Fanfic: A Dama da Ilha(adaptada) | Tema: Vondy

Lyming, Escócia, fevereiro de 1847.

O barqueiro estava morto.

Não havia dúvida quanto a isso. O sujeito estava gelado e sem pulsação. As pupilas estavam dilatadas, vítreas e fixas. Christopher Uckermann nem precisava ter licença médica para saber que ele já não estava entre os vivos.

No entanto, Christopher não era o único que precisava de convencimento. O pescador enrugado que se abaixara ao seu lado não parecia acreditar no óbvio.

– O que ele tem? – o velho perguntou, e sua respiração se transformou em vapor no ar frio do inverno.

– Isso mesmo, o que ele tem? – A pergunta do pescador foi repetida por vários companheiros que tinham ido espiar o cadáver, assim como Christopher, que tivera a infeliz ideia de mergulhar na água gelada para resgatar o afogado.

– Sinto dizer – Christopher declarou, erguendo a cabeça molhada do peito ensopado do morto –, mas ele se foi.

– Se foi? – O mais velho dos pescadores pestanejou. – O que está querendo dizer com isso?

– Bem, ele expirou. – Os que o rodeavam continuavam a encará-lo sem entender. A palavra “expirar” sempre era bem recebida pelas famílias dos pacientes de Christopher em Mayfair.

Contudo, tal delicadeza era evidentemente um desperdício para aqueles homens tão rústicos. Por isso, Christopher teve que explicar melhor, batendo os dentes por causa do frio.

– Seu amigo morreu.

– Morreu? – o velho trocou olhares de incredulidade com os outros. – Stuben morreu?

Christopher se ajoelhou – um feito admirável, pois seu calção, antes em boas condições, estava duro por causa da água salgada gelada – e fitou com ansiedade a taverna ao longe. Pelo menos, o que parecia ser uma. Era a estrutura mais próxima do píer onde se encontravam e, em meio ao nevoeiro, Christopher pôde ver uma placa balançando em cima da porta e luzes convidativas atravessando as janelas. Christopher não se importava que fosse uma cervejaria ou um prostíbulo, contanto que chegasse lá o mais depressa possível para se secar e aquecer diante de uma lareira, de preferência com um copo de uísque na mão. Mas, antes, teria que resolver o problema do barqueiro.

– Não pode ser – o pescador desdentado insistiu. – Stuben não pode ter morrido. Ele nunca morreu.

– Ora, mas essa é a natureza da morte, não acha? – Christopher procurou sorrir com simpatia. – Costumamos fazer isso uma única vez.

– Mas não Stuben. – Cabeças grisalhas anuíram enfaticamente ao redor do cadáver. – Ele já caiu na água várias vezes, mas nunca morreu.

– Bem. – Christopher tentou imaginar alguns de seus colegas mais instruídos – Pearson, por exemplo, com seu indefectível charuto, ou Shelley, com aquela bengala ridícula de cabo de prata, da qual não precisava – em pé naquele píer desolado, discutindo o significado da morte com aquele grupo estranho. Não conseguiu.

Ora, Pearson e Shelley eram dotados de sensatez suficiente para não aceitar aquele emprego e não possuíam nenhum traço da impetuosidade de Christopher .

– Bem, cavalheiros. Acho que ele não teve a mesma sorte dessa vez. Sinto muito pela perda que os senhores tiveram. Mas ele estava obviamente embriagado...

Aquela era uma descrição generosa. O barqueiro estava tão bêbado que Christopher pensara em perguntar se não havia outro barco que ele pudesse alugar para o trajeto. Mas não chegara a se manifestar. O que poderia ser pior do que um barqueiro embriagado? Um barco encalhar ou afundar?

E se ele acabasse afundando nas águas geladas e turbulentas da costa das Terras Altas da Escócia? E daí? De qualquer forma, não tinha muito pelo que viver. Natália, em Londres, ficaria sabendo de seu afogamento e teria que viver suportando a ideia de que Christopher Uckermann morrera se esforçando para conquistar seu amor...

Era evidente que, ao ver o homem estúpido perder o equilíbrio e cair no mar no instante em que atracavam, Christopher não considerou a própria segurança. Muito menos o que a senhorita Natália Teles pensaria. Pulara imediatamente na água gelada e puxara o camarada, já morto, para a margem.

E apenas àquela altura, ensopado e tremendo como um cão, ocorreu a Christopher que perdera outra maravilhosa oportunidade para fazer Natália arrepender-se do que fizera. Ele chegara tão perto de uma morte romântica! Quase podia ouvir o que diriam as damas de Mayfair:

“Querida, você não soube? O jovem doutor Uckermann, o oitavo marquês de Stillworth, morreu nos confins das ilhas Hébridas, tentando salvar a vida de outro homem. Não posso imaginar o que a desumana Natália Teles estava pensando, quando dispensou um homem como ele. Natália devia estar louca. Um cavalheiro altruísta, generoso, nobre... e belo, pelo que me disseram. A pobre moça está fora de si de tanto sofrimento.”

Talvez a descrição fosse exagerada. E como o velho idiota morrera, apesar de seu maior esforço, Christopher nem podia escrever para casa e mencionar, mesmo que casualmente, como tentara salvar uma vida no primeiro dia de trabalho.

“Quando” sua sorte iria melhorar?

– Sinto muito pelo senhor Stuben – Christopher afirmou para os amigos do barqueiro –, mas se serve de consolo, ele não sentiu nada quando morreu. Estava completamente embriagado. Se os bondosos cavalheiros não se importarem, estou molhado, com muito frio e gostaria de sair desse vento...