Fanfic: Aconteceu em Paris (adaptada) | Tema: Vondy

CAPÍTULO 27

EM TODAS AS QUINTAS-FEIRAS, o bar fervia. Foi fácil atrair a terceira idade. Anunciamos, na lousa que ficava do lado de fora, que estávamos distribuindo toucas de banho de graça. Com isso, choveram carrinhos de supermercado e bengalas apareceram porta adentro. Sadie, que trabalhava na padaria do outro lado da rua, estava mais do que feliz porque agora passava suas quintas-feiras desviando do trânsito, carregando apressada bandejas de bolinhos de chocolate com calda de caramelo. As toucas de banho acabaram rapidamente, então, resolvemos distribuir uma coisa diferente a cada semana. A montanha de besteira que Anahí guardava em nosso banheiro foi diminuindo aos poucos. A loção pós-banho desapareceu, assim como as caixas de lenços de papel.

— As pessoas gostam dessas promoções — disse para Pablo, enquanto jogava caixas de paracetamol para os fregueses numa manhã de quinta-feira.

— Com certeza — ele assentiu, olhando impressionado para os pequenos pacotes com comprimidos.

Às cinco horas em ponto, a brigada da terceira idade ia embora, andando até a Legião Britânica, que oferecia dois jantares pelo preço de um, entre as cinco e meia e sete horas da noite. Isso era perfeito para nós, porque nossa happy hour também estava fazendo sucesso. Às oito, Pablo estava contando o dinheiro na gaveta e cantando uma ópera grega.

Mas tínhamos um grande problema de recursos humanos nas mãos. Pablo estava animado com o sucesso, mas Costas e o outro garçom preguiçoso, Pepi, estavam furiosos. Não há nada pior para uma pessoa preguiçosa do que ter de trabalhar, porém, sendo justa, agora eles estavam sobrecarregados. Eram frequentes as discussões em altos brados no bar e na cozinha, algumas vezes eles chegavam às vias de fato. Semana passada, Pablo agarrou Pepi contra a porta de incêndio e ameaçou ferver sua cabeça como uma batata. Ele foi preciso e detalhista em sua descrição. Fiquei amargamente desapontada quando a discussão não deu em nada, porque não sou fã de Pepi e estava ansiosa para ver sua cabeça fervendo dentro na panela. Até pegaria meu celular para tirar uma fotografia. O resultado da briga foi que Pablo admitiu que não conseguia dar conta do negócio, então, convocou sua mãe e duas tias para ajudá-lo no bar, entre duas e quatro e meia da tarde.

A mãe de Pablo é a pessoa mais irritante do universo. Quando não está comendo, apressada, bolinhos de chocolate com calda de caramelo, passando gloss nos lábios ou brigando com as irmãs, ela está penteando meus cabelos. Ela lambe o polegar e alisa minhas sobrancelhas com uma mistura de cuspe e chocolate, sempre me dizendo como os homens gregos são viris, enquanto me cutuca o tempo todo, olhando significativamente para Pablo. Uma vez ela comprou uma fita métrica, passou em volta de meu quadril e me disse que eu poderia facilmente produzir um bebê de cinco quilos, como se fosse uma coisa que eu estivesse ansiosa para fazer. E ela está ameaçando me ensinar a usar uma máquina de costura. Mas, de vez em quando, ela bate em Pablo, o que é divertido, porque ele tem o corpo de um gladiador e ela, o de um cofre em forma de porquinho. Está certo, eu não ia admitir, mas conto histórias sobre ele e algumas vezes invento mentiras espalhafatosas para ela lhe dar um beijo. É hilário.

A equipe que trabalha na cozinha é composta pelo tio de Pablo, Spiros, Bufê Spiros e Lavador Spiros. Tio Spiros é o chef. Com um queixo quadrado e bonito, ele é um pedaço de homem, com cabelos grisalhos até a altura dos ombros presos num rabo de cavalo, olhos profundos cor de carvão, longos cílios pretos, ombros largos e um peito orgulhoso, mais parecendo um barril. Bufê Spiros trabalha no bufê (obviamente), fazendo as saladas frias, sobremesas e acompanhamentos. Ele é baixinho, careca, gordo. Lavador Spiros é pequeno, magro e franzino, com uma pesada cabeleira preta, a palidez de um cadáver e olhos cinzentos que nunca piscam. Parece uma caricatura de si mesmo.

Tio Spiros é um psicopata de olhos selvagens, um lunático delirante com o temperamento de um escorpião que ferroa o próprio traseiro. Se Costas ou Pepi se confundem com um pedido, como pedir batata frita em vez de assada ou um bife bem-passado em vez de ao ponto, ele arremessa o que estiver na mão, e nunca erra, ou bate suas cabeças contra a parede, ou os acerta com sua espingarda de ar comprimido, que ele guarda carregada, perto da porta dos fundos.

Ainda bem que ele me adora. Por causa disso, mantenho um lucrativo negócio paralelo. Para levar a comida de volta para a cozinha, cobro cinco libras de Costas e Pepi. O garçom culpado da vez pede, implora e encosta o prato rejeitado em meu peito. Finjo desinteresse e tento passar por ele, até que as cinco libras sejam pagas. O dinheiro é normalmente jogado em cima de mim, com um pisão no meu pé ou uma sacudida brutal em meu ombro. Lentamente seguro a nota contra a luz, para me certificar de que não é falsa. Esse tempo perdido faz o culpado ficar enlouquecido, especialmente quando me recuso a dar o troco se ele só tem uma nota de dez.

Quando percebo que o humor vai passar de furioso a assassino, arrebato a comida, corro até a cozinha, sorrio e peço desculpas para tio Spiros, explicando o meu erro. Ele escuta atentamente, apesar de seu inglês ser apenas um pouco melhor que o meu grego. Acho que ele gosta do som da minha voz, então algumas vezes falo besteiras sem parar. Meto o pau em minha irmã ou digo que Costas e Pepi são dois idiotas, enquanto aponto para as batatas chips ou pego um bife da geladeira. Ele me olha babando e com olhos úmidos, acaricia a minha bochecha, segura minha mão, beija-a e me abraça. Então, ena, thia, dria, um, dois, três, nós valsamos pela cozinha enquanto esperamos que a batata frita ou o bife ou o que ele esteja fazendo fique pronto. Algumas vezes, ele coloca um CD para dançarmos ao som de uma música. Isso faz com que Pablo venha correndo até a cozinha, gritando como um urso, porque a música tocada na cozinha encobre a que é tocada no bar, forçando os clientes a escutarem a cafona música grega de salão do tio Spiros. Então eu levo o prato até o bar, onde ficam os agora inocentes garçons, que o pegam de minha mão e correm até o cliente. Faço isso pela brincadeira, não pelo dinheiro. Considero-me uma justiceira, porque esses garçons gregos com quem trabalho são campeões em levar foras da população feminina de Londres de uma maneira inacreditável.