O farol

   Acordei    às    quatro    da    manhã    de    novo...    Aquela    insônia    maldita    ia    acabar    destruindo    minha    vida. A    falta    de    sono    estava    começando    a    me    afetar.    Eu    ficava    sonolenta    durante    o    dia    e    não    conseguia mais    ensaiar    como    antes,    sem    contar    que    tinha    de    me    forçar    para    prestar    atenção    nas    aulas    da faculdade. Fiquei    olhando    para    o    teto    do    quarto    por    alguns    minutos,    pensando    em    um    jeito    de    voltar    a dormir.    Acho    que    o    Valium    poderia    me    ajudar.    Eu    poderia    pegar    uma    receita    em    branco    e falsificar    a    assinatura    da    minha    mãe.    Já    tinha    feito    isso    inúmeras    vezes,    mas    para    controlar    o peso. Não.    Não.    Calmantes    só    iriam    me    deixar    sonolenta    o    dia    todo,    e    eu    precisava    ensaiar.    

  O prazo    para    a    resposta    sobre    a    audição    estava    se    aproximando,    e,    se    por    milagre    eu    conseguisse, precisava    estar    em    forma,    tanto    na    dança    como    no    corpo. Nunca    fui    magra.    Sempre    tive    as    coxas    grossas    e    a    cintura    fina,    o    chamado    tipo    violão,    que poderia    deixar    qualquer    mulher    com    inveja,    mas    não    uma    bailarina.    Elas    têm    o    corpo    retilíneo, seios    pequenos    e    pernas    finas    e    delicadas.    São    como    estátuas    perfeitas,    com    tudo    no    lugar,    curvas suaves    e    quase    imperceptíveis    —    o    contrário    de    mim,    então    sempre    precisei    usar    certos    artifícios para    me    manter    em    forma.    Dieta    era    meu    nome    do    meio,    e    comida,    minha    inimiga. Me    revirei    na    cama    novamente,    batendo    com    toda    a    força    no    travesseiro    para    quem    sabe deixá-lo    mais    confortável    e    conseguir    mais    alguns    minutos    de    sono.    Nada.

 Uma    imagem    me    veio    à    mente:  Christopher  tocando    no    palco.    Aquele    garoto    irritante!    Como    teve coragem    de    me    fazer    passar    vergonha    daquele    jeito?    Dizer    que    eu    estava    com    medo    de    me apresentar?    Bufei    e    me    virei    novamente    na    cama. Levantei,    desistindo    de    tentar    voltar    a    dormir.    No    banheiro,    me    encarei    no    espelho,    detendo o    olhar    na    minha    barriga    enorme.    Fiquei    de    perfil,    sem    poder    acreditar    na    saliência    que    insistia em    aparecer    atrás    da    camisola    quase    transparente.    Como    aquilo    era    possível?!    Eu    estava seguindo    uma    dieta    rigorosa    que    tinha    conseguido    em    um    grupo    na    internet,    e    que    se    resumia basicamente    a    comer    tomates    e,    quando    a    fome    apertasse    muito,    uma    fatia    pequena    de    queijo branco    light.    Antes    dos    treinos,    para    ganhar    um    pouco    mais    de    energia,    eu    comia    uma    batatadoce    cozida.

—Mas    que    merda!    Não    acredito    nisso!    —    xinguei,    passando    a    mão    pela    protuberância. — Droga    de    dieta    furada.

  Tirei    a    camisola    e    me    enfiei    embaixo    do    chuveiro,    deixando    a    água    cair    no    rosto.    Não conseguia    controlar    a    vontade    de    rasgar    minha    barriga    e    tirar    a    camada    de    gordura    que    tinha    se acumulado    ali.    Já    não    bastava    ter    que    me    conformar    com    aquelas    coxas    enormes? Senti    a    raiva    crescer    dentro    de    mim.    Raiva    por    não    ter    tido    força    para    resistir    ao    sanduíche    de atum    que    Vera    me    ofereceu    na    noite    anterior,    quando    cheguei    em    casa.    Só    um    pedaço,    foi    o    que pensei,    e    acabei    comendo    ele    todo.    

