Fanfic: Aconteceu em Paris (adaptada) | Tema: Vondy

CAPÍTULO 14

À NOITE, TODOS SERPENTEARAM para dentro do ônibus, barulhentos, prontos para mais uma noite na cidade. Sorri para Chris e me sentei.

— Você está ótima! — ele me cumprimentou com um sorriso, que fez meu coração disparar.

— Você também — respondi. Realmente ele estava deslumbrante. O sol apareceu por trás de uma nuvem, salpicando seu cabelo loiro com mechas cor de cobre, e uma sombra dançou pelo seu queixo fortemente esculpido, enquanto ele piscava. “Ele é tão lindo!”, pensei, me derretendo toda.

Doris apertou meu ombro.

— Ele tem uma bela figura, querida — ela cumprimentou, acenando a cabeça na direção de Chris.

— Hummmm — Ellen concordou. — Ele parece o... Qual é o nome dele? — Ela tamborilou o dedo no queixo. — Errol Flynn!

— Não parece não! — Doris protestou. — Ele é a imagem do... Como ele se chama? — Ela tentou puxar o fio da memória. — Flash Gordon! Olha só para a testa e o queixo.

Chris enrubesceu.

— Flash Gordon era o garanhão em seu tempo? — perguntei.

— Com certeza — elas responderam.

Sorri para elas e me virei para voltar ao trabalho. “Preciso me lembrar de procurar o Flash Gordon na internet quando tiver tempo.” Já sabia o que fazer com relação à excursão noturna. Tinha lido o guia de viagem do começo ao fim, enquanto Chris tomava banho. Era minha primeira chance de me exibir e mal podia esperar. Liguei o microfone com um movimento teatral dos punhos.

Doris empurrou meus ombros.

— Lobo em pele de cordeiro — ela disse, apontando para uma dama parada na esquina.

— Melhor que lobo vestido de lobo, se você quiser saber — Ellen retrucou, dando uma risada estridente.

Doris ouviu meu suspiro exasperado.

— Desculpe, querida. Continue — ela disse, batendo com a mão no microfone que eu tinha que desligar toda vez que ela se reclinava sobre o meu encosto. Respirei profundamente e comecei. — Bon soir tout le monde — disse numa voz melodiosa. — Devo dizer que todos estão incrivelmente chiques. Parece que saíram das páginas da Vogue. É claro que andaram fazendo compras, mas quem pode resistir a tantas pechinchas e roupas bonitas?

— Christian consegue resistir, querida — Maite gritou. — Ele esconde o dinheiro no bolso, envolto numa ratoeira.

Suspirei silenciosamente. Será que eu teria alguma chance de falar?

— Certo, Maite. É verdade — Christian zombou.

Doris se virou para olhar para Maite.

— É mesmo verdade? Que boa ideia! Prenderia os dedos dos batedores de carteira, não é mesmo? Assim! — Ela bateu palmas para mostrar.

— Sim, mas isso não seria tudo que ele prenderia, não é mesmo? — Christian retrucou com rudeza, medindo Doris com os olhos.

O queixo de Doris caiu.

— Ah — ela chiou. — Não, eu... eu acho que não — ela concordou, afundando-se na poltrona, de boca fechada pela primeira vez. Ellen lhe lançou um olhar reprovador.

— Cof, cof — tossi e bati no microfone, pedindo silêncio.

Doris deu uma guinada para a frente.

— Desculpe, querida, você estava dizendo... — ela se desculpou, acariciando meus cabelos.

Continuei.

— Hoje é nosso segundo dia na Cidade dos Amantes.

George imediatamente se levantou.

— Onde? — ele rugiu.

Revirei os olhos. “Dê-me forças”, pedi.

Ellen empinou os seios quando cruzou os braços.

— Ele estava dormindo — ela me disse em tom confidencial.

George ficou em pé no centro do corredor. Quarenta e sete pessoas olharam para ele, ansiosas.

— Já chegamos? Não me diga que já passamos por lá — ele falou, em pânico.

Encostei-me de volta na poltrona.

— Passamos por onde? — exaltei-me, cheia de impaciência. Estava tentando fazer um discurso, um que fosse bem dinâmico.

— O bairro da luz vermelha? — ele perguntou, ansioso.

— Não, George, ainda não fomos lá. Iremos depois do jantar. Agora posso falar? — implorei.

— Desculpe — ele disse, massageando o coração. — Desculpem — repetiu, se dirigindo ao restante do grupo.

Quarenta e sete pares de olhos contemplavam o teto num silêncio reprovador.

Ele suspirou aliviado e voltei a se sentar.

Eu tinha esquecido o que ia dizer. O que era mesmo? Vi uma garota na calçada gritando no celular e me dei conta: fazia mais de trinta e seis horas que estava sem telefone. Engoli em seco. Anahí e eu corríamos pelo porão da Sellfridges ou dentro da Harrods procurando um bom sinal. É angustiante, mas pelo menos é por pouco tempo.

