Fanfic: A Força que nos Atrai - Adaptada Vondy ( TERMINADA ) | Tema: Vondy

Ele é mais bonito pessoalmente do que pensei. Toda sua persona é sombria, encantadora, mas extremamente convidativa. O cabelo curto preto como meia-noite está penteado para trás com pequenas ondas soltas e o queixo quadrado está coberto com uma barba de alguns dias. Sua pele bronzeada é lisa e sem falhas, nenhum defeito e imperfeição em qualquer lugar para ser encontrado, exceto uma pequena cicatriz que corre seu pescoço, mas isso não o faz imperfeito.

Se aprendi algo sobre cicatrizes nos livros de Christopher, é que elas também podem ser bonitas.

Ele não sorri uma vez, mas não é chocante, afinal, é o funeral de seu pai, mas quando fala, sua voz é grave. Assim como todos os outros na arena, não consigo tirar os olhos dele.

“Meu pai, Victor Uckermann , salvou minha vida. Ele desafiou-me diariamente para não só ser um contador de histórias melhor, mas me tornar uma pessoa melhor. ” Os próximos cinco minutos de seu discurso fez centenas de pessoas chorarem, segurando a respiração e desejando que também serem parentes de Victor. Nunca li nenhum dos contos de Victor, mas Christopher me deixou curiosa para pegar um de seus livros. Ele termina o discurso, olha para o teto e deu um sorriso tenso. “Então, vou acabar, nas palavras de meu pai: Seja inspiração. Seja verdadeiro. Seja aventureiro. Só temos uma vida e para honrar meu pai pretendo viver cada dia como se fosse meu último capítulo. ”

“Oh meu Deus, ” Mai sussurra, limpando as lágrimas dos olhos. “Você vê? ”, ela pergunta, apontando a cabeça para o colo.

“Vejo o quê? ”, sussurro.

“Como meu tesão invisível está maciço atualmente. Não sabia ser possível ficar excitada com um discurso. ”

Rio. "Nem eu."

Depois de tudo terminado, Mai troca números comigo e me convida para seu clube do livro. Após nosso adeus, volto a sala para recolher meus arranjos. Enquanto procuro minhas rosas, não posso deixar de pensar quão desconfortável me sinto pela prodigalidade do funeral de Victor. Quase parece um pouco ... circense.

Não sou aquela que compreende funerais, pelo menos não os típicos e tradicionais. Na minha família, nossas despedidas finais normalmente envolvem plantar uma árvore em memória do ente querido, honrando sua vida, trazendo mais beleza ao mundo.

Como um funcionário passa com um dos meus arranjos, engulo em seco e a chamo. “Desculpe! ” Os fones de ouvido a impedem de me ouvir, embora, então me apresse, empurrando através da multidão, tentando segui-la. Ela anda até a porta, segura-a aberta e joga as flores do lado de fora antes de fechar a porta e sair dançando ao som de sua música.

“Essas são flores de trezentos dólares! ” Gemo em voz alta, correndo pela porta. Quando ela bate, corro para as rosas que foram atiradas na lixeira numa área fechada.

O ar da noite roça minha pele e sou banhada pela luz da lua enquanto reúno as rosas. Quando termino, respiro fundo. Há algo tão pacífico sobre a noite, como tudo desacelera, como as ocupações do dia desaparecem até de manhã.

Quando vou abrir a porta, entro em pânico.

 Puxo a maçaneta repetidamente.

Trancada.

 Oh droga.

Minhas mãos formam punhos e começo a bater contra a porta, tentando o meu melhor para voltar para dentro. “Oi ?!” Grito pelo que parecem dez minutos direto antes de desistir.

Trinta minutos mais tarde, sento no concreto e olho para as estrelas quando ouço a porta atrás de mim abrir. Viro e engasgo levemente.

É ele.

Christopher Uckermann .

 De pé bem atrás de mim.

“Não faça isso”, ele retruca, observando meu olhar colado nele. “Pare de me olhar. ”

"Espera! ”Levanto e antes que possa dizer-lhe para segurar a porta, a ouço fechar. “Trancou”.