 QUE    ÓDIO!!  

 Dei    um    soco    na    barriga,    me    encolhendo    de    dor    e vergonha    de    mim    mesma. Fechei    o    chuveiro    e    me    enrolei    na    toalha.    Eram    quatro    e    meia.    Restavam    duas    horas    até    o despertador    tocar,    e    eu    resolvi    que    iria    queimar    aquela    barriga    dançando    até    minhas    sapatilhas rasgarem,    até    meus    dedos    sangrarem    ou    eu    desmaiar    no    chão    do    estúdio.    O    que    acontecesse primeiro.

 Vesti    um    collant    preto,    uma    meia-calça    na    mesma    cor    e    minhas    sapatilhas    brancas.    Segui para    o    estúdio    sem    me    preocupar    em    fazer    silêncio,    mesmo    sabendo    que    minha    mãe    dormia    no quarto    ao    lado.    Subi    os    degraus    que    levavam    ao    segundo    andar    e    entrei    no    meu    lugar    preferido no    mundo.    Ali    eu    era    eu    mesma.    Ali    eu    me    sentia    segura.    Livre. Na    mesa    de    som,    escolhi    “Moonlight    Sonata”,    de    Beethoven.    Parei    no    meio    da    sala    e comecei    a    me    aquecer.    Aos    poucos,    a    música    foi    fluindo    e    me    deixei    levar.    Eu    sentia    o    corpo    se entregar    a    cada    acorde.    Pas    de    bourrée,    spotting,    relevés,    um    passo    depois    do    outro,    a    música    me dominando    cada    vez    mais. A    dança    é    a    única    coisa    que    me    dá    a    sensação    de    plenitude.    Lembro    da    primeira    vez    que    vi uma    bailarina    de    verdade,    quando    tinha    sete    anos.    Foi    no    show    Branca    de    Neve    e    os    sete    anões,    na Broadway,    em    uma    das    raras    ocasiões    em    que    minha    mãe    conseguiu    tirar    férias.    Meus    avós tinham    economizado    por    dois    anos    para    nos    presentear    com    aquela    viagem,    e    Regina    não    pôde recusar.    Fiquei    encantada.    Como    é    que    aquela    princesa    conseguia    se    mover    com    tanta    leveza? Parecia    estar    flutuando.    Giros,    saltos,    passos    na    ponta    dos    pés...    Lembro    que    fiquei    extasiada    por semanas.    Eu    só    falava    naquilo,    até    que    minha    mãe    me    matriculou    em    uma    escola    de    balé. Não    demorou    muito    para    a    professora    descobrir    que    eu    tinha    talento    e    intensificar    os    treinos. Comecei    a    dedicar    quase    todo    o    tempo    livre    às    aulas,    até    que    precisei    ser    transferida    para    uma escola    mais    avançada.    Foi    lá    que    conheci    a    professora    Martha,    a    mais    rígida    e    perfeccionista    de todas    que    já    tive    —    só    não    mais    do    que    eu    mesma.    

  Minha    rotina    passou    a    ser:    duas    horas    de treinamento    em    casa,    cinco    de    escola    e    quatro    de    aula    com    a    professora    Martha,    no    estúdio    dela. Poderia    ser    mais.    Eu    queria    mais.    Se    pudesse,    nem    iria    à    escola.    Dedicaria    todo    o    meu    tempo à    dança. Foram    anos    de    treino    e    dedicação    total,    até    que    me    tornei    a    melhor    bailarina    da    escola.    Um pouco    antes    de    me    formar    no    curso,    minha    professora    falou    sobre    a    possibilidade    de    me inscrever    no    curso    de    verão    da    Joffrey    Academy    of    Dance,    em    Nova    York,    uma    das    mais renomadas    do    mundo.    Ela    conhecia    um    dos    coordenadores    do    curso    e    já    tinha    falado    de    mim para    ele,    que    se    interessou    e    pediu    que    enviássemos    uma    ficha    de    apresentação,    com    um    vídeo. Foram    semanas    de    preparação.    Todos    os    detalhes    foram    planejados:    desde    a    música    até    os passos    que    eu    deveria    executar    da    forma    mais    perfeita    possível.    Faltei    duas    semanas    seguidas    na escola,    me    dedicando    inteiramente    aos    ensaios.    Eu    não    poderia    cometer    nenhum    erro    durante    a gravação    do    vídeo. Perdi    a    conta    das    vezes    que    precisei    repetir    a    gravação    desde    o    início.    Foram    mais    de    doze horas,    mesmo    com    a    professora    afirmando    que    já    tinha    conseguido    a    dança    perfeita.    Eu    nunca ficava    satisfeita    e    repetia    tudo,    uma    vez    após    a    outra,    até    finalmente    achar    que    tinha    conseguido o    mínimo    da    perfeição.    