“Estou incomunicável”, pensei. Como isso não tinha me ocorrido antes? O que estive fazendo? Trabalhando que nem uma louca, é isso que estive fazendo. Que tipo de trabalho é esse em que não tenho um maldito minuto nem para mim mesma? Ninguém tem notícias minhas, nem eu dos outros, tudo porque estive muito ocupada fazendo a vontade de todas essas pessoas, eu...

— Dul! O que você estava dizendo? — Chris me interrompeu.

— Hum? Sim, sim. Eu estava, não é mesmo? Sim, ok. — Procurei o microfone, que tinha derrubado no colo. — Hoje vamos visitar o Quartier Latin, chamado assim por causa dos intelectuais e acadêmicos que estudaram por lá e que falavam latim, em vez de francês. O Quartier Latin é dominado pela imponente Catedral de Notre Dame, uma obra-prima da arquitetura gótica construída no século XII. Hoje turistas se aglomeram pelas suas ruas de pedra, margeadas por casas com varandas fechadas, boates com toldos na frente e lindas lojas enfileiradas. Eles vão assistir às mulheres fazendo a dança do ventre, músicos, malabaristas e mímicos ou frequentar um dos numerosos bistrôs da moda, cafés lotados e restaurantes estrelados do Guia Michelin.

Doris se debruçou. Assim, seu queixo ficava na mesma altura que o meu. Ela passou os dedos por baixo das alças de minha blusa e deu um pequeno puxão.

— Elas estão muito apertadas — sussurrou. — Eu as deixaria mais soltas.

Ellen apareceu do outro lado do meu rosto.

— Eu ajudo — ela ofereceu, mastigando uma bala. — Continue, querida.

Fechei os olhos, suplicando por paciência, e continuei.

— Vocês terão duas horas para explorar a área como quiserem, antes de nos reunirmos no ônibus. Ao anoitecer, Paris se transforma na Cidade das Luzes, deslumbrante e sedutora. Vocês descobrirão, por si mesmos, por que a mágica capital francesa é considerada a cidade mais romântica do mundo.

Doris fungou em meu ouvido.

— Você faz com que pareça uma história de amor — ela disse, nostálgica.

— É mesmo — Ellen concordou.

— Gosto dos seus brincos de argola, querida — Doris cumprimentou, girando uma delas.

— Eu também — Ellen concordou, mexendo na outra.

“Que se dane”, decidi, arremessando o microfone de volta ao painel de controle. “Posso me exibir depois.”

Estacionamos ao lado da Notre Dame e todos saíram do ônibus, passeando pela praça da catedral em animados grupos, vestidos para matar.

— Está com fome, minha princesa parisiense? — Chris perguntou, olhando-me, divertido.

— Sim.

Estava pensando num jantar íntimo, apenas nós dois. Sim, apenas nós dois na Cidade dos Amantes. Não é romântico?

Chris ficou em pé na calçada.

— Ótimo. Você gosta de bife com fritas?

— Adoro.

— Então vamos. — Ele estendeu os braços e me levantou dos degraus do ônibus. Ri enquanto aterrissava no chão de pedras. Chris colocou os braços à minha volta, agarrou meu traseiro e me puxou para perto dele. — Conheço o lugar perfeito — ele disse, travesso, e zarpamos.

“Velas, champanhe, luzes suaves e música”, pensei. Uma onda de excitação subiu pelo meu corpo.

Alguns minutos depois, entramos no restaurante.

— Mesa para dois — Chris falou, alto.

O lugar estava lotado. O garçom grunhiu, assentindo, e se adiantou, com a cabeça abaixada, gesticulando para que o seguíssemos. Chris abriu caminho pela multidão, puxando-me atrás dele. O garçom nos mostrou a mesa, que era do tamanho de um descanso de mouse. Puxou a cadeira e uma das pernas caiu no chão.

 — Pas de problème! — ele insistiu com malícia e, com um ruído abafado, colocou a perna de volta. — Voilà — sua voz ribombou e ele bateu a cadeira contra minhas pernas. Meus joelhos fraquejaram e eu caí na cadeira com um baque.

Chris pediu dois bifes com batatas fritas, antes de tirar o blazer.

— Isso vai apressar um pouco as coisas. Nada de folhear o menu — ele disse, alegre. Avaliou a multidão barulhenta, esfregou as mãos e se sentou pesadamente na cadeira. — Boa pedida! — disse, olhando para os lados.

Eu me remexi. A cadeira bamboleou. Boa pedida?

— Chris, aqui é muito barulhento! — gritei, tentando me fazer ouvir em meio ao estrondoso burburinho que vinha de um grupo de homens aglomerados em volta do bar.

