Fanfic: Aconteceu em Paris (adaptada) | Tema: Vondy

CAPÍTULO 15

NOSSO ALARME tocou às oito horas. Aconcheguei-me embaixo do cobertor, encostando o bumbum na barriga de Chris.

— Bom dia — sussurrei.

Ele riu entre os meus cabelos e me abraçou.

— Bom dia — ele disse, ainda grogue de sono. Acariciei os pelos loiros e macios de seu braço.

— Você sonhou? —perguntei.

— Sim.

— Com o quê?

Ele mordiscou meu ombro.

— Você e café da manhã.

Virei-me para olhar para ele. Algo estava me incomodando. Geralmente um encontro dura não mais que quatro a cinco horas, no máximo uma noite toda se você resolver dormir fora. Mas isso era diferente. Hoje era nosso aniversário de três dias. Ninguém vai a um encontro que dura três dias inteiros. Nós estávamos praticamente morando juntos. Ok, eu sei que é apenas um quarto de hotel, mas, mesmo assim, parece coisa séria. Nós tomamos banho juntos. Ele já me viu em situações constrangedoras: chorando copiosamente, pior ainda, totalmente embriagada, e, mil vezes pior, sem maquiagem. Atingimos um nível elevado de intimidade, maior do que apenas um simples namoro. Meu Deus, somos quase um casal, considerando a seriedade de meu compromisso ao longo desse fim de semana! E a meu favor, devo dizer que não corri atrás do maravilhoso gerente do hotel, não é mesmo? Aninhando-me nos ombros de Chris, massageei seu peito com a mão. O que me incomodava é que sabia muito pouco sobre ele. Na realidade, não sabia porcaria alguma, a não ser que era bom de cama.

— Posso lhe perguntar uma coisa? — arrisquei.

Ele puxou o cobertor sobre meus ombros.

— É claro, querida. O que quer saber?

— Qual seu sobrenome?

— Uckermann.

Suspirei, pensativa. Senhora Uckermann. Tudo bem. Quase gosto mais do que de Savinon. Sim, Dulce Uckermann. Lady Uckermann... Ele pode ser nomeado cavalheiro. Acho até que existe o prêmio de Melhor Motorista do Ano. Sim, Uckermann combina bem, decidi.

— Você tem irmãos e irmãs?

— Não, sou filho único.

Preciso me lembrar de procurar, mais tarde, por síndromes de filhos mimados.

— Mora sozinho?

— Sim.

— Onde?

— Birmingham.

Birmingham, ótimo. Há um shopping absolutamente maravilhoso por lá.

— Você já teve alguma doença sexualmente transmissível? — continuei.

— Não, nunca tive!

“Tudo bem”, pensei, “só queria saber”.

— Sabe cozinhar?

— Sim.

Maravilha!

— Você está endividado?

— É claro que não! — retrucou, bruscamente.

Qual é o problema? Não há nada de errado com isso!

— Você está com tesão?

— Sim — respondeu, me agarrando.

SAÍMOS EM DISPARADA pelo lobby, dez minutos antes da hora marcada para nossa saída de domingo de manhã, para Versalhes. Ainda bem que o ônibus estava parado em frente ao hotel, do outro lado da rua. Escoltado por buzinadas ensurdecedoras, Chris manobrou o ônibus e estacionou na entrada principal. O bando alegre saracoteou ordeiramente até o veículo, armado com pacotes de balas, jornais de domingo, palavras-cruzadas, croissants e pães doces que haviam roubado do restaurante do hotel. Acenei para dois mendigos, sentados na frente de uma loja. Eles me responderam com um aceno elegante e saudaram com suas garrafas de vinho, de maneira teatral. Os franceses são realmente um povo cordial.

Todos sentados confortavelmente, passamos por várias feiras de rua e dirigimos rumo ao norte, saindo de Paris em direção a Versalhes. Era um dia gostoso, bonito, para falar a verdade. Estiquei as pernas e olhei com afeto para Chris. Ele me deu uma piscada sexy, soprei um beijo e me virei para olhar pelo corredor. Alguns passageiros me cumprimentaram e eu respondi. A atmosfera era de paz e tranquilidade. “Tenho feito grandes amigos aqui”, pensei. Além disso, estou com um namorado bem bonito e um ônibus cheio de turistas joviais, e estamos nos dirigindo para Versalhes. Senti-me feliz com aquele formigamento de depois do sexo e..