  Um    mês    depois    veio    a    resposta:    eu    tinha    conseguido    uma    vaga    no    curso! Agora    eu    esperava    mais    uma    vez,    mas    era    diferente:    era    algo    maior,    nunca    conseguido    por    uma bailarina    brasileira.    Eu    seria    a    primeira    bailarina    do    país    a    estudar    na    melhor    escola    de    artes    do mundo,    o    que    me    daria    o    conhecimento    técnico    necessário    para    me    tornar    a    primeira    bailarina brasileira  do    American    Ballet    Theatre,    uma    das    maiores    companhias    do    mundo.

  Escutei    o    último    acorde    da    música,    terminando    minha    série    com    um    grand    alegro    e    uma révérence.    Me    encarei    no    grande    espelho,    mantendo    por    mais    alguns    segundos    a    posição    em    que estava,    esperando    o    coração    se    acalmar    e    a    adrenalina    baixar.    Eu    sempre    ficava    assim    quando dançava.    Meu    corpo    queimava,    meus    sentidos    se    aguçavam    e    eu    me    sentia    viva,    completa. Outra    música    começou    e    eu    voltei    ao    ensaio.    Foi    quando    finalmente    ouvi    as    batidas insistentes    à    porta.    Era    Vera    me    avisando    que    o    café    já    estava    pronto    e    que    já    eram    quinze    para    as sete.    Corri    para    meu    quarto    e    tomei    outro    banho.    Não    tinha    percebido    o    tempo    passar    e    já    estava atrasada    para    a    primeira    aula. Vesti    um    short    cinza,    uma    camiseta    branca    e    um    colar    dourado    com    um    pingente    de sapatilha    que    eu    tinha    ganhado    do    Pedro    no    meu    último    aniversário.    Prendi    o    cabelo    em    um rabo    alto    e    calcei    um    Chanel    preto    fechado    na    frente.    O    grande    problema    de    ser    bailarina    é    que os    dedos    dos    pés    são    sempre    horríveis. Dei    uma    olhada    rápida    no    espelho,    aprovando    o    visual.    Peguei    a    bolsa    e    saí    correndo,    mais uma    vez    ouvindo    os    apelos    da    minha    empregada    para    que    eu    comesse    alguma    coisa    e    os ignorando    completamente.

  Graças    aos    deuses,    não    peguei    nenhum    farol    fechado    e    consegui    chegar    a    tempo    na faculdade.    Estacionei    e    já    avistei    Pedro    parado    na    entrada    do    prédio,    me    esperando.    Ele    era bonito,    se    vestia    bem    e    tinha    um    ar    arrogante,    que    dava    um    charme    especial    à    sua    postura máscula    e    determinada.    Mas    tinha    um    defeito:    era    cafajeste    e    gostava    de    tratar    as    mulheres    como objetos.    Por    trás    de    tudo    isso    havia    apenas    um    propósito:    ter    prazer    de    alguma    forma.

  Comigo    era    diferente.    Eu    tinha    conseguido    adestrá-lo.    Aprendi    que    os    homens    gostam    de mulheres    que    não    gostam    deles.    Tratá-los    com    desprezo    é    uma    ótima    forma    de    mantê-los atraídos    por    nós,    e    eu    fazia    isso    muito    bem.    Ainda    mais    com    Pedro.    Ele    era    o    meu    cachorrinho. Quando    eu    estava    entediada,    era    só    ligar    que    ele    vinha    correndo.    Não    que    eu    não    gostasse    dele.    É que    estava    tão    focada    na    minha    carreira    que    não    tinha    tempo    para    amor,    romance    e    mimimis.

