Fanfic: A Dama da Ilha(adaptada) | Tema: Vondy

– Está bem – Dulce concordou, confusa. – Talvez seja melhor.

Assim que Dulce se afastou, Christopher se sentou na beira da cama imunda e sorriu para o doente.

– Olá – disse ele, amável. – Lembra-se de mim?

Mackafee esbugalhou os olhos remelentos. Uma evidência de que se lembrava de Christopher.

– O senhor! – ele resmungou por entre os lábios rachados.

– Eu mesmo – Christopher garantiu, animado. – Está surpreso? Pensou que houvesse me matado? Sinto desapontá-lo. Os Uckermann não morrem com tanta facilidade.

Mackafee virou a cabeça no travesseiro achatado.

– Não fui eu – Mackafee gritou, e sua voz pareceu um uivo de dar pena. – Eu não sabia quem o senhor era...

– Foi o senhor, sim. O senhor prometeu que eu me arrependeria do que havia feito e não perdeu tempo. – Christopher tornou a sorrir. – Mas houve um engano lamentável. O senhor não me matou, o que não foi uma atitude muito inteligente.

O medo de Mackafee era palpável. Christopher podia até sentir seu cheiro, como sentia o de cólera, parecendo que o pavor saía dos poros do sujeito.

– O... que o doutor pretende fazer? Vai me entregar às autoridades? Isso não se faz em Skye. Aqui, os homens resolvem sozinhos seus problemas. Eles não gostam da lei...

– A lei? Oh, não. O que as autoridades poderiam fazer? Se o senhor sobreviver à doença, ficará preso. Sua pobre esposa, sem condições de tornar a se casar, morrerá de fome. Não, tenho em mente uma punição bem pior do que a que a lei seria capaz de lhe atribuir. Mackafee lambeu os lábios secos e rachados.

– E... que punição é essa?

– Já ficará sabendo. – Christopher tirou outro frasco do elixir de ópio do bolso da capa. – Está vendo esta garrafa? O senhor vai beber tudo isso.

– Mas... – Mackafee esbugalhou novamente os olhos.

– Não me importo se tiver ânsia de vômito. E quando terminar esta garrafa, tomará outra que vou lhe trazer. O senhor fará tudo o que a senhorita Dulce mandar e, sobretudo, esqueça a morte, mesmo que a deseje. – Christopher falou com dureza, sem sorrir. Sua expressão fez Harold Mackafee tremer na cama, embora isso nada tivesse a ver com a doença. – Posso lhe garantir, Mackafee, que não vai morrer – Christopher continuou no mesmo tom gélido. – E quer saber por quê? Por que é assim que a senhorita Dulce deseja. Ela não vê o que eu vejo quando olho para o senhor. Um desperdício imundo de humanidade. Ela quer que o senhor viva para que possa se redimir, largando o uísque, e para se tornar a espécie de marido e pai que sua família merece. O que quer dizer, Mackafee, que o senhor vai obedecer a todas as ordens da senhorita Dulce, mesmo as que lhe pareçam absurdas. O senhor terá que se recuperar de qualquer maneira.

– É mesmo? – Mackafee o olhou com ansiedade.

– Ficará muito bem, com certeza. Não vai mais beber, vai construir uma casa decente para sua família, começará a tomar banho e a frequentar a igreja...

Apesar do medo, o lábio de Mackafee começou a se curvar para cima.

– O senhor não pode...

– Não posso? – Christopher o fitou com determinação. – Acredite, Harold, eu posso e o farei.

– Não se ... – Mackafee usou o último trunfo –... eu morrer.

– Harold – disse Christopher, num tom de doce censura. – Acha mesmo que eu o deixaria morrer? Jamais!

Mackafee o encarou.

– O senhor não pode me impedir.

– Claro que posso. Não ouviu falar como impedi que Hamish MacGregor morresse? Fiz um buraco na cabeça dele. – Christopher sorriu, satisfeito. – Direto no crânio, para alcançar o cérebro. Foi bem desagradável. Mas, como deve imaginar, esse não é meu único truque. Por exemplo, se de repente o senhor resolve parar de comer e de beber, sabe o que farei, Harold?

Mackafee não mais o desafiava, pois não parava de tremer.

– O quê? – no mesmo instante o homem se arrependeu da pergunta.

– Com minha faca farei um buraco bem aí – Christopher tocou levemente na garganta de Mackafee na junção com a clavícula. – Enfiarei nesse buraco um tubo oco, por onde a comida passará. Claro que o senhor – Christopher sorriu com pesar – não poderá mais falar. Desse modo, teremos que passar um mingau pelo tubo, para que não engasgue. O que também não importa. Uma vez feita a incisão e colocado o tubo, ele não poderá mais ser retirado, ou o senhor morrerá de fome antes que a ferida cicatrize e o senhor volte a comer. Como pode ver, seus dias de embriaguês estão terminados, meu amigo.

Christopher fitou o camarada e pôs-se a imaginar se Mackafee havia acreditado na história bizarra ou se seria preciso inventar outra, ainda mais revoltante.

– Eu... vou tomar o que está na garrafa. – O sujeito o olhou sem piscar.

– Muito bem. – Christopher deu uma pancadinha no ombro do paciente. – Eu sabia.

– Farei... tudo o que a senhorita Dulce mandar.

– Sim, sim.

– Sinto... muito por ter tentado matá-lo. – Eu... não pretendia fazer aquilo. Foi o uísque. Eu estava transtornado.

– Claro que sim. Mas agora o senhor não terá mais esse problema. Abra a boca – Christopher ordenou, e Mackafee obedeceu. Christopher despejou uma boa quantidade da solução pela garganta do enfermo.

Mackafee engoliu e deu um sorriso hesitante para Dulce, que se aproximava.

– Vejam só – disse Christopher em tom amistoso. – O remédio da senhorita Dulce faz muito bem, não é, Mackafee?

O homem concordou, olhando para Dulce.

– Viu, Dulce? – Christopher sorriu com afeto para o paciente. – Ele gostou.

– Isso é bom – Mackafee confirmou com um sorriso pastoso.

– Não acredito – disse Dulce, vinte minutos depois, enquanto desmantelavam a destilaria de Mackafee.

– É mesmo inacreditável – Christopher assegurou. – Ele me pediu para fazer isso. “Por favor, acabe com minha destilaria.” Você devia ter visto. Parecia um penitente.

– Ele tem essa destilaria há mais de vinte anos – Dulce comentou.

– Mas chega uma hora na existência de um homem em que ele entende que terá que mudar. Doenças que ameaçam a vida estão entre esses casos, o que para você não deve ser novidade, pois deve ter visto mudanças semelhantes em pacientes de seu pai.

capitania_12: Postando, amore!!

Reta final da fic, amores. Hoje mesmo termino de postar!