O    garoto    do    cachecol    vermelho

   O    show    de    fogos    havia    terminado    poucos    minutos    antes,    e    ainda    assim    ninguém    tinha    ido embora.    Todos    festejavam,    inclusive    eu,    que    ignorava    o    fato    de    estar    começando    a    ficar    mais bêbada    do    que    pretendia.    Quando    Fernanda    percebeu    a    confusão    no    fim    da    rua,    enfiou    na    cabeça que    queria    ir    até    lá    ver    o    que    era. É    óbvio    que    eu    aderi    à    ideia.    Estava    de    olho    naquela    aglomeração,    imaginando    o    que acontecia,    fazia    tempo. Fernanda    me    puxou    pela    manga    do    blazer,    e    nós    nos    encaminhamos    ao    grupo    de    pessoas, seguidas    por    Cadu    e    Pedro.    Os    outros    decidiram    continuar    ali,    curtindo    a    bebedeira,    sem socializar. Espichando    o    pescoço    para    descobrir    o    que    acontecia    sem    ser    notada,    vi    o    tal    garoto    agora ajoelhado    no    chão,    rodeado    por    latas    de    tinta.    Ele    verificava    algumas    delas,    checava    se    ainda estavam    cheias.    As    vazias    eram    jogadas    longe,    em    direção    à    calçada.    O    cara    pouco    ligava    se poderia    acertar    alguém.    Tão    concentrado    estava    que    parecia    não    notar    o    tumulto    em    volta.    Os seus    companheiros    recolhiam    as    latas    e    batucavam    nelas,    cantarolando    sambinhas    aleatórios enquanto    andavam    em    círculos.    Eles    se    abraçavam    como    se    fossem    as    pessoas    mais    felizes    do mundo.    Na    verdade,    pareciam    mais    um    bando    de    índios    em    um    ritual    qualquer,    dançando    ao redor    de    uma    fogueira.    Este    último    pensamento    me    fez    sorrir    por    alguns    segundos.

 Prestei    mais    atenção    ao    garoto,    que,    todo    sujo    de    tinta,    continuava    a    desenhar    no    chão.    Era uma    mistura    de    amarelo,    laranja,    azul    e    roxo.    Até    que    bem    legal.    Meu    queixo    caiu    quando    olhei para    o    asfalto    onde    ele    estava    ajoelhado.    Algo    parecido    com    uma    enorme    e    complexa    mandala ganhava    vida    ali.    Era    linda,    mesmo    ainda    incompleta,    alguns    espaços    apenas    rascunhados    com borrões    de    tinta.    Dei    mais    alguns    passos,    desviando    das    pessoas,    e    o    garoto    ergueu    o    olhar    até mim.    Os    olhos    eram    azuis    da    cor    do    céu    do    meio-dia.    O    rosto    era    indescritível,    tão    lindo    quanto um    daqueles    modelos    de    revista,    mas    o    que    mais    me    chamou    a    atenção    foi    o    cachecol    enrolado em    seu    pescoço.    Era    grande    e    de    um    vermelho    tão    vivo    e    vibrante    quanto    o    desenho    que    ele criava    no    asfalto. Parei    perto    dele,    observando    com    mais    atenção.    Uma    de    suas    latas    de    tinta    veio    quicando    e rolou    na    minha    direção,    não    sujando    por    um    triz    as    sandálias    Jimmy    Choo    novinhas    que    eu tinha    comprado    na    última    viagem    a    Nova    York.

—O    que    é    isso? — perguntei,    irritada,    chutando    a    lata    para    longe.    Todo    mundo    parou    o    que estava    fazendo    e    olhou    para    mim. Ele    me    encarou,    inclinando    um    pouco    a    cabeça    para    o    lado,    como    se    não    tivesse    me entendido.    Não    moveu    mais    nenhum    músculo.    Pedro    e    Fernanda    pararam    ao    meu    lado.    Eu    não tinha    certeza    se    eles    estavam    admirados    ou    chocados    com    a    falta    de    vergonha    na    cara    daquele garoto.    Como    não    tive    resposta,    tentei    mais    uma    vez:

— O    que    você    está    fazendo?!

— Estou    criando    arte    —    ele    respondeu,    se    levantando    e    encarando    o    próprio    trabalho. Pareceu    satisfeito.    

   Seus    amigos    aplaudiram,    com    cara    de    impressionados. O    garoto    murmurou    alguma    coisa    que    eu    não    ouvi    antes    de    pegar    as    latas    ao    seu    redor    e    leválas    até    a    parte    da    pintura    que    parecia    incompleta.    Tomou    bastante    cuidado    para    não    pisar    sobre    a mandala    que    havia    acabado    de    pintar.    Se    ajoelhou    mais    uma    vez,    abriu    outra    lata,    enfiou    as    duas mãos    lá    dentro    e    começou    a    passá-las    pelo    chão,    como    uma    criança.    Parecia    ignorar    o    fato    de    eu continuar    ali,    indignada.    Me    aproximei,    agora    não    ligando    mais    se    iria    sujar    meus    sapatos    ou atrapalhar    o    trabalho    do    carinha.    Ser    ignorada    me    tirava    do    sério!    O    garoto    falou,    sem    olhar    para mim,    quando    parei    na    sua    frente:

— Você    acabou    de    estragar    metade    do    meu    trabalho.