Versalhes! Meus Deus! Estamos indo para Versalhes! Senti uma onda de pânico. A compreensão de que eu sabia muito pouco — não, eu não sabia nada — sobre o palácio ou a cidade caiu como uma bomba sobre minha cabeça. Havia me matado de estudar Paris e acabei me esquecendo de Versalhes. De repente, o silêncio era desolador. Quarenta e oito pessoas esperavam que eu dissesse alguma coisa. Olhei para Chris. Estava tudo bem com ele. O ônibus quase podia se mover sozinho, além disso, todo mundo sabe dirigir, até Anahí. Tenho certeza de que poderia dirigir um ônibus tranquilamente. O trabalho dele é o mais fácil de todos. Mordi a caneta. O que poderia dizer? Doris estava cantarolando irritantemente. Nem o cientista mais inteligente do mundo conseguiria se concentrar com alguém cantarolando em seu ouvido durante o dia todo. Como eu poderia pensar desse jeito? Dei um tapa na testa. Pense, pense! A melodia se intensificou. Tive vontade de arrebentar o cérebro dela. Só precisava de dois minutos... Apenas dois minutos para pensar!

— Uma tragédia, uma grande tragédia. Que desperdício! — Ellen disse.

Doris parou de cantarolar.

— O que você está dizendo? O que aconteceu?

Ellen amassou as páginas da revista vigorosamente.

— Rock Hudson era gay.

Doris arquejou.

— Não era, não.

— Era sim.

— Não era.

— Era.

— Não era.

— Era.

— Me dê essa revista! — Doris ordenou.

— Não, compre uma para você.

— Mas fui eu que comprei!

Doris deu um bote, tentando pegar a revista. Houve um curto e violento farfalhar de anáguas engomadas e saias de tweed antes de Ellen gritar:

— Fique com ela!

Ah, já sei! Poderia acontecer uma falha técnica. Isso acontece o tempo todo em shows. Agarrei o microfone, afundei na poltrona, aproximei-me da janela e dei uma olhada de lado para ver se estava fora da linha de visão de Doris. Ótimo, ela não estava olhando. Melhor, Ellen e Doris ainda estavam discutindo se Rock Hudson era gay.

— Bom dia! — disse, animada, e fui premiada com um coro de vozes melodiosas me saudando de volta. — Hoje vamos visitar o maravilhoso Palácio de Versalhes e...

Thwap, thwap, thwap. Um som horrível ecoou pelo ônibus, enquanto eu golpeava brutalmente o microfone contra a janela. Afundei-me mais e arranhei o vidro com o salto da sandália. Screech, screech.

— Ah... vocês... podem... me... ouvir? — perguntei, ansiosa.

Meu rosto bateu no vidro da janela quando Chris fez uma curva perigosa à esquerda. Mais duas pancadas. Thwap, thwap. Eu me encolhi diante de seu olhar inquiridor, mas é preciso fazer o que é preciso fazer. Screech... screeeeech.

— Hum... testando... um, dois, três — tagarelei, para a crescente surpresa de Chris.

Thwap, thwap... screech... thwap... Meus joelhos estavam queimando de ficar ajoelhada no degrau. “Mais duas batidas apenas, para garantir”, pensei. Thwap, thwap. Coloquei o microfone de volta no painel e me levantei para encarar todos. Franzi o cenho, consternada, e balancei a cabeça.

— Eu sinto muito. Aparentemente estamos com um problema no sistema de som. — Suspirei com cuidado, apertei a garganta e comecei a tossir pesadamente. — Não quero gritar todo o caminho até Versalhes. Vou ficar rouca, mas preciso tentar — respirei profundamente e engoli com dificuldade. — O Palácio de Vers..

Doris jogou a revista na cara de Ellen, levantou-se da poltrona e arremessou seu um metro e meio de altura até o centro do corredor.

— É claro que não pode, querida. Você vai ficar doente! — Puxou meu braço.

— Sente-se agora! — Ela se dirigiu para o restante do ônibus: — Ela é muito conscienciosa, um cordeirinho manso é o que ela é.

