Fanfic: O Acordo - Adaptada - Terminada | Tema: Vondy/Romance

Assim que chegamos à porta, ela tropeça em absolutamente
coisa nenhuma e seus livros se espalham no chão.
“Droga. Sou tão desastrada.”
Ajoelha-se, e eu também, porque, ao contrário do que acabei
de dizer, posso sim ser um cavalheiro quando quero, e a coisa educada a fazer é ajudá-la a pegar os livros.
“Ah, não precisa. Pode deixar”, insiste.
Mas minha mão já pegou sua prova, e meu queixo despenca assim que vejo a nota.
“Ca/cete. Você gabaritou?”, me espanto.
Ela me lança um sorriso autodepreciativo. “Pois é, nem acredito. Tinha certeza de que tinha mandado mal.”
“Caramba.” Começo a me sentir como se tivesse acabado de topar com o próprio Stephen Hawking, e ele exibisse os segredos do universo bem debaixo do meu nariz. “Posso ver suas
respostas?”
Ela ergue as sobrancelhas de novo. “Meio atiradinho da sua parte, não? A gente nem se conhece.”
Reviro os olhos. “Não estou pedindo para você tirar a roupa, gata. Só quero dar uma olhada na sua prova.”
“Gata? Tchau, atiradinho; oi, presunçoso.”
“Você prefere senhorita? Ou madame? Usaria seu nome, mas não sei.”
“Claro que não.” Ela suspira. “É Dulce”, e, após uma pausa forçada: “Christopher.”
Tá, eu tinha errado feio com o negócio do M. E também não me passou despercebido o jeito como ela pronunciou o meu nome, como se dissesse: Está vendo, eu sei o seu, babaca!
Ela pega o restante dos livros e se levanta, mas não lhe entrego a prova. Em vez disso, fico em pé e começo a passar as
páginas. Ao correr os olhos por suas respostas, meu humor despenca ainda mais, porque se esse é o tipo de análise que Tolbert espera, estou ferrado. Caramba, estou estudando história por um motivo — lido com fatos. Preto no branco. Tal coisa aconteceu a tal pessoa e aqui está o resultado.
As respostas de Dulce giram em torno de baboseira teórica e de como os filósofos responderiam a diversos dilemas morais.
“Obrigado.” Devolvo a prova e, enfiando os polegares nos passadores da calça jeans, arrisco: “Ei, escuta. Você… acha que poderia…”. Dou de ombros. “Você sabe…”
Ela treme os lábios como se estivesse fazendo força para não rir. “Na verdade, não sei, não.”
Solto um suspiro. “Topa me dar umas aulas?”
Seus olhos verdes — os olhos verdes mais escuros que já vi, delineados por grossos cílios pretos — vão de surpresos a céticos em segundos.
“Eu pago”, acrescento, às pressas.
“Ah. Hmm. Bom, é claro que eu cobraria. Mas…” Ela balança a cabeça. “Desculpa. Não posso.”
Disfarço a decepção. “Vamos lá, quebra essa pra mim. Se eu me sair mal na segunda chamada, minha média vai pro saco. Por favor?” Abro um sorriso, o que faz minhas covinhas aparecerem, e isso nunca falha em derreter corações.
“Isso costuma funcionar?”, ela pergunta, curiosa.
“O quê?”
“Esse sorriso de menino pidão… te ajuda a conseguir as coisas?”
“Sempre”, respondo, sem hesitar.
“Quase sempre”, me corrige. “Olha, sinto muito, mas
realmente não tenho tempo. Já estou conciliando trabalho e estudo,
e com o festival de inverno chegando, vou ter ainda menos tempo.”
“Festival de inverno?”, pergunto, sem entender.
“Ah, esqueci. Se não for sobre hóquei, então você não sabe o
que é.”
“Quem está sendo presunçosa agora? Você nem me conhece.”
Após uma pausa, ela solta um suspiro. “Estou cursando música, entendeu? E o departamento de artes organiza duas apresentações por ano, o festival de inverno e o de primavera. O de
inverno garante uma bolsa de cinco mil dólares. É um evento grande, na verdade. Gente importante do mercado viaja o país inteiro para acompanhar. Agentes, produtores, caça-talentos… Então,
por mais que adore a ideia de ajudar você…”

“Adora coisa nenhuma”, resmungo. “Você está com uma cara
de que nem queria estar falando comigo.”
O movimento de desdém que ela faz com os ombros é de
tirar do sério. “Está na hora do meu ensaio. É uma pena que você
vá reprovar nessa matéria, mas, para você se sentir melhor, todo
mundo vai.”
Estreito os olhos. “Menos você.”
“Está fora do meu controle. Tolbert parece gostar do meu tipo
de baboseira. É um dom.”
“Bom, quero esse dom. Por favor, mestre, me ensina a arte da baboseira.”
Estou a dois passos de me jogar de joelhos no chão e
implorar, mas Dulce segue até a porta. “Tem um grupo de
estudos, sabia? Posso passar o telefone…”
“Já estou no grupo de estudos”, murmuro.
“Ah. Nesse caso não posso fazer muito mais por você. Boasorte com a segunda chamada. Gato.”
Ela dispara em direção à porta e me deixa para trás,
encarando o vazio, frustrado. Inacreditável. Todas as meninas da
faculdade dariam um braço para me ajudar. Mas essa? Foge como
se eu estivesse sugerindo que a gente matasse um gato e fizesse um
sacrifício ao demônio.
Agora estou de volta ao ponto em que estava antes de“Dulce que não começa com M” me dar um lampejo mínimo de
esperança.
Totalmente ferrado