Fanfic: Aconteceu em Paris (adaptada) | Tema: Vondy

CAPÍTULO 20

DEVO DIZER A MEU FAVOR que consegui levantar da cama no sábado de manhã. Para simular uma saúde perfeita, dei um grande show cantando Like a virgin enquanto secava os cabelos. Mas para ser honesta, me sentia horrível. Culpei as tricotadeiras. “Nunca mais vou beber de novo. Eu não combino com champanhe, e, pensando bem, não comi muito ontem à noite.”

Andei pelo lobby e me debrucei sobre o balcão da recepção. Carla, nossa guia, chegou pela entrada principal e desfilou até onde eu estava, arrumando os cabelos pretos e brilhantes com uma mão que acabara de sair da manicure. Ela estava deslumbrante numa saia curta, de linho vermelho, e uma blusa de renda branca. Seus pulsos estavam repletos de pulseiras douradas que chacoalhavam, e um maravilhoso pingente de cristal em formato de coração enfeitava seu decote. Senti-me enjoada, gorda, deselegante e com cento e oitenta anos de idade perto dela.

— Bonjour, ça va? — ela gorjeou.

— Bem, obrigada — menti, desanimada, mas logo me alegrei quando percebi uma espinha enorme e pulsante em seu queixo. Resolvi expulsá-la da conversa e me dirigir à sua espinha pelo restante do dia.

A atmosfera dentro do ônibus era de profundo desânimo, para dizer o mínimo. Carla fez o possível, realmente, mas, quando tudo acabou, ela teve a sorte de não ser vaiada. O balanço do ônibus e as guinadas abruptas fizeram com que todos, exceto Carla e Chris, tivessem vontade de vomitar. Elise era uma sombra cor de baunilha e Kelly tinha uma aparência verde pálida. Cutuquei duas vezes o braço de Arthur, para me certificar de que ele ainda estava vivo, o que não parecia. No final da excursão, todos saltaram em frente à Ópera de Paris e se dirigiram para o Café de la Paix.

Permaneci em transe, sentada na poltrona.

— O Louvre? Não era aonde você queria ir nessa semana? — Rob perguntou, dando sinal que entraria na avenida.

Agarrei os descansos da poltrona e fechei os olhos. A visão de carros zunindo ao passar pelo ônibus me deixava tonta.

— Er... Bem, sabe do que mais? Não estou reclamando. Hoje está muito, hum, muito quente — engoli em seco. — Talvez na próxima semana. — Minhas pálpebras suavam. Pisquei devagar, como um bebê sonolento.

— Não, não. Promessa é promessa. E eu prometi levá-la, então é exatamente o que iremos fazer — ele insistiu. — Vamos parar o ônibus em Rivoli e andar até o Louvre.

Ele pisou no freio. Meu estômago se remexeu.

— Isso é que é sorte — disse, com um sorriso triunfante —, achar um lugar vago tão rapidamente.

Bebi avidamente o restante da minha garrafa de dois litros, já quase vazia, de água mineral.

— Vamos! — Chris falou, batendo palmas. — Vamos sair. — Ele já estava de pé. Eu temia fazer o mesmo. — Não seja preguiçosa — disse, segurando meu cotovelo.

— Não... er... OK, Chris! — Estava de pé. Pelo menos era um começo. Ele cutucou minhas costas para me fazer descer do ônibus mais depressa. — Posso andar sem você ficar me empurrando — reclamei.

Com o braço em volta dos meus ombros para me manter de pé, Chris marchou, resoluto, pelas calçadas parisienses.

— Que cidade linda! — ele exclamou e me deu um abraço, que quase esmagou meus ossos. Cravei os olhos na calçada para supervisionar a complicada tarefa de colocar um pé na frente do outro. O calor era quase insuportável, meus cabelos estavam grudados no pescoço, meus pés pulsavam e, olha, ainda não tínhamos chegado ao Louvre. E eu estava arrotando champanhe.

— Você está quieta, querida.

Afinal, chegamos ao museu. Nós e outras milhares de pessoas.

— Um tour — Chris anunciou, animado, e me arrastou, tentando seguir a sóbria e atraente guia japonesa.

A guia divagava.

— Mona Lisa está pendurada numa sala privada. A modelo do quadro mais famoso da história da arte provavelmente era uma garota italiana chamada Lisa Gherardini del Giocondo. A pintura foi vendida por Leonardo Da Vinci para o rei francês Francisco e está guardada no Louvre há mais de duzentos anos.

As sobrancelhas de Chris se arquearam.

— Que interessante! Você sabia disso?

Eu estava cochilando, apoiada na parede.

— Está tudo bem? — perguntou, me sacudindo. — Acorda! Vamos nos apressar e ouvir o que ela tem a dizer. — Ele agarrou minha mão e me puxou, quase passando por cima da multidão que estava em sua frente. — Melhor ficarmos perto da guia, pois não queremos perder nada — ele disse, com olhar ávido. — Eu sei o quanto você gosta de ver e apreciar pinturas antigas. Estou aqui só por sua causa.

Olhei para ele.