Não precisou de mais nada. Quarenta e sete pessoas, muitas massageando os ouvidos que zumbiam, foram unânimes em concordar que eu era mesmo um cordeirinho manso consciencioso e que, de maneira alguma, deveria forçar minha garganta e ficar rouca. Então, não me restava mais nada a não ser ficar sentada, obediente, e folhear as páginas da revista Hello! até o fim de nossa viagem, enquanto chupava uma bala de limão que Doris havia enfiado em minha boca.

Quando chegamos a Versalhes, resolvi deixar o grupo à vontade para fazer o que bem quisesse e fui em direção às lojas, procurar um guia de viagem. Corri para o palácio e grudei num grupo de americanos que havia contratado um guia particular. Honestamente, achei o guia bem sem graça. De qualquer maneira, no final da excursão, sabia mais sobre Versalhes do que pela manhã.

Andei de volta para onde o ônibus estava estacionado. Chris estava sentado num café, lendo The Independent. Acho que ele deve ser seu único leitor. Nunca tinha visto ninguém comprar esse jornal.

Dei um soco no jornal.

— Boo, voltei! — falei, animada, dando-lhe um grande beijo.

Ele me olhou com desaprovação.

— Você poderia ter quebrado o microfone.

— Quebrei?

Ele dobrou o jornal.

— Não — admitiu sem entusiasmo.

— Então pare de reclamar.

Ele deu de ombros.

— Você não poderia ter contado que nunca esteve em Versalhes? Não teria sido mais fácil que ajoelhar no degrau e massacrar o microfone contra a janela? Com a saia levantada até a cintura, um dos pés descalços, arranhando o salto na janela e deixando uma marca escura que eu levei meia hora para limpar?

Lancei um sorriso apaziguador e me sentei a seu lado.

— Já passou da hora do almoço. Me peça uma taça de vinho.

MAIS TARDE, enquanto dirigíamos de volta para Paris, sugeri que aproveitássemos as maravilhosas instalações disponíveis no hotel. Falei que eles deveriam visitar o spa, quem sabe jantar em um dos três restaurantes do hotel ou dar uma tranquila caminhada noturna. O consenso parecia ser: “Vamos todos nos encontrar no bar”.

— Você nos uniu, Dul — Ellen elogiou. — Sei a diferença entre um guia que se preocupa e outro que mal pode esperar para voltar para casa. Os dois jovens se unirão a nós?

— Oh, não sei. Temos de preencher uma papelada — menti. Talvez estivesse falando a verdade. Eu acho que precisava preencher alguns formulários, os quais estavam empoeirando em casa.

Ellen concordou, com simpatia.

— Você nunca para, não é mesmo, querida? Deve haver sempre muito o que fazer nos bastidores.

 Nessa noite, Chris e eu pedimos dois club sandwiches ao serviço de quarto, abrimos uma garrafa de vinho e caímos na cama. Ajeitamos os travesseiros e nos recostamos na cabeceira.

— Estou curiosa... — falei, erguendo as sobrancelhas.

Ele me estudou por cima da borda do copo.

— Curiosa sobre o quê?

— Bem... — parei, um pouco hesitante. — Você parece ter um suprimento inesgotável de camisinhas, daí pensei se... er... se essa situação, essa situação de “dormir com a guia de turismo”... bem, isso acontece sempre? Ou você compra em grande quantidade e joga as caixas na mala, como um escoteiro que deseja estar preparado para qualquer situação?

— Oh! — Chris deu uma risadinha. — Bem, você é a terceira guia em oito anos, então não posso considerar que isso aconteça sempre. E eu não sou escoteiro. Comprei na balsa — admitiu.

— Na balsa? — levantei a voz. — Por que fez isso?

Ele sorriu maliciosamente.

— Estava com esperança. E otimista. E com tesão. E gostei loucamente de você.

Dei um tapa em sua coxa.

— E safado — disse com altivez. — Então, enquanto eu estava em estado de choque e sob ameaça de ser deportada, você estava pensando em transar comigo?

Ele sorriu.

— Sim, pra ser bem honesto, estava.

— Muito bem — eu o congratulei. — Ainda sobrou alguma?