Ele levanta uma sobrancelha, processando minhas palavras. Ele puxa a porta, em seguida, suspira profundamente. “Tem que estar brincando comigo. ” Ele puxa uma e outra vez, mas a porta não cede. "Está trancada."

Balanço a cabeça. "Sim.

Ele bate nos bolsos da calça e geme. “E meu telefone ficou no paletó, que está pendurado na parte de trás de uma cadeira lá dentro. ”

“Desculpe, ofereceria meu telefone, mas está sem bateria. ”

“Claro que está”, diz ele melancolicamente. “Porque o dia apenas não pode ficar pior. ”

Ele bate na porta durante vários minutos sem qualquer resultado, em seguida, começa a xingar o universo por uma droga de vida. Ele caminha até o outro lado da área fechada e coloca as mãos atrás do pescoço. Ele parece completamente exausto pelos eventos do dia.

“Sinto muito”, sussurro, minha voz tímida e baixa. O que mais posso dizer? "Sinto muito pela sua perda."

Ele dá de ombros, desinteressado. "Pessoas morrem. É um aspecto muito comum da vida. ”

“Sim, mas isso não torna mais fácil e por isso, sinto muito. ”

Ele não responde, mas não tem que fazê-lo. Ainda estou espantada de estar de pé tão perto dele. Limpo a garganta e falo de novo, porque ficar em silêncio não é algo que sei fazer. “Foi um belo discurso. ” Ele vira a cabeça em minha direção e me dá um olhar frio e duro antes de virar ao redor. Continuo. “Você realmente apresentou seu pai, um homem gentil e como ele mudou sua vida e as vidas dos outros. O seu discurso esta noite ... foi apenas...”. Faço uma pausa, procurando em minha mente as palavras certas para descrever.

“Besteira”, ele afirma.

Fico mais ereta. "O que?"

“O discurso foi besteira. Peguei do lado de fora. Um estranho escreveu e colou no prédio, alguém que provavelmente nunca passou dez minutos na mesma sala com meu pai, porque se tivesse saberia a merda de pessoa que Victor Uckermann  era “.

“Espere, então plagiou um discurso para o funeral de seu pai? ”

“Quando fala assim, soa horrível”, ele responde secamente.

“É provavelmente soa dessa forma porque é.”

“Meu pai era um homem cruel que manipulou as situações e as pessoas para ter o melhor para si. Ele ria do fato de que pagavam pelo seu monte de merda, livros de auto-ajuda e viviam sua vida baseada no lixo que escreveu. Quer dizer, seu livro trinta dias para uma vida sóbria? Ele escreveu o livro bêbado que nem jumento. Literalmente o levantei do próprio vômito e sujeira mais vezes do que estou disposto a admitir. Cinquenta maneiras de se apaixonar? Ele fodia prostitutas e assistentes pessoais foram demitidas por não dormir com ele. Ele era um lixo, uma piada de ser humano e estou certo de que não salvou a vida de ninguém, como muitos de forma tão dramática afirmaram para mim esta noite. Ele usou todos para pagar um barco e encontros de uma noite. ”

Minha boca abre, aturdida. “Uau. ” Rio, chutando uma pequena pedra com meu sapato. "Diga-me como realmente se sente."

Ele aceita meu desafio e vira lentamente ao redor para me encarar, aproximando-se, fazendo meu coração disparar. Nenhum homem deveria ser tão sombrio como ele. Christopher é um profissional em fazer caretas. Pergunto-me se ele sabe sorrir. “Quer saber como realmente me sinto? ”

Não.

Sim.

 Hum, talvez?

Ele não me dá a chance de responder antes de continuar a falar. “Acho que é absurdo vender ingressos para um funeral. Acho que é ridículo lucrar com a morte de um homem, transformando sua despedida final num circo gigante. Acho que é terrível pessoas pagarem extra para ter acesso a um encontro VIP depois, mas, novamente, as pessoas pagaram para sentar no mesmo sofá que Jeffrey Dahmer sentou. Não deveria ficar surpreso com os seres humanos, mas ainda assim, a cada dia eles tendem a me chocar com sua falta de inteligência. ”

“Uau ...” Aliso meu vestido branco e balanço para frente e para trás. “Realmente não gostava dele, não é? ”

Seu olhar cai no chão antes de voltar para mim. "Absolutamente."