—Oi, Dul.    Estava    te    esperando.    Preciso    falar    com    você    —    ele    começou,    já    passando    os braços    pela    minha    cintura    e    me    puxando    para    um    beijo    no    rosto.    Foi    bem    mais    demorado    que    o normal    para    um    cumprimento    entre    amigos. —  Olha,    gata,    eu    não    quero    mais    ficar    nessa enrolação.    Eu    curto    ficar    com    você,    e    sei    que    você    gosta    de    me    ter    por    perto.    Então,    que    tal    a    gente ficar    junto    de    vez?

—Você    só    pode    estar    me    zoando!    A    esta    hora    da    manhã?    Sério?    Já    está    bêbado    ou    a    ressaca tá    tão    grande    a    ponto    de    te    deixar    louco?  —  ironizei,    me    soltando    do    aperto    de    urso,    que    já    estava me    irritando. — Você    sabe    que    eu    não    quero    me    envolver    com    ninguém,    muito    menos    com    uma pessoa    que    se    acha.

 Me    virei    e    saí    andando    em    direção    à    sala,    mas    parei    antes    mesmo    de    dar    o    segundo    passo. Tinha    sido    puxada    pela    mão,    de    volta    aos    braços    de    Pedro.

—Vai,    gata.    Me    dá    uma    chance.    Que    tal    a    gente    se    encontrar    mais    tarde    e    conversar    sobre isso?    Te    pego    às    nove    na    sua    casa,    e    não    aceito    não    como    resposta  —  ele    me    intimou,    abrindo    o sorriso    mais    brilhante,    mostrando    todos    os    dentes    perfeitos    e    me    olhando    no    fundo    dos    olhos, como    se    eu    fosse    um    pedaço    de    sua    sobremesa    preferida.    Deve    ser    assim    que    os    tubarões    olham para    as    suas    presas    antes    de    devorá-las. —  Por    favor!

—Tanto    faz,    mas    não    se    atrase.    Eu    ODEIO    ficar    esperando.    Agora    me    solta    que    eu    preciso    ir pra    aula — falei,    me    desvencilhando    de    seu    abraço    e    correndo    para    a    sala.

   Minhas    aulas    naquela    manhã    seriam    muito    chatas.    Colocaram    história    da    dança    e fundamentos    filosóficos    no    mesmo    dia.    Quem    organizou    a    nossa    grade    curricular    queria    nos matar    de    tédio.    Eu    não    conseguia    me    concentrar    em    nenhuma.    Nem    lembrava    o    que    os professores    tinham    falado,    estava    sufocada.    Eu    queria    sair    dali,    ir    para    o    estúdio    e    voltar    a ensaiar.    Olhei    pela    janela    e    vi    uma    coisa    que    não    gostaria    de    ter    visto.    Aquele    garoto    chato    estava pintando    alguma    coisa    no    muro    da    faculdade. Será    que    aquele    delinquente    não    estudava?    Será    que,    mesmo    sendo    filho    da    reitora,    ele    não aprendeu    que    pichação    é    crime?    Ele    estava    tão    concentrado    no    que    fazia    que    não    percebeu    que    já estava    cercado    de    gente.    Todo    mundo    babando,    hipnotizado    pelos    seus    gestos,    incapazes    de    se distanciar. Christopher   tinha    esse    poder    sobre    as    pessoas.    Ele    era    como    um    farol    no    meio    da    noite    escura,    um ponto    de    luz    que    você    tem    que    seguir    se    quiser    sobreviver.    Eu    tinha    que    admitir:    estava começando    a    me    sentir    atraída    por    esse    farol.    Alguma    coisa    nele    mexia    comigo.    Eu    só    não    sabia se    era    do    jeito    bom    ou    do    jeito    ruim.

—Para    com    isso, Dulce!    Ele    é    um    otário    metido    e    sem    noção.    Um    delinquente    pichador    — sussurrei,    me    forçando    a    sair    do    transe    em    que    tinha    entrado    sem    perceber.

