Fanfic: Meu Romeu - Adaptada | Tema: Vondy

Vejo uma forma escura na minha visão periférica, esparramando-se numa

cadeira do lado oposto da sala, então ajeito os ombros e me empino como se não

desse a mínima.

O calor do seu olhar me segue até eu chegar à escadaria, aí esmoreço.

Digo a mim mesma que não sinto falta desse calor.

A escadaria é íngreme e mal iluminada, e leva a um beco atrás do teatro.

Antes mesmo de a porta se fechar atrás de mim, acendo um cigarro. Eu me

recosto nos tijolos frios, inspiro e levanto o olhar para a linha fina de céu entre os

prédios. A nicotina faz pouco para acalmar meus nervos. Tenho certeza de que

nada menos do que sedativos cirúrgicos vai me ajudar hoje.

Termino o cigarro e me encaminho de volta para a entrada do palco, mas,

antes de poder segurar a maçaneta, a porta se abre, e o gatilho de todas as

minhas raivas é apertado. O jeans escuro modela seu corpo de uma forma que

eu realmente não devia sequer notar.

Os olhos são como os que eu lembrava. Azul-pálidos, hipnotizantes. Cílios

escuros espessos. Ardentemente intensos.

Mas o resto...

Ai, Deus, esqueci.

Eu me forcei a esquecer.

Até hoje ele é o cara mais bonito que já vi. Não, bonito não é suficiente.

Atores de novela são bonitos, mas de uma forma completamente previsível, sem

graça. Cristopher é... cativante. Como uma rara pantera exótica. Beleza e poder em

partes iguais. Enigmático sem nem mesmo tentar.

Odeio como ele é bonito.

Sobrancelhas arqueadas e marcantes. Queixo definido. Lábios carnudos na

medida certa para serem lindos, que no contexto de seus outros traços parecem

poderosamente masculinos.

Seu cabelo escuro está mais curto do que na última vez que o vi, e o faz

parecer mais maduro. E mais alto, se é que é possível.

Sempre fui muito menor que ele. Um e sessenta e sete meu contra um e

noventa e dois dele. E pela largura dos ombros, ele está malhando desde a

faculdade. Não em excesso, mas o suficiente para o desenho dos músculos saltar

sob a camiseta escura.

O sangue sobe para minhas bochechas e quero me dar um tapa por essa

reação.

Confie nele para parecer mais atraente do que nunca. Idiota.

— Oi. — Ele me cumprimenta como se eu não tivesse passado os últimos

três anos sonhando em socar a linda cara de canalha dele.

— Olá, Christopher.

Ele me encara, e, como de costume, sinto o calor dele no fundo dos meus

ossos.

— Você está bonita, Dulce.

— Você também.

— Seu cabelo está mais curto.

— O seu também.

Ele dá um passo à frente. Odeio a forma como olha para mim. Elogiando e

aprovando. Faminto. Essa atitude me atrai contra minha própria vontade, como

se ele fosse um papel pega-mosca. E tudo dentro de mim está zumbindo e

tentando se soltar.

— Faz muito tempo.

— Sério? Nem notei. — Estou tentando soar entediada por fora. Não quero

que saiba o que está fazendo comigo. Ele não merece essa reação. Mais

importante: eu também não.

— Como você está? — ele pergunta.

— Estou bem. — Resposta automática. Não significa nada. Tenho estado

tudo, menos bem. Seu olhar permanece em mim, e eu realmente sinto vontade

de estar em outro lugar. Porque agora ele parece com o que costumava parecer,

e dói lembrar.

— E você? — pergunto com uma polidez exagerada. — Como está?

— Estou... bem. — Há algo em seu tom de voz. Algo enterrado. Ele deixou

uma pontinha de fora para atrair minha curiosidade, mas não quero escavar isso

para descobrir mais porque sei que é o que ele quer.

— Uau, que ótimo, Christopher — respondo, controlando a animação para apenas

irritá-lo. — Bom saber.

Ele olha para o chão e passa a mão pelo cabelo. Sua postura fica tensa com a

forma familiar do babaca que conheço tão bem.

— É isso, então. Três anos e é tudo o que você tem a me dizer. É claro.

Meu estômago revira.

Não, seu merda, não é tudo o que tenho a dizer, mas qual é a questão? Tudo

já foi dito, e fazer rodeios não é minha ideia de diversão.

— É, é isso — confirmo com a voz leve e passo por ele. Abro a porta e desço

as escadas batendo os pés, ignorando a comichão na pele, onde nos tocamos. Há

um “porra” abafado antes de eu escutá-lo correr atrás de mim. Tento ser mais

rápida, mas ele pega meu braço antes de chegarmos lá embaixo.

— Dulce, espere.

Ele me puxa e acabo me virando para encará-lo, e espero que ele pressione

o corpo contra mim. Para me destruir com sua pele e cheiro como fez tantas

vezes antes.

Mas ele não se move.

Apenas fica ali parado, e todo o ar da estreita escadaria fica espesso como

algodão. Sinto claustrofobia, mas não vou demonstrar.

Sem fraquezas.