Olho a escuridão da noite, fitando as estrelas. "É engraçado, não é? Como o anjo de uma pessoa pode ser o maior demônio de outra. ”

Ele não está interessado em meus pensamentos, no entanto. Volta para a porta e começa a bater novamente.

“Maktub. ” Sorrio.

"O que?"

“Maktub. Isso significa está escrito, que tudo acontece por uma razão. ” Sem pensar muito, estendo a mão para Christopher. “Sou Dul, a propósito. Apelido para Dulce “.

Ele estreita os olhos, não divertido. "OK."

Rio e dou um passo para mais perto, ainda segurando minha mão. “Sei que às vezes os autores podem perder os costumes sociais, mas este é o momento em que deveria apertar minha mão. ”

"Eu não te conheço."

“Surpreendentemente é exatamente quando deve apertar a mão de alguém. "

“Christopher Uckermann ”, diz ele, sem pegar minha mão. “Sou Christopher Uckermann . ”

Abaixo a mão, um sorriso tímido nos lábios. "Oh, sei quem é. Pode soar clichê, mas sou sua maior fã. Li cada palavra que já escreveu “.

"Isso é impossível. Há palavras que escrevi que nunca foram publicados “.

“Talvez, mas se o fez, juro que li.”

“Você leu The Harvest? ”

Franzo meu nariz. "Sim…"

Ele sorri, não, é apenas uma contração no lábio. Meu erro

“É tão ruim quanto acho, não? ”, Pergunta.

“Não, só ... é diferente dos outros. ” Mordo meu lábio inferior. “É diferente, mas não posso colocar o dedo sobre o porquê. ”

“Escrevi um dia após minha avó falecer. ” Ele troca o peso de pé. “É uma merda completa e nunca deveria ter sido publicado. ”

“Não”, digo ansiosamente. “Ele ainda roubou meu fôlego, apenas de um jeito diferente, e confie em mim, diria se achasse que é um lixo. Nunca fui uma boa mentirosa. ” Minhas sobrancelhas mexem e meu nariz franze quando fico na ponta dos pés, da mesma forma que Mama, e volto a olhar as estrelas. “Já pensou em plantar uma árvore? ”

"O que?"

“Uma árvore, em homenagem a seu pai. Depois que alguém perto de mim morreu, ela foi cremada e minha irmã e eu plantamos uma árvore com suas cinzas. Em seu aniversário comemos seu bolo favorito, sentamos debaixo da árvore e comemos o bolo em sua honra. É um círculo cheio de vida. Ela entrou como energia do mundo e voltou para ele do mesmo modo. ”

“Você realmente está alimentando esses estereótipos milenares, não é? ”

“É realmente uma ótima maneira de preservar a beleza do ambiente. ”

“Dulce..”

“Pode me chamar de Dul. ”

"Quantos anos tem?"

“ Vinte e seis. “

“Dul é um nome de criança. Se realmente quer ter um lugar no mundo, deve ir por Dulce “.

"Anotado. Se quiser ter uma vida legal, você deve considerar o apelido de Christopher Cracker “.

“Você é sempre tão ridícula? ”

“Só nos funerais onde as pessoas têm que comprar bilhetes. ”

“Qual foi o preço de venda? ”

“Variaram de duzentos a dois mil dólares. ”

Ele ofega. "Está brincando comigo? Pagaram dois mil dólares para olhar um defunto?! ”

Corro as mãos pelo cabelo. “Impostos. ”

“Estou preocupado com as gerações futuras. ”

“Não se preocupe, a geração antes de você se preocupou também e é óbvio que você tem uma personalidade encantadora e brilhante, ” zombo

Ele quase sorri, acho.

E é quase bonito.

“Você sabe, deveria saber que não escreveu aquele discurso com base em como terminou. É um grande indício de que não foi escrito por você “.