  Enfiei    minhas    coisas    na    bolsa,    me    levantei    e    saí    da    sala,    ignorando    a    reclamação    da professora.    Eu    estava    entediada    demais    para    ficar    ali.    Fui    para    a    praça    de    alimentação    da faculdade    e    me    sentei    à    mesa    “reservada”    para    a    minha    turma. Engraçado    como    a    vida    às    vezes    imita    a    arte.    Lembro    de    um    filme    em    que    uma    menina explicava    para    outra    a    divisão    territorial    do    refeitório    da    escola,    e    percebi    que    isso    também    se aplicava    à    minha.    Tinha    um    canto    para    os    músicos,    um    para    os    que    estudavam    artes    plásticas, um    para    os    que    faziam    artes    cênicas    e    um    lado    só    para    os    “populares”    do    curso    de    dança.    Era    ali que    ficava    a    minha    mesa. Desde    criança,    sempre    fui    a    líder    do    grupo.    Na    escola,    era    eu    quem    ditava    as    regras    das brincadeiras,    a    que    dava    a    última    palavra. Cresci    sendo    idolatrada.    No    sexto    ano    tinha    uma    menina    muito    tímida    e    gordinha,    e    alguma coisa    nela    me    irritava    profundamente.    Acho    que    era    o    seu    jeitinho    meigo    de    falar    com    as    pessoas, tratando    todo    mundo    como    se    fossem    pessoas    especiais.    Lembro    que    eu    tinha    tanta    raiva    da coitada    que    avisei    meus    amigos    que,    se    eles    brincassem    com    ela,    eu    nunca    mais    falaria    com ninguém.    Não    demorou    muito    para    que    a    menina    ficasse    totalmente    isolada.    Eu    a    vi    algumas vezes    sentada    em    um    canto,    chorando,    sem    ninguém    por    perto,    e    aquilo    me    deu    uma    satisfação enorme.    Eu    tinha    vencido    e    mostrado    quem    é    que    mandava    ali.    Não    demorou    muito    para    que    ela saísse    da    escola.    

  Nos    anos    seguintes,    até    me    formar,    eu    era    sempre    a    escolhida    para    ser    a representante    da    turma.    Era    a    preferida    dos    professores,    e    todos    os    alunos    queriam    fazer    parte    do meu    pequeno    círculo    de    amizades,    formado    basicamente    por    pessoas    sem    personalidade    que queriam    ser    iguais    a    mim.    Claro. Assim    que    entrei    na    faculdade,    entendi    que    as    coisas    seriam    iguais.    Não    demorou    muito    para eu    começar    a    ter    seguidores.    Conheci    Fernanda    no    primeiro    dia.    Ela    estava    totalmente    perdida, assustada    por    causa    do    trote.    Estava    com    medo    de    que    os    veteranos    a    machucassem    ou humilhassem,    mas    logo    descobriu    que    o    trote    consistiria    em    doar    uma    cesta    básica    para    uma instituição    de    caridade.    Foi    o    primeiro    ano    do    trote    solidário    —    que,    aliás,    eu    descobri    há    pouco tempo    que    foi    ideia    do    vândalo. Logo    depois    conheci    o    Pedro,    que    me    passou    uma    cantada    barata.    Percebendo    que    eu    era imune    ao    seu    “charme”,    ele    começou    a    correr    atrás    de    mim    e    a    fazer    tudo    o    que    eu    queria. Conheci    também    a    Laila,    uma    garota    franzina    porra-louca.    Bebia    demais,    fumava    demais, chapava    demais.    Era    filha    do    dono    de    uma    das    maiores    empresas    do    Brasil,    no    ramo    de tecnologia    da    informação. O    pai    era    tão    influente    que,    quando    Laila    foi    presa    por    dirigir    embriagada,    ele    precisou    dar apenas    um    telefonema    e    a    filha    foi    solta    imediatamente,    sem    ficha    na    polícia    e    sem    vestígios    de que    um    dia    tinha    sequer    sido    abordada.