Ele concordou com a cabeça, acalmando-me.

— Vai dar tudo certo quando o jogo começar — ele berrou, sorrindo. — Aqui se comem os melhores filés de Paris.

Franzi os olhos contra a fumaça. Jogo?

— E que jogo é esse? — perguntei.

Estávamos sentados tão perto que nossos narizes praticamente se tocavam. Ele esticou o pescoço e me beijou. Uma garrafa de vinho, um copo com suco de laranja e uma jarra com um conteúdo vermelho desconhecido foram jogados sem a menor cerimônia sobre a mesa.

— França contra Itália — ele me informou, com os olhos fixos na tela da TV atrás dele. E essa, eu juro, foi a última coisa que ele disse antes de me levar embora, duas horas depois.

Ele colocou o braço em volta de meus ombros e me abraçou, tirando meus pés do chão.

— Grande jogo. Pena que a França perdeu — ele disse, com irreverência.

Enfiei meu cotovelo em suas costelas.

— Preferia ter saído para jantar com Doris e Ellen — me exaltei.

— Você não pode estar falando sério — ele disse, gargalhando.

— Estou!

— Não está. — Ele escorregou a mão até a parte traseira de meu jeans e puxou a calcinha para fora.

— Na verdade, estou — gritei, estapeando sua mão.

Ele me empurrou até a frente de uma loja, abriu o zíper do meu jeans e galantemente arrumou minha calcinha.

— Não está — ele disse, me beijando com força.

Caminhamos de volta para o ônibus. Todos já estavam a bordo, alegres por causa da bebida, fedendo a alho e ansiosos para ir embora. Enquanto deixávamos a ilha, apontei para a Notre Dame magnificamente iluminada e para o Hotel de Ville, ladeado por chafarizes jorrando jatos de água prateada pelo ar.

— Que lindo! — Doris suspirou, apertando a bolsa contra o peito.

Dirigindo para o norte, em direção a Pigalle, pedi a Chris que virasse à esquerda, na rua St. Denis.

Ele arregalou os olhos, zangado.

— Não podemos levar os passageiros até lá — falou, horrorizado. — Não à St. Denis.

— Por que não? — Encolhi os ombros, indiferente. — É um lugar de grande interesse histórico. Você sabe, St. Denis data do século I. Nós devíamos ir. Afinal de contas, era a antiga estrada romana para Rouen.

— Você sabe muito bem por que não podemos ir. St Denis é cheia de prostitutas — ele continuou, tenso. — Mal posso acreditar que aceitei ir até Pigalle, com seus clubes de striptease e sex shops, mas St. Denis é dez vezes pior.

— Ai, Chris, não seja tão careta!

Ele apontou um dedo, me alertando.

— Não. É minha decisão final.

Desabei na poltrona, mal-humorada.

George, que tinha escutado nossa conversa, disse:

— Então, se você não vai me levar até lá, eu vou andando.

— Nós gostaríamos de ir até lá — Doris pediu.

Maite balançou a cabeça, desaprovando, e suspirou profundamente.

— Chris querido, não seja frio — ela disse, ligeira.

— Fria, sei, quem dera! Você é uma mala — Christian resmungou, enquanto dormia.

Maite deu o bote.

— Não disse que eu era fria! Estava falando de Chris.

Christian se sentou e deu uma boa olhada em Chris.

— Não sou frio — Chris se defendeu.

— Ele não é — concordei, com lealdade.

— Realmente, ficaria surpresa — Doris acrescentou com franqueza.

— Eu também — Ellen concordou.

— Vamos, Chris — pedi.

George se debruçou sobre o ombro de Chris.

— Filho, tenho 82 anos. Se vou ter um ataque do coração, quero que seja agora, aqui, nessa noite.

Os ombros de Chris desmoronaram, desesperados. Ele suspirou, diminuiu a marcha e sinalizou que viraria à esquerda. Um rugido alegre se fez ouvir quando o ônibus, desajeitadamente, fez a curva, saindo do Boulevard Sebastopol e entrando na rua St. Denis.

Contorci-me animada na poltrona, com os olhos arregalados e atentos. Três garotas faziam pose à esquerda, vestidas como prostitutas. Bem, é o que elas deveriam fazer, me lembrei, porque são prostitutas. Então imagino que elas estejam vestidas para o trabalho. Uma delas acenou para o octogenário George. Olhei para ela, sem acreditar, e depois olhei de soslaio para George. Provavelmente ele morreria se transasse com ela, não é mesmo?

— Não é bom provocar um homem na minha idade, querida. Primeiro, eu teria de achá-lo, depois fazê-lo funcionar. — George brincou, com a barbicha branca se torcendo de alegria.

Dei uma gargalhada.

— Faça funcionar — repeti e ri mais uma vez. — Faça funcionar! Ha, ha, hilário!

