Fanfic: A Força que nos Atrai - Adaptada Vondy ( TERMINADA ) | Tema: Vondy

2017

Dois dias antes, comprei flores para alguém que não é minha esposa. Desde a compra, não deixei meu escritório. Papéis estão espalhados por toda parte, mensagens, notas de post-it, pedaços de papel amassados com rabiscos sem sentido e palavras marcadas. Na minha mesa há cinco garrafas de uísque e uma caixa fechada de charutos.

 Meus olhos ardem de exaustão, mas não consigo fechá-los enquanto olho fixamente a tela do computador, digitando palavras que excluirei mais tarde.

Nunca comprei flores para minha esposa.

 Nunca dei chocolates no dia dos namorados ou tampouco sei sua cor favorita.

 Ela não tinha ideia sobre qual é a minha também, mas conheço seu político favorito. Sei seus pontos de vista sobre o aquecimento global, ela sabe minhas opiniões sobre religião e sabemos nossas opiniões sobre filhos: nós nunca quisemos.

Essas coisas são as que concordamos que importam mais; essas coisas são nossa cola. Ambos somos impulsionados pela carreira e temos pouco tempo para um para o outro, muito menos para a família.

Não sou romântico e Belinda não se importa, porque ela também não é e não somos vistos frequentemente de mãos dadas ou trocando beijos em público. Não estamos em expressões apaixonadas, mas isso não significa que nosso amor é real. Importamo-nos da nossa maneira. Somos um casal lógico que entende o que é estar apaixonado, estar comprometido um com o outro, mas nunca mergulhamos verdadeiramente nos aspectos românticos do relacionamento.

Nosso amor é impulsionado por um respeito mútuo, pela estrutura. Cada grande decisão que tomamos sempre foram cuidadosamente pensadas e muitas vezes envolveu diagramas e gráficos. O dia em que a pedi para ser a minha esposa, fizemos quinze gráficos e fluxogramas para nos certificar de que era a decisão certa.

Romântico?

Talvez não.

 Lógico?

Absolutamente.

Esse é o motivo pelo qual sua invasão atual em meu prazo é preocupante. Ela nunca me interrompeu enquanto trabalho e ela entrar enquanto estou num prazo é além bizarro.

 Tenho noventa e cinco mil palavras para fazer. Noventa e cinco mil palavras antes do manuscrito ir para o editor em duas semanas. Noventa e cinco mil palavras equivalem a uma média de seis mil setecentas e oitenta e seis palavras por dia. Isso significava que as próximas duas semanas da minha vida serão gastas na frente do computador, quase me impedindo de respirar ar fresco.

 Meus dedos são velozes, digitando o mais rápido possível. As bolsas sob meus olhos exibem meu esgotamento e minhas costas doem de não deixar a cadeira por horas. No entanto, quando fico na frente do computador com os dedos viciados e olhos de zumbis, me sinto mais como eu do que em qualquer outro momento na minha vida.

 "Christopher ," Belinda  diz, me afastando de meu mundo de horror e trazendo para o dentro. "Devemos ir."

 Ela está na porta do meu escritório. Seu cabelo é encaracolado, o que é bizarro vendo como seu cabelo era sempre está reto. A cada dia, ela acorda horas antes de mim para domar o esfregão louro sobre a cabeça. Posso contar com a mão direita o número de vezes que a vi com os cachos naturais. Junto com os cabelos selvagens, sua maquiagem está manchada, deixada da noite anterior.

 Só vi minha esposa chorar duas vezes desde que estamos juntos: uma quando ela soube que estava grávida sete meses atrás e outra quando más notícias vieram a quatro dias.

 "Não deveria arrumar o cabelo?", Pergunto.

 "Não vou arrumar meu cabelo hoje."

"Você sempre alisa o cabelo."

 "Não alisei em quatro dias." Ela franze o cenho, mas não faço um comentário sobre seu desapontamento. Não quero lidar com suas emoções essa tarde. Durante os últimos quatro dias, ela foi um naufrágio, o oposto da mulher com quem casei, e não sou capaz de lidar com as emoções das pessoas.

O que Belinda precisava fazer é se recompor.

Volto a olhar a tela do computador e meus dedos começam a se mover rapidamente mais uma vez.

"Christopher ," ela resmunga, caminhando para mim com seu estômago muito grávido. "Nós temos que ir."

"Tenho que terminar meu manuscrito."

