Fanfic: A Probabilidade Estatística do Amor À Primeira Vista - Adaptação Vondy | Tema: Vondy

A palavra arrependimento não descreve o que sente em relação a ter

aceitado ser madrinha de casamento, porém, ela não aguentava mais os e-mails

incessantes de Charlotte e os pedidos infinitos do pai, sem mencionar que sua

mãe surpreendentemente apoiou a ideia.

— Sei que ele não é a pessoa que você mais ama no mundo neste momento

— disse ela —, e, com certeza, também não é a que mais amo, mas você quer

mesmo ver o álbum de fotos depois, talvez com seus filhos, e se arrepender por

não estar lá?

Não fazia muita diferença para Dulce, mas ela entendia o argumento. E era

mais fácil deixar todo mundo feliz, mesmo que, para isso, precisasse encher o

cabelo de laquê, usar um salto alto desconfortável e posar para fotos após a

cerimônia. Quando os outros convidados do casamento — as amigas de Charlotte

com trinta e poucos anos — ficaram sabendo que uma adolescente americana

tinha sido incluída no grupo de e-mail pelo qual se comunicavam, Dulce foi

prontamente recebida com uma enxurrada de exclamações. E mesmo que não

conhecesse Charlotte e tivesse passado o último ano e meio fazendo de tudo para

que isso não mudasse, já sabia suas preferências em relação a vários tópicos

acerca do casamento — questões importantes como a escolha entre sandália e

sapato fechado, que tipo de flor colocar no buquê e, o pior e mais assustador de

tudo, as preferências de lingerie para o chá de panela, ou, como chamam na

Inglaterra, o chá de cozinha. A quantidade de e-mails que um casamento

conseguia gerar era incrível. Dulce sabia que a maioria das mulheres era do

trabalho de Charlotte, na galeria de arte da universidade de Oxford, mas mal

dava para acreditar que tivessem um emprego. Combinaram de conhecê-la na

manhã do casamento, no hotel, mas teriam que fechar seus vestidos, pintar os

olhos e enrolar os cabelos sem ela.

Lá fora, o céu está rosado e as pequenas luzes que delineiam o contorno dos

aviões começam a ganhar vida. Dulce vê seu reflexo no vidro: cabelos louros e

olhos grandes, a expressão ansiosa e fatigada, como se a viagem já tivesse

acontecido. Ajeita-se na cadeira entre um homem mais velho que vira as

páginas de um jornal com tanta força que as folhas quase saem voando e uma

mulher de meia-idade, com uma blusa de gola rulê com um gato bordado, que

está tricotando alguma peça ainda sem formato.

Mais três horas, pensa e abraça a mochila. Chega à conclusão de que não

vale a pena ficar contando os minutos para um evento temido; seria melhor dizer

que faltam dois dias. Em dois dias, estaria voltando para casa. Em dois dias,

poderia fingir que isso jamais aconteceu. Em dois dias, teria sobrevivido ao fim

de semana que temeu por uma eternidade.