— Acho que vou vomitar — disse numa voz rouca, quase inaudível.

Ele cruzou os braços, triunfante. Seu cenho se enrugou enquanto ele fingia que pensava profundamente.

— Você acha que pode ter sido algo que comeu?

Coloquei a mão na boca.

Seu sorriso diminuiu, depois desapareceu. Ele esquadrinhou a sala à procura de um banheiro.

— Não se atreva — advertiu. — Vamos logo! — Ele agarrou minha mão e me apressou na direção dos toaletes, empurrando-me porta adentro. Não havia um segundo a perder. Cheguei na hora certa. Consegui.

Quinze minutos depois, nos encaminhamos para a saída. Eu me sentia ótima. Quer dizer, não exatamente ótima, mas melhor. Era uma nova pessoa e havia certa vivacidade em meus passos.

— Estou me sentindo bem — disse para Chris, animada.

Ele me lançou um olhar desconfiado.

— Estou me sentindo bem melhor — assegurei. — Estou até com fome. Gostaria de comer um sanduíche. E você? Está um dia quente. Vamos procurar uma sorveteria? — Vasculhei minha bolsa atrás do batom. — Pensando melhor, é exatamente isso que eu quero, duas bolas de sorvete de menta com pedaços de chocolate — disse, lambendo os lábios.

Mas a saída ficava a 288 quilômetros do banheiro das mulheres. E o calor dentro do museu causaria queimaduras até no traseiro de um camelo. Passei meu braço pelo braço de Chris. Meus pulmões ardiam, minha boca estava seca como o Deserto de Gobi, minhas pernas bambas e meus pés estavam me matando. Entrei mancando no pátio do Louvre, banhado pelo sol, inclinei-me, dobrando meu corpo em dois.

— Não posso andar mais. — Solucei. — Sapatos novos. — Lamentei.

— Pode sim.

— Não posso nem quero. — Tropecei e segurei seu braço com mais força. — Olha! — Solucei e apontei para meus pés, onde duas enormes berinjelas se projetavam para fora das sandálias Prada. Parei e me curvei. — Me carregue — pedi.

— Carregar você? Está brincando?

— Foi você quem me trouxe aqui.

Chris suspirou, exasperado:

— Vamos caminhar até a Praça da Concórdia. Você me espera enquanto vou buscar o ônibus — ele disse com firmeza.

— Não posso. Não posso andar por todo o Jardim das Tulherias, também não posso tirar minhas sandálias, porque não posso andar descalça pelo pavimento e a grama fica longe — falei, levantando o tom de voz.

Ele jogou as mãos para o alto, contrariado:

— O lugar mais perto para trazer o ônibus é a Praça da Concórdia.

— Compre sandálias de dedo para mim.

— Oh, certo! Que tamanho e cor? — Ele colocou as mãos sobre os olhos, imitando a aba de um boné, fingindo que procurava pelo pátio do museu. — Onde? Por acaso você vê alguma loja de sandálias no meio do Louvre?

Oscilei e agarrei seu cinto.

— Estou sentindo muita dor — choraminguei. — Estou... — Parei meu choro na metade.

Interrupção divina...

Um mendigo estava dormindo, desmoronado na parede atrás de nós, usando um confortável par de sandálias de dedo de couro. Acho que ele calçava 42, eu, 36, então serviria perfeitamente em meus pés inchados. Que sorte!

— Pegue para mim — mandei, apontando na direção dele.

Chris alongou seu 1,87 metro.

— Você quer — ele disse, incrédulo — que eu roube um par de sandálias de um bêbado inconsciente? Não vou fazer isso.

Balancei a cabeça, ainda segurando seu cinto em busca de apoio.

— Não, é claro que não. Acorde ele e compre as sandálias.

Seus olhos azuis mais pareciam as chamas de um fósforo.

— Ou então me carregue — disse numa voz inexpressiva.

Dez minutos depois, andava cinco passos atrás de Chris, que cambaleava de tanto rir.

— Não foi tão engraçado assim! — gritei para sua nuca.

— Foi sim — ele insistiu.

— Me espera!

— Tenho mesmo?

— Sim.

Ele segurou a barriga e inclinou-se para frente, sem ar, enquanto uma nova onda de riso o atingia.

— Se você não parar de rir, vou fazer greve de sexo. — Apontei meu dedo, ameaçadora. — Não vou transar com você pelo restante do fim de semana.

Ele gargalhou ainda mais alto.

— Você fazendo greve de sexo? Você não conseguiria fazer isso, assim como não consegue andar com suas sandálias brancas.

— É o que você pensa! — Sorri desdenhosamente. Continuei caminhando, com os braços balançando para obter mais velocidade. Até passei por ele. — É claro que eu posso fazer isso. E não se engane, eu falei sério. É uma questão de princípio. — Encaminhei-me para as escadas laterais, segurando o corrimão com ambas as mãos. Estava totalmente exausta. — Saiba que não faço ameaças vãs! — Ofeguei.

Nós discutimos e falamos alto durante todo o caminho até o hotel, onde tivemos a melhor transa de todas. Depois nos preparamos para a excursão noturna por Paris.