 "Você não parou de escrever nos últimos quatro dias. Quase não vai para a cama antes das três da manhã e então levanta as seis. Precisa de uma pausa. Além disso, não podemos nos atrasar. “

 Limpo a garganta e continuo digitando.

"Decidi que ter que perder com este evento bobo. Desculpe, Belinda . “

 Pelo canto do olho, vejo sua mandíbula cerrar, “Evento bobo? Christopher  ... é o funeral do seu pai. “

 “ Você diz isso como se significasse algo para mim. “

 “ Significa algo para você. “

 "Não me diga o que significa e não significa para mim. Está me menosprezando. “

“ Você está cansado “ diz ela.

 Lá vai ela outra vez, me dizendo sobre mim. "Vou dormir quando tiver oitenta anos ou estiver igual a meu pai. Tenho certeza de que ele dormirá bem esta noite. “

Ela se encolhe. Não me importo.

"Você esteve bebendo?" Ela pergunta, preocupada.

"Em todos os anos que estamos juntos, quando me viu beber?"

 Ela estuda as garrafas de álcool que me cercam e solta um pequeno suspiro. "Eu sei, desculpe. É só ... você adicionou mais garrafas à mesa. “

“ É uma homenagem ao meu querido pai. Que ele apodreça no inferno. “

“ Não fale tão mal dos mortos “ diz Belinda  antes de soluçar e colocar as mãos sobre o estômago. "Deus, odeio esse sentimento." Ela tira minhas mãos do teclado e as coloca em seu estômago. "É como se ela estivesse chutando todos os órgãos internos que tenho. Não posso suportar."

"Como você é maternal", zombo, minhas mãos ainda sobre ela.

"Nunca quis ter filhos." Ela expira, soluçando mais uma vez. “Nunca. ”

 "E, no entanto, aqui estamos ", respondo. Não tenho certeza de que Belinda chegou a um acordo com o fato de que, em dois meses, estará dando à luz a um ser humano real que precisará de seu amor e atenção vinte e quatro horas por dia.

 Se há alguém que tem menos amor do que eu, é minha esposa.

 “ Deus “ murmura, fechando os olhos. "Parece diferente hoje."

“ Talvez devêssemos ir ao hospital “ ofereço.

 "Boa tentativa. Você vai ao funeral do seu pai.

 Droga.

"Ainda precisamos encontrar uma babá", diz ela. "A empresa me deu algumas semanas de licença maternidade, mas não vou precisar de todo o tempo se encontrar alguém decente. Adoraria uma velha mexicana, de preferência com green card”  

 Minhas sobrancelhas franzem, perturbadas. "Sabe que não só repugnante e racista, mas dizer isso ao seu marido meio mexicano é bastante desagradável, certo?"

 “ Você não é mexicano, Christopher . Nem fala espanhol. “

 "O que me faz não-mexicano, devidamente notado, obrigado", digo friamente. Às vezes minha esposa é a pessoa que mais odeio. Embora concordamos em muitas coisas, às vezes as palavras que saem de sua boca me fazem repensar cada fluxograma que já fizemos.

Como alguém tão bonita pode ser tão feia às vezes?

 Chute.

 Chute.

 Meu peito se aperta, as mãos ainda descansando no estômago de Belinda .

Aqueles chutes me aterrorizam. Se há alguma coisa que sei com certeza, é que não era nasci para ser pai. A história da minha família me levou a acreditar que qualquer coisa que viesse de minha descendência não pode ser bom.

Só oro a Deus para que esse bebê não herde qualquer um dos meus traços, ou pior, do meu pai.

Belinda se inclina contra minha mesa, movendo minhas anotações enquanto meus dedos permanecem imóveis contra seu estômago. “É hora de ir tomar um banho e se vestir. Deixei seu terno no banheiro “

.“Eu te disse, não posso fazer isso. Tenho um prazo a cumprir. ”

 “Enquanto tem um prazo a cumprir, seu pai já encontrou seu prazo final e agora é hora de enviar seu manuscrito. ”

“Seu manuscrito é o caixão? ”

 As sobrancelhas de Belinda franzem. "Não. Não seja bobo. Seu corpo é o manuscrito; o caixão é a capa do livro. ”

 “A capa cara do livro é lamentável também. Não posso acreditar que ele escolheu um forrado de ouro. ” Faço uma pausa e mordo o lábio. “Pensando bem, acredito facilmente. Você conhece meu pai. ”

 “Então, muitas pessoas estarão lá hoje. Seus leitores, seus colegas “.