—Que    se    dane!    Você    não    pode    fazer    isso!

— Nossa    —    ele    começou,    seu    olhar    de    repente    se    tornando    grave.    Girou    o    pescoço    para    olhar em    volta,    para    os    amigos    que    nos    observavam,    parecendo    ofendido    ou    talvez    surpreso. —    Você... Ah,    meu    Deus.    Eu...    eu    não    sabia!    —    Se    levantou,    colocando    as    mãos    na    frente    da    boca.    —    Me desculpe...    senhorita    autoridade    máxima    da    rua!    —    concluiu,    finalmente.    Trinquei    os    dentes. Abusado.    Continuou,    abrindo    um    sorriso    malicioso:  —    Que    eu    saiba,    arte    não    é    crime,    e    a    rua ainda    é    pública.

— Isto    aí    não    é    arte,    é    vandalismo!    —    retruquei,    sentindo    crescer    dentro    de    mim    uma    raiva inexplicável.

— Dul...    não    fala    assim.    Vem.    Você    tá    ficando    sóbria    e    chata.    Vamos    resolver    isso    com    uma boa    dose    de    felicidade    líquida!    —    Fernanda    segurou    meu    braço    e    o    balançou    de    um    lado    para    o outro.

—Me    deixa    em    paz!    —    gritei,    me    livrando    de    seu    aperto.

Ela    deu    alguns    passos    para    trás,    murmurando    algo    que    não    entendi,    e    se    afastou.    Agora    todos nos    encaravam.    O    garoto    riu,    balançando    a    cabeça,    antes    de    voltar    ao    seu    trabalho.    Semicerrei    os olhos.    Ele    estava    rindo?    Devia    era    estar    com    medo    de    eu    chamar    a    polícia    e    mandar    prendê-lo por    vandalismo.

— Aí, Chris!    —    disse    um    dos    amigos    dele.    —    Vamos    vazar!    Precisa    de    carona    pra    casa?    — Passando    o    olhar    para    mim.    —    Ou    de    um    guarda-costas?

— Não.    Tudo    bem    —    respondeu    o    tal  Chris,    ainda    ignorando    minha    presença. Só    quando    todos    deram    as    costas    o    garoto    voltou    seus    grandes    olhos    azuis    para    mim. — Dul,    vamos    embora!    —    Pedro    chamou,    um    pouco    atrás    de    mim,    segurando    meu    braço. — É    melhor    a    gente    ir    também.

—    Isso,    vá    embora    e    me    deixe    terminar    o    meu    trabalho    em    paz    —    disse    o    vândalo.

  Chutei    uma    lata    azul    e    ela    tombou    para    o    lado.    Quando    a    tinta    escorreu    pelo    asfalto, encobriu    e    manchou    boa    parte    da    pintura.    Primeiro    ele    me    desafiava,    me    tratando    com sarcasmo,    e    depois    me    mandava    embora?!    Não,    ninguém    falava    daquele    jeito    comigo.    De    jeito nenhum.    Ele    me    encarou    e    perguntou,    levemente    indignado:

— Por    que    isso?!

— Porque    eu    quero    —    respondi,    petulante. —Porque    eu    posso.  — Sorri    um    pouco,    me afastando    alguns    passos    antes    de    continuar:    —    Boa    sorte    ao    tentar    consertar    isso    aí.

 Ao    contrário    do    que    eu    esperava,    ele    sorriu.    Juntei    as    sobrancelhas,    confusa,    e    dei    as    costas para    ele,    indo    em    direção    a    Pedro,    que    já    começava    a    se    afastar.    Ouvi    o    cara    gritar,    atrás    de    mim:

— Obrigado!    Se    quer    saber,    ficou    bem    melhor    assim!

   Cerrei    os    punhos,    não    me    dando    o    trabalho    de    virar.    Não    iria    responder    às    provocações    dele. Aquele    garoto    não    sabia    com    quem    estava    falando.    Aliás,    eu    não    me    daria    o    trabalho    de conversar    com    aquele    pobre    idiota.    Pedro    se    aproximou,    me    pegou    pela    mão    e    me    puxou    ainda mais    para    longe.    Reclamou    comigo:

—Você    não    precisava    ter    feito    aquilo.

—Ah...    que    se    dane    —    falei,    dando    de    ombros.    —    É    só    um    idiota...    Preciso    de    mais    uma bebida.

—Não, Dul.    Você    já    bebeu    demais.    É    melhor    ir    pra    casa.

—Sai! — quase    gritei,    empurrando    Pedro    para    longe. — Eu    tô    bem!

  Eu    sabia    que    havia    bebido    mais    do    que    devia.    Muito    mais.    Mas    não    me     importava.    Minha vida    não    era    da    conta    de    ninguém,    e,    desde    que    alguém    me    levasse    para    casa,    estaria    tudo    certo. O    resto    era    por    minha    conta.

—Vamos... — Pedro    passou    o    braço    ao    redor    da    minha    cintura,    me    levando    para    longe quase    à    força.

  Ele    anunciou    aos    meus    amigos    que    me    levaria    de    volta    e    praticamente    me    jogou    dentro    do carro,    estacionado    a    algumas    quadras    dali.    Em    poucos    minutos,    eu    estava    na    porta    de    casa. Esse    foi    o    ponto    alto    das    minhas    férias.