  O    sinal    tocou,    avisando    que    a    aula    tinha    acabado    e    me    arrancando    do    devaneio.    Um    grupo enorme    veio    em    minha    direção    como    uma    onda    gigante,    rumando    para    a    praça    de    alimentação. Tantos    rostos,    tantas    vozes,    pessoas    fúteis,    com    vidas    vazias    e    sem    objetivos.    Todos    tão    diferentes de    mim!    Só    mais    alguns    dias,  Dulce,    era    o    mantra    que    eu    repetia    insistentemente    para    suportar aquele    período    antes    de    a    carta    de    admissão    chegar.

—Dul,    você    está    me    ouvindo?    —    Fernanda    me    chacoalhou.

—O    que    foi,    criatura?    —    respondi,    de    mau    humor.

—Você    e    o    Pedro    vão    para    os    Jardins    hoje?    Naquele    restaurante    novo?    —    perguntou,    mais animada    que    o    normal.  —  Fiquei    sabendo    que    é    um    dos    mais    badalados    do    momento.    Tem    fila de    espera    de    três    meses    para    conseguir    reservar    uma    mesa!

—Não    sei    aonde    nós    vamos.    Ele    não    me    falou    nada. — Eu    estava    cada    vez    mais    entediada    e queria    que    aquela    conversa    acabasse.

—Eu    acho    que    ele    está    preparando    algum    tipo    de    surpresa    pra    você, Dul!    Cara,    ele    está    de quatro.    Nunca    vi    o    Pedro    babando    desse    jeito    por    uma    garota.

—Ele    só    está    fazendo    isso    porque    sabe    que    eu    não    tô    na    dele    —    concluí.    —    Já    falei    pra    você um    monte    de    vezes,    Fê.    Os    homens    gostam    de    mulheres    que    não    gostam    deles.

—Será    que    isso    funciona    com    aquele    ali? — ela    quis    saber,    olhando    na    direção    de    um garoto.    Meu    olhar    seguiu    o    seu,    e    me    surpreendi    ao    descobrir    que    Fernanda    falava    de   Christopher. — Ele    é    uma    delícia,    não    acha?    Estou    louca    pra    arrancar    aquele    cachecol    idiota    e    me    enroscar    no pescoço    dele. — Ela    tinha    um    sorriso    malicioso    nos    lábios.

— É    um    idiota.    Você    não    vai    querer    se    envolver    com    um    cara    como    ele  —   adverti,    e    nesse momento    o    encarei,    sendo    surpreendida    por    ele    me    olhando    também.  

  Nós    nos    olhamos    por alguns    segundos,    ele    fez    um    gesto    com    a    cabeça    e    sorriu    para    mim.    Aquilo    me    irritou,    e    eu    desviei o    olhar.    

—Odeio    esse    jeitinho    de    bom    moço    dele.    Ninguém    é    tão    legal    assim.

—Até    parece    que    eu    estou    ligando    para    o    que    ele    faz    ou    deixa    de    fazer.    Eu    quero    é    me esbaldar    naquele    parque    de    diversões.    Olha    pra    ele, Dul.    Olha    aquele    corpo!    Será    que    ele frequenta    alguma    academia?    Preciso    descobrir    isso    e    me    matricular    urgentemente. —  Fernanda soltou    uma    risada,    jogando    o    cabelo    loiro    para    trás. —Se    você    acha    que    vale    a    pena,    vai    em    frente.    Sirva-se!    Eu,    particularmente,    prefiro    alguém mais    refinado    e    que    não    seja    um    completo    idiota.

—Então,    querida,    dá    licença    que    eu    vou    à    luta.    Vou    pôr    o    meu    charme    irresistível    em    ação. —  Me    deu    uma    piscadinha    e    caminhou    em    direção    ao    grupo    de   Christopher.

—Tanto    faz    —    resmunguei,    sentindo    alguma    coisa    estranha    dentro    de    mim,    um    incômodo que    eu    não    sabia    o    que    significava.

Gente, já podem odiar esse tal de Pedro, Obrigada!

Mais tarde posto mais um, se der..

Beijinhos mores ​​​​​​​