Centenas aparecerão para celebrar a vida de Victor Uckermann. “Será um circo”, gemo. “Eles vão chorar por ele, em tristeza completa e absoluta e descrença. Vão começar a derramar suas histórias junto com a dor. 'Não Victor, não pode ser. Ele é a razão de eu ainda dar uma chance a escrita. Cinco anos sóbrio por causa desse homem. Não posso acreditar que ele se foi. Victor Von Uckermann, um homem, um pai, um herói. Ganhador do Prêmio Nobel. Morto.' O mundo vai chorar. ”

“E você? ”, Pergunta Belinda . "O que vai fazer?"

“Eu? ” Inclino-me na cadeira e cruzo os braços. “Vou terminar meu manuscrito. ”

 “Você está triste que ele se foi? ” Belinda  pergunta, esfregando o estômago. Sua pergunta nada em minha mente por um segundo antes de responder.

"Não."

Quero sentir falta dele. Quero amá-lo. Quero odiá-lo. Quero esquecê-lo.

Mas em vez disso, não sinto nada. Levei anos para me ensinar a sentir nada por meu pai, para apagar toda a dor que ele me infligiu e magoar os que mais amo. A única maneira que sei como desligar a dor é ignora-la e esquecer tudo o que ele já fez, esquecer tudo que já desejei que ele fosse.

 Uma vez que tranquei a dor, quase esqueci como é sentir completamente.

Belinda não se importa com minha alma distante, porque ela também não sente muito.

“Você responde muito rápido”, ela diz.

“A resposta mais rápida é sempre a mais verdadeira. ”

“Sinto falta dele”, diz ela, a voz diminuindo, comunicando sua dor pela perda do pai. De muitas maneiras, Victor Uckermann é um melhor amigo para milhões através de seus livros, discursos inspiradores e a persona e marca que vendeu ao mundo. Sentiria falta também se não soubesse o homem que ele realmente é, na privacidade do seu lar.

“Sente falta dele porque nunca realmente o conheceu. Não se lastime por um homem que não vale seu tempo. ”

“Não”, ela diz bruscamente, com a voz elevada pela dor. Seus olhos começam a lacrimejar como nos últimos dias. “Não fará isso, Christopher . Não comece a despejar meu mal. Seu pai foi um homem bom para mim. Ele foi bom para mim quando você foi frio e se levantou por você toda vez que quis ir embora, então não me diga para parar de ficar triste. Você não consegue definir o tipo de tristeza que sinto “, diz ela, emoção que não é frequente assumindo seu corpo enquanto ela treme com um dilúvio de lágrimas caindo.

 Inclino a cabeça, confuso com a súbita explosão, mas depois meus olhos caem para seu estômago.

Bagunça hormonal.

“Whoa, ” murmuro, um pouco atordoado.

 Ela senta ereta. “O que foi? ”, ela pergunta, um pouco assustada

“Acho que só teve um colapso emocional pela morte do meu pai. ”

 Ela respira fundo e solta um gemido. “Oh meu Deus, o que há de errado comigo? Esses hormônios estão me deixando uma bagunça. Odeio tudo sobre estar grávida. Juro que ligarei minhas trompas depois disso. ” Ela levanta, tentando se recompor e enxuga as lágrimas quando respira mais profundamente. “Pode pelo menos me fazer um favor hoje? ”

"O que?"

“Pode fingir que está triste no funeral? As pessoas vão falar se o verem sorrir “.

Faço uma careta falsa.

Ela revira os olhos. “Bom, agora repita comigo: meu pai era realmente amável e fará uma falta enorme. ”

“Meu pai é verdadeiramente um cuzão e não fará falta ao mundo. ”

Ela bate no meu peito. "Perto o suficiente. Agora vá se vestir. ”

 Levanto, resmungando todo o caminho.

"Oh! Você encomendou as flores? “Belinda grita em minha direção quando tiro minha camiseta branca sobre a cabeça e jogo-a no chão do banheiro.

“Plantas inúteis para um funeral de cinco mil dólares que vai acabar em horas. ”

“As pessoas vão amá-las”, ela me diz.

“As pessoas são estúpidas”, respondo, entrando na água ardente caindo do chuveiro. Na água, tento meu melhor para pensar em que elogio farei ao homem que é um herói para muitos, mas um diabo para mim. Tento desenterrar memórias amorosas, momentos de cuidado, segundos de orgulho que ele mostrou, mas não acho. Nada. Não há sentimentos reais para serem encontrado.

O coração dentro do meu peito, o que ele ajudou a endurecer, permanece completamente dormente.

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