Fanfic: Nascidos no Crime - Adaptada - Finalizada | Tema: Vondy/Romance/Hot

   Dulce fungiu  sua expressão para que parecesse totalmente neutra. Ela não podia mostrar fraqueza. Agora não. Seu pai acabara de morrer. Sua mãe estava morta há anos. Seu avô era um velho doente que ainda pensava que  poderia cuidar dos Saviñón da maneira que cuidava nos anos 70, quando as coisas tinham sido boas e as empresas estavam tendo um grande lucro.

      -Vovô. -disse Dulce pacientemente. -Você não nomeou um Consigliere desde que Miguel foi morto.

     -Seu irmão não é um homem para ser casualmente substituído. -Carlos Saviñón olhou para sua neta. -Não pense em empurrar seu caminho para a liderança dessa família, jovem senhora!

     -Vovô, eu não estou fazendo isso. -Dulce não pôde evitar. Seus olhos se encheram de lágrimas. -Somos tão poucos. Estou simplesmente preocupada com o nosso futuro.  -seu avô bateu com o punho na pequena mesa redonda.

     -São esses malditos russos!

     -Que russos, vovô? Do que você está falando? -será que o velho estava ficando louco?

     -Seu pai foi assassinado pelos bastardos comunistas que estão tentando nos expulsar de nosso território. -seu avô parecia estar muito agitado ate falava mais alto.

  Dulce tentou olhar a situação do ponto de vista de seu avô. O velho tinha estado no poder por décadas. Ele tinha visto seu território se encher de sangue novo. Alguns deles incluíam reformas de embelezamento da cidade que queriam derrubar seus armazéns e construir parques que não serviam para aumentar o "espaço verde". Alguns outros envolviam ver outros grupos étnicos se mudarem para a área e se tornarem muito bem-sucedidos. Talvez essa última ipotese sobre os russos fosse apenas parte dessa paranoia.

  Um homem entrou no escritório de seu avô. Ele curvou-se e então se endireitou e olhou diretamente para Dulce.

      -Srta. Dulce há um homem aqui da funerária. Ele precisa falar com você.

      -Claro. -ela murmurou. -Vô, voltarei em breve -seu avô grunhiu como se ele não se importasse para onde ela estava indo.

  Dulce desejou que o velho reconhecesse que ela tinha capacidades de liderança. A família estava ficando sem homens para  liderar. Com apenas três caras na família, eles já eram poucos. Essa última série de assassinatos estava aniquilando o que restava dos homens bons em sua família de crime.

  Dulce parou de andar. Bons homens. Tinha havido uma série de assassinatos e "acidentes" que continuamente varriam homens bons. Talvez seu avô estivesse certo sobre outra família invadindo o território dos Saviñón. Dulce sempre fora mantida à margem de tudo. Talvez fosse hora de sujar as mãos e descobrir o que realmente estava acontecendo antes que não houvesse nada para proteger.

      -Ah, Srta. Saviñon. -disse o diretor da casa funerária sombriamente. -Sinto muito pela sua perda. Seu pai tinha feito alguns arranjos já. Precisamos apenas finalizar os aspectos financeiros de seu serviço e sepultamento.

  Dulce olhou para Peter Holcomb estranhamente. O homem não era apenas o diretor de funeral da comunidade italiana americana na cidade. Ele enterrou todos. Isso significava que ele sabia coisas que Dulce não sabia.

     -Sr. Holcomb. -disse Dulce em seu tom de voz mais doce.  -Você e eu precisamos conversar. -sua testa franziu.

     -Temos? -ela se sentou no balcão da cozinha e dobrou as mãos sobre o topo do pacote de funeral que ele tinha colocado no balcão.

      -Sim. Nós temos.

      -Sobre o quê, Srta. Saviñón?

      -Sobre  outras gangues, grupos ou famílias criminosas que podem estar tentando tomar  o território de minha família. -Dulce informou. Ele limpou a garganta, obviamente incômodo. Ele era um tipo tímido de homem com pele pálida e o olhar de um cadáver. Ela nunca tinha encontrado um agente funerário mais estereotipado em sua vida. Finalmente ele suspirou e sentou-se no lado oposto do balcão.

      -O maior rival da sua família é a Bratva, a máfia russa.

      -Bratva? -ela provou a palavra desconhecida. Aparentemente, seu avô não estava louco ainda.

       -Irmandade. -Holcomb deu de ombros. -Isso é como eles chamam a si mesmos.

   A irmandade, é? Dulce tentou envolver sua mente em torno desse novo conceito.

      -É uma grande família?

      -É difícil dizer. -Holcomb foi vago. -Eu poderia sugerir em torno de dois ou três mil aqui nesta cidade, mas há filiais em todo o mundo. Alguns são amigáveis uns com os outros, alguns não são.

       -Três mil! -Dulce engasgou. -Em uma única família?

       -Não. Eles têm uma configuração hierárquica muito solta e ainda firme. -Holcomb parecia estar chegando perto do que interessava. -Os homens locais que estão tentando empurrar os Saviñón normalmente são de Moscou. Eu acredito que seu líder é um homem chamado Victor Uckermann.

       -E Victor Uckermann matou meu pai? -Dulce quase engasgou com as palavras. Holcomb fez uma careta. Então, ele coçou o queixo e parecia desconfortável.

     -Eu não posso dizer com certeza. Para que um homem da Bratva se torne um brigadeiro, ele deve assassinar um membro superior de uma gangue rival ou familiar.

   O cérebro de Dulce dificilmente poderia processar esse pensamento. Pode ser que era por isso que seu irmão tinha sido assassinado também? Eram esses homens que estavam criando uma reputação para si na sociedade Bratva estava assassinando os homens de sua família? Era um absurdo! E ainda assim ela poderia reconhecer a violência absoluta do mundo em que sua família operava. Eles assassinavam, roubavam, e faziam bagunça como qualquer outra organização criminosa.

      -Já respondi a sua pergunta? -Holcomb queria saber. Ele olhou em seu relógio. -Eu realmente preciso voltar para a funerária.

      -Obrigada. -Dulce disse em voz baixa. Ela pegou o talão de cheques da família de uma gaveta e começou a escrever um cheque para cobrir o custo de enterrar seu pai, um homem que tinha muito provavelmente morrido apenas para um russo chegar mais perto de governar o mundo.

Dulce ta investigando!!

Ate amanhã amores!!

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Bjuu