Fanfic: O Garoto dos Olhos Castanhos (Adaptada) Finalizada | Tema: Vondy

 – Eu estou, eu…

 – De nada.

 Tu-tu-tu. Ele desligou na minha cara? O senhor José Velasques podia ser um tanto ogro, mas era dono do maior coração que já tive o prazer de conhecer. Me senti muito aliviada depois de encerrar a ligação.

 Eu ainda tinha um emprego. Aqui, em Florianópolis. Nem tudo estava perdido, afinal. Eu poderia continuar morando aqui até vender meu apartamento. Voltaria a trabalhar e a tocar minha vida e quando finalmente tivesse o dinheiro em mãos, procuraria um lugar só meu. Talvez perto dos meus irmãos, mas não tão perto que eu tivesse que cruzar com Camila no elevador. Tudo finalmente entrava nos eixos.

 Resolvi soltar as amarras e deixar meu celular ligado. Até me senti confiante para olhar meu álbum de fotos. Conversa, eu realmente tinha virado uma masoquista. Queria olhar para as minhas fotos e para o meu passado, mas tudo que encontrei foi uma pasta em branco. Não sei quem da minha família invadiu meu celular, mas com uma pequena busca, constatei que não existiam mais fotos, vídeos, músicas nem os contatos das pessoas que foram importantes para mim, mas que me magoaram. Melhor assim. Mas ainda faltava fazer mais uma coisa: ativar novamente meu Facebook. Na verdade eu faria um novo, para não ver nenhum rosto e não ser obrigada a mudar meu status de relacionamento de “noiva” para “traída”.

 Christopher chegou horas depois, trazendo milhares de sacolas nas mãos.

 – Quer ajuda? – ofereci de meu posto no sofá.

 – Imagina, eu adoro ser soterrado por alimentos não perecíveis. – Esse garoto tinha transtorno bipolar, só podia. – Alguém roubou o carrinho de compras do subsolo, sabia? – Ah era isso. Continuei vendo meu filme e até aumentei o volume para não conseguir ouvi-lo resmungando da cozinha. Mas ele sabia ser persistente. – Você vai ter que devolver o carrinho uma hora dessas.

 – Não vou não! Eu já me apeguei a ele – respondi sarcasticamente. – Criamos um laço. Vai ser impossível devolvê-lo.

 Engraçado, eu estava de bom humor até agora, mas parecia que Christopher tinha algo nele que expunha o pior de mim. Ele conseguia me tirar do sério com um revirar de olhos, nem falar era necessário se ele não quisesse.

 – Tô com fome, o que você trouxe de bom?

 – Ah, mais algumas tortas de palmito, congelados, legumes que ninguém vai fazer e frutas. Chocolate, bolacha recheada…

 Essa estadia seria longa. Precisaria de um guindaste para me tirar de dentro desse apartamento quando fosse me mudar. Comendo tanta tranqueira engordaria no mínimo duzentos quilos.

 – Ninguém sabe cozinhar nessa casa?

 – Não, na maioria das vezes a gente come na rua – explicou. – Tentei trazer o máximo de coisas variadas: pão, ovos, queijo.

 – Ah, sai daí – disse me levantando e o expulsando da cozinha. Se a gente quer algo bem feito, não tem outro jeito, é melhor fazer. Em menos de trinta minutos estávamos os dois sentados na frente da televisão com um prato de macarrão à bolonhesa feito por mim.

 – Se você contar para os meus irmãos, eu mato você, tá ouvindo? – ameacei entre uma garfada e outra.

 – Por quê? – indagou. – Até que isso aqui está comestível. – Encheu a boca de macarrão.

 – Porque eu vou virar doméstica. Uma mulher morando com quatro caras? Não vai demorar nem uma semana para eles deixarem roupa suja na minha porta. Não preciso que descubram que eu sei cozinhar.

 Depois do jantar sentamos no sofá para assistir a um filme. Eu não era a dona da casa, mas era a portadora do controle remoto: o maior poder em uma residência era meu e eu estava feliz com isso. Achei um filme de mulherzinha na TV a cabo. Um no qual eu sabia que alguém morria no final, meu tipo preferido de filme no momento. Relaxei assistindo, mas pareceu que Christopher não ficou muito feliz com a programação, tanto que resolveu conversar, decerto para minar o tédio.

 – Como você está?

 Virei-me irritada, recusando mentalmente abaixar o volume para parecer menos grosseira. Mas seus olhos me fizeram ceder. Ele não estava perguntando por educação. Suas feições diziam que ele realmente queria saber como eu estava.

 – Bem. O inchaço incomoda um pouco, mas se tudo correr bem, até amanhã à noite ninguém vai dizer que comi palmito.

 – Não foi isso que perguntei – respondeu, posicionando-se melhor para ficar de frente para mim. – Quero saber como você está com toda essa situação?

 – O quanto você sabe?

 – O bastante.

 – Estou me sentindo sozinha – me rendi. Inicialmente porque quando ele falava com jeitinho, piscando os cílios louros, era difícil resistir, mas também porque ninguém, absolutamente ninguém, tinha me perguntado isso ainda. As pessoas presumiam que eu estava mal, mas ninguém de fato perguntou o que eu sentia, ou se queria conversar. Talvez eu não tivesse dado chance a que ninguém o fizesse. – Estou me sentindo como se mais nada fizesse sentido.