se um pouco mais dele e colocou a mão em seu braço. Era como tocar ferro. Um ferro quente.

— Foi... foi horrível não é?

Herrera olhou a mão de Anahí em seu braço.

— O que?

— A guerra, claro. Mas que pergunta mais estúpida, claro que foi horrível. Meu Deus, deve ter sido um inferno.

— Any, você está falando sobre a guerra do Vietnã? — perguntou.

— Bem... claro. — disse confusa.

— Tinha cinco anos quando Saigon caiu. — disse com amabilidade, ficou pensando um momento. — Também não estive na Guerra da Coréia ou na Segunda Guerra Mundial.

Anahí somou e subtraiu e sentiu-se estúpida.

— Oh, claro! — balançou a cabeça e deixou a mão cair. — Acredito que vejo muitos filmes antigos. Sinto muito, Poncho. Sempre confundo datas. Mas... — Anahí inclinou a cabeça e olhou Herrera.

Estava com o cabelo negro penteado para trás. Seu traje devia ser de um desenhista italiano ou de um alfaiate excelente. Tinha um corte maravilhoso.

A gravata era de seda, combinando com o lenço de seda que levava no bolso do paletó. Hoje ele estava parecendo um... um próspero homem de negócios, a não ser por suas mãos, que não eram mãos suaves e mimadas como as de um homem de negócios e sim grandes e ásperas, mãos acostumadas a trabalhar.

Mas mesmo assim, continuava parecendo um guerreiro apesar do traje elegante.

— Chuck Pedersen me disse que você recebeu uma medalha. Por que foi então? Pela Tormenta do Deserto?

— Não. Uni-me às Forças Armadas em 1992 e tive que sair em 2002 porque meu pai tinha falecido, então, também não participei da Guerra do Iraque.

— Então... em que guerra esteve? Em alguma em algum ponto entre Nova York e Boston?

— Em nenhuma. — Herrera tomou ar com força. — Vôo 101. — disse com gesto sombrio.

— Herrera! — Anahí se paralisou como uma pedra.

As guerras eram algo remoto que aconteciam em lugares longínquos.

O Vôo 101 foi sequestrado em solo americano, no aeroporto JFK, a menos de quinze quilômetros de Columbia, onde ela havia acabado de começar seus estudos.

Tinha visto toda a tragédia do Vôo 101 na CNN. O país inteiro havia permanecido quatro dias e quatro noites agarrados a seus televisores, rezando pelos reféns.

Todos tinham acompanhado o evento ao vivo, as petições dos terroristas, as negociações intermináveis e a horrorosa imagem dos sete reféns que foram mortos a sangue frio na cabine do piloto que estava aberta, cujos corpos sem vida foram jogados no asfalto um por um.

— Esteve lá quando... quando... ?

Não podia dizê-lo.

— Sim, estava. Chamaram-nos imediatamente. Tínhamos ordem de esperar até que as negociações fossem concluídas. Esperamos e esperamos. Quando a menina pequena foi... — Herrera olhou para outro lado e apertou a mandíbula. — Então decidimos atuar.

Recordava os homens com uniformes e máscaras negras entrando furtivamente no avião. Dois deles morreram e ela lembrava bem disso.

— Por isso lhe deram a medalha. — disse Anahí.

— Sim. — Herrera olhou ao seu redor. — Pronta para partir?

— Sim, acho que sim.

Anahí ainda estava lutando para assimilar o que ele havia acabado de contar. Uma coisa era conhecer alguém que havia estado na guerra e outra, muito diferente, era tê-lo visto em tempo real na televisão.

Claro que ele estava usando um uniforme e máscara. E, claro, naquele tempo ela não o conhecia.

Naquela época, lembrou Anahí de repente, ela estava saindo com Henry Borsello, um apaixonado pela história. Ele era um cara encantador, conversador, superficial e pouco confiável. Ele era muito diferente de Herrera, em tudo.

Por alguns segundos, Anahí tentou imaginar Henry com um uniforme, descendo de um avião por uma corda e tirando os terroristas de dentro do avião ou apontando uma arma para eles. Foi incapaz.

— Vamos comer algo, Herrera. — ela disse. — Afinal, não é todo o dia que uma garota consegue almoçar com um herói em carne e osso. — mostrou-lhe um enorme sorriso e brincou: — Eu pago.

A ideia pareceu chocar Herrera, que franziu a testa enquanto a pegava pelo braço.

— Nem pensar.