Fanfic: Romance com o Duque- FINALIZADA | Tema: Vondy

  Capítulo Um

 O nome Dulce Maria Saviñon prometia, de fato, uma vida de tragédias. Dul percebia isso ao analisar sua situação: órfã de mãe, ainda nova, e agora também de pai. Sem dinheiro. Sem amigos. Mas nunca sem esperança. Não ainda. Não muito…

 Porque o nome Dulce Maria Saviñon também sugeria romance. Um romance arrebatador, impossível, legendário. E desde que se conhecia por gente, Dul esperava – com pouca fé e muita impaciência – que essa fase de sua vida começasse.

 Depois que ficou velha o bastante para entender a morte de sua mãe, Dul se consolou com a ideia de que tudo isso fazia parte de sua própria história épica. As heroínas dos contos de fada eram sempre órfãs de mãe.

 Quando seu pai gastou mais do que podia e a empregada teve que ser dispensada, ela disse para si mesma que o trabalho duro um dia seria recompensado. Todo mundo sabe que a Cinderela teve que esfregar o chão antes de conquistar o príncipe encantado.

 Na época dos seus 15 anos, as finanças tinham melhorado, graças ao sucesso literário de seu pai. Não foi nesse momento que o príncipe apareceu, mas ainda havia tempo. Dul dizia para si mesma que seu corpo também cresceria – não só o seu nariz – e que seu cabelo crespo, um dia, iria se acalmar.

 Ela não cresceu mais que o nariz e o cabelo não se acalmou. O patinho feio não se transformou em cisne naquela casa.

 Seu aniversário de 17 anos chegou sem que ela tivesse espetado o dedo em uma roca de fiar.

 Aos 21, a vida lhe impôs uma verdade difícil em algum ponto da estrada entre Maidstone e Rochester. Os ladrões reais não eram diabolicamente charmosos nem brutalmente atraentes. Eles queriam dinheiro, e queriam logo, e Dul devia se dar por satisfeita por eles não terem se interessado por ela.

 Um a um, ela foi perdendo todos os seus sonhos de menina. Então, no ano passado, seu pai morreu, e todas as histórias se acabaram por completo. O dinheiro acabou logo depois disso. Pela primeira vez em sua vida, Dul estava à beira do mais puro desespero.

 Sua sede de romance desapareceu. No momento, ela se contentaria com pão. Quais contos de fada restavam para uma mulher comum, empobrecida, de 26 anos e que nunca tinha sido beijada?

 Apenas este. Ela apertou a carta em sua mão. Lá estava, em tinta preta no papel branco. Sua última esperança. Ela fez força para não apertar demais, com receio de esmigalhar a carta.

  Prezada Srta.Saviñon,

 É meu dever como executor informar-lhe que o Conde de Lynforth faleceu. Em seu testamento, ele deixou para você – e para cada uma de suas afilhadas – um legado. Por favor, procure-me no Castelo Gostley, perto de Woolington, no condado de Northumberland, no próximo 21 de junho para resolvermos os detalhes da sua herança.

                                                             Atenciosamente,

                                                       Frederick Trent, Lorde Archer

 Uma herança. Talvez pudesse chegar a cem libras. Até vinte seriam uma fortuna. Ela estava reduzida a moedas.

 Quando o Castelo Gostley apareceu à sua frente, Dul engoliu em seco. A distância, até que ele parecia romântico. Uma série de torres desiguais e muralhas compridas, com ameias, elevando-se em meio a campos verdejantes. Mas a vegetação ao redor havia se tornado tão densa e desordenada, devido à falta de cuidado, que quando o castelo se elevou à sua frente, Dul se encolheu, amedrontada, sob sua sombra.

 O castelo não era acolhedor nem encantador. Era sombrio.

 Ameaçador. Dul quase teve medo que o castelo pulasse em cima dela.

 “Chegamos, senhorita.” O cocheiro não pareceu ter uma impressão melhor que a de Dul . Ele fez seus animais pararem junto ao barbacã, uma guarita de pedra construída a certa distância do castelo.

 Após ajudá-la a descer da carruagem, ele levantou o colarinho do casaco e descarregou a bagagem – uma única valise surrada. Ele a carregou até os degraus de pedra da antiga guarita e voltou rapidamente para trás, enfiou as mãos nos bolsos e pigarreou, esperando.

 Dul sabia o que o homem queria. Ela o pagou em Woolington – ele não aceitou transportá-la sem que recebesse o pagamento adiantado –, mas agora ele queria uma manifestação adicional de gratidão. Dul pescou uma moeda em sua bolsa. Restavam tão poucas moedas que sua bolsa nem tilintava.

 O cocheiro guardou a moeda e tocou o chapéu em reconhecimento.

 “Qual é o seu nome mesmo, senhorita?”

 “Saviñon. Srta. Dul Saviñon.”

 Ela esperou para ver se ele teria alguma reação. A maioria das pessoas alfabetizadas da Inglaterra reconheceria o nome, bem como muitos de seus criados domésticos.

 “Tá”, foi só o que o cocheiro resmungou. “Eu só queria saber. Alguém pode perguntar. Se a gente nunca mais ouvir falar de você.”

 Dul riu, esperando que ele também risse. Mas ele não riu.

 Logo, condutor, animais e carruagem não eram nada além das rodas rangendo ao longe na estrada.

 Dul pegou sua valise e entrou no barbacã. Uma ponte de pedra atravessava o que já tinha sido um fosso, mas que agora era apenas um fio de água verde e cheia de limo.

 Ela tinha pesquisado um pouco antes da viagem. Não havia muito o que ler. Apenas que o Castelo Gostley tinha sido, no tempo dos normandos, a sede do Ducado de Rothbury.