Fanfic: No Mundo da Dulce(adaptada) | Tema: Vondy

Eu estava a uns vinte minutos de casa quando meu carro começou a tremer. O volante parecia estar tendo convulsões. Aquilo não devia ser nada bom. Uma fumaça estranha começou a sair do capô. A princípio, era apenas uma linha fina, mas, em questão de segundos, uma nuvem densa se formou e eu mal podia ver a rua à minha frente.

— Droga! — liguei a seta, encostando no meio-fio. Desengatei e desliguei o motor, acionando o pisca-alerta. Continuava saindo muita fumaça.

Peguei o celular e liguei para o meu irmão, explicando detalhadamente o que tinha acontecido.

— Ih, Dulce. Acho que seu carro já era.

— Não fala isso, Raul. Não posso ficar sem carro. Você não pode vir aqui dar uma olhada?

— Não dá, tô no meio de uma aula, e, se o motor do seu carro fundiu, não ia adiantar nada. Ele estava fumaciando?

— Número um, essa palavra não existe no dicionário. Número dois, eu acabei de dizer que estava saindo fumaça por tudo que era lado, lembra? — Às vezes, falar com meu irmão era como falar com a Madona.

Não, a Madona conseguia me entender, o Raul não.

— Tô falando do escapamento, Dulce — cuspiu ele, impaciente.

— Ah! Por que não disse logo? Não estava... Bom, acho que não.

— Humm... Você já deu uma olhada no motor?

— Não, mas posso fazer isso agora. O que eu devo olhar?

Eu estava em uma avenida bastante movimentada. Alguns passavam buzinando, irritados por meu Twingo estar ali, atravancando o trânsito, outros só olhavam. Abri o capô pesado. Um bafo quente sapecou minha cara. Tossi e abaneio rosto para dissipar a fumaça branca, mas ela não desaparecia. Fui para a lateral do carro e tentei analisar o motor.

— Tô olhando pra ele agora — falei ao Raul.

— Você consegue ver de onde vem a fumaça?

— Consigo. Ah, merda! Acho que é do radiador.

— Ferrou então. Escuta, não liga o carro, ou vai fundir. Chama o guincho e vai pra casa.

— Ai, Raul! Não posso tentar consertar? Guinchos cobram uma fortuna! Eu ainda não recebi meu pagamento.

— Não tem jeito. Vai ter que trocar o radiador.

Meeeerda! Trocar peças era ruim. O cabeçote tinha me custado os olhos da cara.

— Me liga quando chegar em casa, pra eu saber que tá tudo bem — ele pediu.

— Tá. Beijo. — Desliguei e fiquei encarando a fumaça, que continuava subindo.

Talvez, se esperasse aquela nuvem desaparecer, eu pudesse levar o carro até a oficina do seu Nicolau sem ter que pagar pela viagem.

Foi aí que uma moto barulhenta passou a centímetros de mim, me fazendo gritar e pular para o lado. O motoqueiro estacionou a pouca distância. Ele não precisava tirar o capacete para eu saber quem era. Quando Christopher o pendurou no guidão da moto, eu gemi. Ele deu alguns passos largos, o rosto sério, e parou em frente ao motor.

— O cortador de grama pifou?

— Se foi pra isso que você parou, pode dar meia-volta e ir embora.

— Foi o radiador? — ele quis saber, ignorando meu comentário.

— Parece que sim.

— Você já chamou o guincho?

— Não é da sua conta.

— Sem seguro? — Ele arqueou a sobrancelha.

Eu abaixei a cabeça, traçando desenhos aleatórios na carroceria azul.

— A seguradora não quis fazer. É um carro fora de linha e não há peças de reposição no mercado. — Eu o observei de canto de olho.

Então ele alcançou o celular, procurou algo na agenda e discou. Inclinando-se sobre o motor, Christopher apertou mangueiras e peças, como se soubesse o que estava fazendo. Então começou a falar ao telefone, solicitando um guincho enquanto estreitava os olhos, como se tivesse dificuldades para enxergar. E provavelmente tinha mesmo, já que não estava usando os óculos. Ele tateou os bolsos até encontrar aquela monstruosidade e a colocou na cara. A perna estava no lugar de sempre, embora desse para ver uma fina rachadura. Ver aquela marca me trouxe sensações estranhas.

— É, o radiador estourou. Tudo bem, vamos aguardar. Obrigado. — E desligou.

— Em cinco minutos eles estarão aqui. Você tem preferência por algum mecânico?

— Eu costumo levar no seu Nicolau. Fica lá no bairro mesmo. Ele não cobra muito caro e sempre dá um jeito quando não encontra as peças no mercado paralelo.

Ele contornou o carro e me pediu uma caneta. Eu peguei uma na bolsa. Em seguida, ele puxou um cartão de apresentação do bolso e quis saber o endereço do mecânico. Depois colocou o cartão entre o limpador e o para-brisa e fechou o capô.

Puxando-me mais para o canto, ele ficou ali comigo, calado, o rosto impassível, esperando o socorro. Em impossíveis quatro minutos, o guincho nos encontrou. E, em poucos segundos, meu carro estava sobre a plataforma e Christopher pagava ao motorista o valor cobrado pelo socorro.

— Obrigada, Christopher. Pode descontar do meu salário.

— Esquece isso.

— Tudo em ordem, sr. Uckermann? Posso ir? — o motorista quis saber.

— Sim. Obrigado.

— Espera — pedi —, eu vou junto.

— Não vai, não — Christopher interveio, me olhando com uma cara estranha. — Você vai pra casa comigo.

— O quê? Naquilo? — Apontei para a Ducati. — Nem pensar!

— Você realmente prefere ir de caminhão até a oficina do que aceitar a minha carona? — ele perguntou, ofendido.

— Eu prefiro chegar viva em casa.

Ele me olhou espantado.

— Você tem medo de andar de moto, Dulce?

— Eu tenho medo de andar com você, é diferente.

Rindo, ele bateu na porta do caminhão com a mão espalmada.

— Pode ir. Ela vai comigo — avisou ao motorista.