Fanfic: A Dama da Ilha(adaptada) | Tema: Vondy

"O que ela estava fazendo?”

Teria enlouquecido? Certamente, ela pensou. Ou não teria se oferecido para fazer os curativos nos dedos machucados de Christopher Uckermann.

Decidiu, depois do incidente no salão de baile de Lorde Glendenning, manter-se afastada de Christopher Uckermann. Os afazeres de ambos eram diversos e não havia nenhum motivo para se encontrarem, pelo menos não a sós. Nunca mais.

Seria muito mais sensato. Assim não aconteceria o que parecia inevitável quando ela se via na presença de Christopher. Ela não controlava os rubores, nem era capaz de impedir que seu coração batesse em descompasso.

Era preciso evitar, naquele momento da pesquisa, qualquer distração. Qualquer uma.

Ainda mais quando se tratava de um jovem médico londrino muito bonito que fazia certas coisas – ah, aquelas coisas – com as mãos e era capaz de fazer seu coração cantar só com sua presença...

E que voltaria em breve para Londres, depois de provar para si mesmo – e para a noiva – que era um profissional brilhante e dedicado, como na verdade era.

O mais prudente seria ficar bem longe de Christopher Uckermann.

E até agora havia conseguido um bom resultado em relação ao seu objetivo. Ela passava a maior parte do tempo na cabana, e ele, no dispensário. Não havia a menor possibilidade de se encontrarem, pois ela nem ia aos cultos para evitar novo sermão do reverendo Marshall e da esposa. Graças a Lorde Glendenning, eles ficaram sabendo que ela morava sozinha na Cabana do Riacho, sem o consentimento dos pais e que mentia para a família havia meses. O reverendo Marshall era o tipo de pessoa capaz de escrever uma carta aos pais dela contando tudo o que estava acontecendo.

Por isso teve de fazer um investimento que se mostrou valioso. Pagou dez xelins a Stube que, antes de levar o malote para Lochalsh, entregou-lhe a correspondência mandada pelo pastor.

Ela tirou a carta que seria enviada para sua família e queimou-a na lareira. O pastor poderia estranhar não receber uma resposta, mas certamente se sentiria insultado pela afronta e nada mais escreveria.

Ah, se o problema com Christopher Uckermann pudesse ser resolvido tão facilmente. Por mais que ela se controlasse para se esquecer dele, ficava apavorada devido à frequência com que pensava no beijo que haviam trocado. Na verdade, era difícil tirar o jovem médico de sua mente. Às vezes, mergulhada no trabalho, começava a pensar nos olhos e nas mãos de Christopher Uckermann...

As mesmas mãos sobre as quais estava curvada naquele momento, fazendo um curativo.

O ferimento nos dedos era profundo e doloroso, o que o impediria durante algum tempo de fazer cirurgias complicadas.

O que era uma pena. Dulce estava convencida de que Christopher Uckermann era o cirurgião mais qualificado que já vira.

E como ele também era o homem mais caridoso que ela conhecia, com possível exceção de seu pai, desconfiara que o encontraria no casebre dos Mackafee, quando a senhora Murphy lhe contou a respeito da visita de Shannon ao dispensário.

E foi exatamente com o que se deparou: Shannon Mackafee segurando um guinéu de ouro, provavelmente mais dinheiro que a família dela havia visto junto em uma década; Harold Mackafee, esborrachado no chão; e Christopher Uckermann com os nós dos dedos sangrando.

– Esse dedo precisa de uma sutura. – Dulce se curvou sobre o ferimento.

– De jeito nenhum – Christopher disse, rindo. – E ficar com uma cicatriz horrível em minha pele imaculada?

– A marca será muito maior se você deixar do jeito que está.

– Não, obrigado. Tenho o maior respeito por sua experiência médica, mas no que se refere aos seus talentos ditos domésticos... – Christopher arqueou sugestivamente as sobrancelhas. – Bem, digamos que prefiro correr o risco de uma infecção por deixar a ferida aberta.

– O que está pretendendo dizer com isso? – Dulce indagou, carrancuda. – Você viu como suturei Lucais e até me cumprimentou por isso.

– Mas se não estou enganado, Lucais é um cão.

Dulce continuou de testa franzida. O que havia de errado com ela? Nem mesmo queria suturar nenhum dedo daquela mão estúpida. Quanto antes se afastasse dele, mas feliz ela seria.

Então por que não deixava o assunto morrer?

– E o que há de errado com meus talentos domésticos? Creio que cuido muito bem de minha casa.

Christopher, de onde estava sentado, observou o recinto. A mesa, apesar de rústica, não tinha nenhuma mancha. Havia fogo na lareira, onde sempre havia uma chaleira com água para o chá. A chuva que batia nas janelas de vidros facetados produzia um som agradável que realçava o calor aconchegante da cabana.

– Suponho que sim – Christopher disse ao acaso. – Mas toda vez que venho aqui fico intrigado com um barulho estranho. – disse ele e olhou para as vigas lá no alto.

Dulce seguiu o olhar dele.

– Ah, é só o Joe... – ela se interrompeu ao perceber como devia estar parecendo ridícula.

E Christopher retrucou de imediato.

– Exatamente. Só o Joe. Eu lhe digo que há um pássaro voando solto em suas vigas, e você me responde que “é só o Joe”.

Dulce fez uma careta, pegou a tigela com água e sabão que usara para limpar a ferida, saiu da mesa e foi para a pia.

wermelinnger: Seja Bem-vinda, gatenha! Que bom que está gostando. Postado!