Doris concordou, com ar de entendida. — Existe um remédio que pode ajudar — ela aconselhou. — Loose Women tem uma linha aberta para ajudar pessoas como você.

— Não preciso de ajuda — George insistiu. — Preciso é de um transplante.

Doris se inclinou até alcançar o outro lado do corredor e deu um tapinha em seu joelho.

— Vale a pena, confie em mim — ela advertiu.

Minha testa se enrugou, pensativa. Ainda poderia esperar ansiosa por sessenta anos de transas pela frente ou será que Doris estava gozando da minha cara? É claro que ela não estava mais fazendo isso, né?

Ouvimos um forte toc toc toc na janela do motorista. Uma das garotas lutava para chamar a atenção de Chris, fazendo um gesto expressivo: levantou a blusa e mostrou os seios para ele. Engoli em seco; Doris e Ellen hiperventilaram, surpresas e excitadas; Maite bateu palmas, enlouquecida; Christian rugiu numa gargalhada, assim como todos sentados atrás dele; George ofegou e agarrou o peito, com os olhos fora das órbitas; e Chris, bem, Chris continuou a olhar para frente, mudo.

Ele me lançou um olhar ameaçador. Enfiei o punho na boca para que ele não ouvisse minha risada. Podia dizer, pela expressão de seu rosto, que comentários engraçadinhos não seriam bem-vindos, mas o ônibus estava em polvorosa. Um grande número de gracejos espirituosos ponteava à minha volta, o humor estava se elevando, para falar a verdade, disparando. Estava sorrindo como uma idiota até notar uma lista de preços numa vitrine.

— Ei, Chris, vai devagar! Não tão rápido. — Levantei o traseiro da poltrona para olhar mais de perto.

— O que está errado, querida? — Doris perguntou.

— Quero saber quanto às meninas cobram.

Doris procurou os óculos na bolsa.

— Uma fortuna! Estou sentada sobre uma fortuna! — Maite gritou, jubilante.

Christian gargalhou:

— Você está sentada sobre uma massa de celulite, isso sim.

— Meu Deus! — Doris disse, dando uma risadinha. — Certamente vale a pena, não é mesmo? E pensar que durante todo o meu casamento com Alistair eu fazia de graça.

— De graça — repeti, pensativa. — Estou fazendo de graça! — Deixei escapar. Chris acelerou fundo e aumentou o volume do CD player. I love Paris in the springtime explodia pelos alto-falantes.

— Um bom assunto para se pensar, não é mesmo, querida? — Doris cacarejou.

Deixamos St. Denis e subimos em direção a Pigalle, onde eu apontei para o famoso moinho vermelho, a marca do Moulin Rouge. O motorista rodou devagar pelos numerosos sex shops e boates deslumbrantes.

— Que cores lindas! — Doris disse aleatoriamente.

— Maravilhosas — Ellen concordou. Ela se inclinou e apontou, por cima de meu ombro, para uma vitrine cheia de vibradores. — O que é isso, querida? — ela perguntou, com a feição intrigada.

Uma expressão maliciosa apareceu no rosto de Chris. Ele levantou as sobrancelhas, com ar divertido.

— Sim, Dulce, conta pra gente. Que diabo é isso? — ele perguntou, num tom mais alto que o necessário.

Senti que uma rajada de sangue corria pelo meu rosto. Christian riu entredentes, Maite suspirou e a cabeça de George desapareceu dentro do colarinho. Eu podia ouvir risadinhas até no fundo do ônibus. Acenei com a mão, vagamente.

— É... eles... é... bem... são suportes para joias — disse e fiz um sinal com a cabeça confirmando.

Ellen assentiu com a cabeça.

— Ah, entendo. Você coloca as pulseiras em cima e os brincos na garra lateral. Acho que vou comprar um para mim. Um marrom para combinar com o paninho de crochê que fica em cima de minha penteadeira.

Contorci-me, com os olhos arregalados, e George fez o mesmo. Maite rugiu de rir, lágrimas escorrendo pela face. Ela apertou o braço de Christian, bufou e gargalhou até chegar ao hotel.

— Acho que Maite é alcoólatra — Doris confidenciou para Ellen.

No final da noite, todos desceram, alegres, do ônibus, concordando que havia sido uma noite maravilhosa.

— Tudo deu certo — me vangloriei para Chris.

Ele marchou abruptamente pelo lobby, com a mão em minhas costas.

— Hummm, parece que sim — concordou a contragosto.

Alguns mais valentes se apoiavam sobre o balcão do bar. Doris nos viu e parou de beber.

— Dul, quer uma birita? — ela balbuciou, brindando a ninguém em particular.

Dirigi-me para o bar.

— Quero sim, por favor. Um gim tônica.

— Não, obrigado! — Chris retrucou, me rodopiando em direção ao elevador.