Fanfic: A Probabilidade Estatística do Amor À Primeira Vista - Adaptação Vondy | Tema: Vondy

Arruma novamente a mochila no colo e percebe, um pouco tarde demais,

que não fechou o zíper até o fim. Alguns objetos caem no chão. Dulce pega o

gloss primeiro, depois, as revistas de fofoca, mas quando vai pegar o pesado livro preto que o pai lhe deu, o garoto que está na cadeira oposta se levanta e o pega

primeiro.

Dá uma olhada na capa antes de devolver o livro, e ela percebe que ele

reconheceu o título. Demora alguns segundos para se dar conta de que o garoto

deve ter achado que ela é uma dessas pessoas que lê Dickens no aeroporto.

Dulce quase explica para ele que não; na verdade, tem o livro há anos e nunca

nem o abriu. Em vez de dizer isso, sorri e olha para a janela a fim de evitar

qualquer tentativa de conversa.

Ela não está com vontade de bater papo, nem mesmo com alguém tão bonito

quanto ele. Não queria nem estar ali. O dia que a espera é como um ser vivo e

pulsante, uma coisa indo em sua direção em alta velocidade; em breve, a coisa

vai nocauteá-la. O medo de entrar no avião — e de estar em Londres — é físico

e faz com que fique inquieta, balance as pernas e fique mexendo nos dedos.

O homem a seu lado assoa o nariz e, depois, volta a erguer o jornal. 

Dulce torce para que não seja também o passageiro a seu lado no avião. Sete horas é

muito tempo, uma parte muito grande do dia, para ser deixada nas mãos da sorte.

Viajar com alguém desconhecido é uma ideia estranha, porém quantas vezes

tinha voado para a Flórida, para Chicago ou Denver na companhia de uma

pessoa totalmente desconhecida, lado a lado, ombro com ombro, pelo país afora?

Viagens de avião são assim: você pode passar horas conversando com uma

pessoa sem nem saber seu nome, pode contar seus maiores segredos e, depois,

nunca mais vê-la.

O homem se inclina para ler o jornal e seu braço toca o de Dulce. Ela se

levanta abruptamente e joga a mochila sobre o ombro. A área de embarque

ainda está lotada. Olha para a janela e sente vontade de estar lá fora. Não sabe

como vai conseguir ficar sentada ali por mais três horas, mas a ideia de carregar

a mala no meio daquela multidão é estressante. Coloca a mala perto da cadeira

para que ninguém se sente e fala para a mulher de gola rulê:

— A senhora poderia dar uma olhada na minha mala? — pergunta. A mulher

fica segurando as agulhas de crochê e franze a testa.

— Você não devia fazer isso — diz enfaticamente.

— É só por um ou dois minutinhos — explica Dulce .

A mulher balança a cabeça como se não quisesse fazer parte das

consequências do ato de Dulce.

— Eu posso tomar conta — diz o garoto.

Dulce olha para ele — olha de verdade — pela primeira vez. Seu cabelo é

escuro e meio grande demais, e há migalhas na frente da camisa, mas ele tem

alguma coisa interessante. Talvez seja o sotaque, que, com certeza, é britânico,

ou a boca tensa, evitando um sorriso. O coração dela bate mais forte. Ele olha

para ela e para a mulher, cujos lábios estão apertados em uma linha tensa,

indicando um julgamento negativo.