Fanfic: O Acordo - Adaptada - Terminada | Tema: Vondy/Romance

Capítulo 2

CHRISTOPHER

Depois do grupo de estudos, entro na sala de estar e encontro meus colegas de república caindo de bêbados. A mesinha de centro está lotada de latas de cerveja, além de uma garrafa de Jack Daniel’s
quase vazia que com certeza é do Logan, porque ele é do tipo que
acha que “cerveja é para os fracos”. Palavras dele, não minhas.
Logan e Tucker estão jogando uma partida disputada de Ice Pro,
os olhos fixos na tela plana enquanto apertam furiosamente os
controles. Ao notar minha presença na porta, Logan se volta por
um instante na minha direção, e essa distração por uma fração de
segundo lhe cobra o preço.
“Mandou bem, garoto!”, comemora Tuck, à medida que seu jogador de defesa acerta um passe contra o goleiro de Logan, fazendo o placar acender.
“Ah, que merda!” Logan pausa o jogo e me lança um olhar
furioso. “Porra, C.! Acabei de levar um drible por sua causa.”
Não respondo, porque eu estou distraído — pelo amasso
seminu acontecendo no canto da sala. Dean se deu bem de novo.
Descalço e sem camisa, está esparramado na poltrona com uma
loura só de sutiã preto de renda e shortinho, montada em cima
dele e se esfregando contra sua virilha.
Seus olhos azul-escuros me fitam por cima do ombro da
menina, e Dean sorri em minha direção. “Uckermann! Onde você estava, cara?”, pergunta, com a voz arrastada. E, antes que eu possa responder ao seu questionamento embriagado, volta a beijar a loura.
Por alguma razão, Dean gosta de dar amassos em todos os lugares, menos no próprio quarto. É sério. É só dar as costas, e ele está se atracando com alguém. No balcão da cozinha, no sofá da sala, na mesa de jantar — o cara já se deu bem em todos os cantos da república que nós quatro dividimos. Ele pega todas e não está nem aí.
Até aí, eu também não tenho do que reclamar. Não sou
nenhum monge; Logan e Tuck muito menos. O que posso fazer?
Jogadores de hóquei têm um apetite voraz. Quando não estamos no
gelo, em geral estamos com uma gata ou duas. Ou três, se seu nome
for Tucker e estiver na festa de Réveillon do ano passado.
“Faz uma hora que estou te mandando mensagem, cara”, me avisa Logan.
Ele curva os enormes ombros para a frente e pega a garrafa de
uísque da mesa de centro. Logan é um brutamontes da linha de
defesa, um dos melhores com quem já joguei, e o melhor amigo
que já tive. Seu primeiro nome é John, mas nós o chamamos de
Logan para diferenciá-lo de Tucker, que também se chama John.
Por sorte, Dean é só Dean, então não precisamos chamá-lo pelo
gigantesco sobrenome: Heyward-Di Laurentis.
“Sério, onde você se meteu?”, resmunga Logan.
“Grupo de estudos.” Pego uma Bud Light da mesa e abro a latinha. “Que história é essa de surpresa?”
Sei o quão bêbado Logan está pela ortografia das suas mensagens. E, esta noite, ele deve estar muito louco, porque tive que dar uma de Sherlock para decodificar o que queria dizer. Suprz
era “surpresa”. E cdvcp eu demorei um pouco mais para entender, mas acho que era “cadê você, por/ra”. Em se tratando de Logan, quem pode adivinhar?
De seu canto no sofá, ele abre um sorriso tão grande que me
espanto de sua mandíbula não se romper. Em seguida, aponta para
o teto e diz: “Vai lá em cima dar uma olhada”.
Aperto os olhos. “Por quê? Quem está lá?”
Logan prende o riso. “Se eu contar, não vai ser surpresa.”
“Por que estou com a sensação de que você está aprontando
alguma coisa?”
“Nossa”, dispara Tucker. “Você tem sérios problemas de confiança, C.”
“Diz o idiota que colocou um guaxinim vivo no meu quarto
no primeiro dia de aula.”
Tucker sorri. “Ah, qual é, o Bandit era fofo pra caralho. Foi
um presente de volta às aulas.”
Mostro o dedo do meio. “Pois é, mas foi um inferno me livrar do seu presente.” Faço uma cara feia para ele, porque ainda lembro que precisei chamar três empresas de dedetização para
tirar os rastros do bicho do quarto.
“Pelo amor de Deus”, resmungou Logan. “Custa ir lá em
cima? Confia em mim, você vai me agradecer.”
Os dois trocam um olhar cúmplice que reduz minhas suspeitas. Mais ou menos. Quer dizer, não dá para baixar a guarda de vez; não com esses babacas por perto.
Pego mais duas latinhas e subo. Não costumo beber muito
durante o campeonato, mas o treinador deu uma semana de folga
para as provas, e ainda tenho dois dias de liberdade. Meus colegas
de time, um bando de sortudos, parecem não ter problema nenhum
em virar doze cervejas e mesmo assim jogar como profissionais
no dia seguinte. Já eu? O menor porrezinho me deixa com uma
baita dor de cabeça na manhã seguinte, e pareço uma criança
aprendendo a usar o primeiro par de patins.
Quando estivermos de volta à rotina de treino seis dias por semana, meu consumo de álcool vai voltar para o limite máximo
de um por cinco. Uma cerveja em véspera de treino, cinco depois de um jogo. Sem exceção.
A ideia é aproveitar ao máximo o tempo que me sobra.
Armado com minhas cervejas, subo até o meu quarto. A suíte
presidencial. Pode acreditar: eu usei mesmo o argumento de que
“eu sou o capitão do time”, e, vai por mim, valeu a pena. Banheira
privativa, cara.
A porta está entreaberta, uma visão que me traz de volta
todas as suspeitas. Olho pelo vão com cuidado, para me certificar
de que não tem um balde cheio de sangue equilibrado lá no alto,
em seguida, dou um empurrão de leve. A porta se abre, e passo por
ela, preparado para uma emboscada.