Ele arqueia uma sobrancelha. “Realmente escrevi aquele discurso. ”

Ri. "Não, você não fez."

Ele não ri. “Você está certo, não fiz. Como sabe?"

“Bem ... escreve histórias de terror e suspense. Li cada uma desde que tinha dezoito anos e nunca tem final feliz. ”

“Isso não é verdade”, argumenta.

Balanço a cabeça. "É sim. Os monstros sempre ganham. Comecei a ler seus livros depois que perdi um dos meus melhores amigos e a escuridão neles meio que me trouxe um pouco de alívio. Saber que há outros tipos de feridas no mundo me ajudou com minha própria dor. Curiosamente, seus livros me trouxeram paz. ”

“Tenho certeza que há um final feliz. ”

“Nem um único. ” Dou de ombros. "Está bem. Ainda são todos obras-primas, mas não tão positivo como o discurso desta noite. ” Faço uma pausa e falo de novo. “Um discurso positivo. Foi provavelmente a frase mais estranha que já disse “.

Ficamos em silêncio novamente e Christopher volta a bater na porta trancada a cada poucos minutos. Após cada tentativa fracassada, ele fortemente suspira de decepção.

“Sinto muito por seu pai, ” digo mais uma vez, observando quão tenso parece. Foi um longo dia para ele e odeio quão claro está que quer ficar sozinho e sou a única em seu caminho. Ele está literalmente preso com uma estranha no dia do funeral de seu pai.

"Está bem. Pessoas morrem. "

“Oh não, não sinto muito por sua morte. Sou alguém que acredita que a morte é apenas o começo de uma outra aventura. O que quero dizer é, sinto muito que é assim para você, que ele não seja o homem que é para o resto do mundo. ”

Ele toma um momento, parecendo considerar dizer algo, mas então escolhe o silêncio.

“Você não expressa seus sentimentos muitas vezes, não é? ”, Pergunto.

“E você expressa os seus demais, ” ele responde.

“Será que escreveu um em tudo? ”

“Um discurso? Não. Será que postou um lá fora? Foi o seu que li? ”

Rio. “Não, mas escrevi um durante o serviço. ” Busquei na bolsa e tirei meu pequeno pedaço de papel. “Não é tão bonito como o seu foi, não é um trecho de discurso, só palavras. ”

Ele estende a mão para mim e coloco o papel em sua posse, os nossos dedos levemente se tocando.

Jovem surtando em três, dois ...

“ Ar acima de mim, terra abaixo de mim, o fogo dentro de mim, a água me rodeia ... ” Ele lê minhas palavras em voz alta e depois assovia baixo. “Oh, ” ele diz, acenando lentamente com a cabeça. “Você é uma esquisitona hippie. ”

“Sim, sou uma esquisitona hippie. ” O canto de sua boca contorce, como se estivesse forçando-se para não sorrir. “Minha mãe costumava dizer isso para minhas irmãs e eu o tempo todo. ”

“Então, sua mãe é uma hippie maluca também. ”

Uma dor ligeira bate no meu coração, mas continuo sorrindo. Encontro um lugar no chão e sento novamente. “Sim, ela era. ”

“Era, ” ele murmura, as sobrancelhas subindo. "Eu sinto muito."

"Está bem. Alguém uma vez me disse que as pessoas morrem, que é um aspecto comum da vida. ”

“Sim, mas ...”, ele começa, mas as palavras desaparecem. Nossos olhos se encontraram e por um momento, a frieza que se vai e o olhar que ele me dá é cheio de tristeza e dor. Um olhar que ele passou todo o seu dia escondendo do mundo, um olhar que provavelmente passou toda a vida escondendo de si mesmo.

“Escrevi um discurso, ” ele sussurra, sentando no chão ao meu lado. Ele dobra os joelhos e as mãos empurram as mangas da camisa.

"Sim? "

"Sim. "

 “Quer compartilhá-lo? ”, Pergunto.

"Não."

 "OK."

 “Sim”, ele murmura baixinho.

 "OK."

“Não é muito em tudo ...”, alerta, enfiando a mão no bolso de trás e tirando um pequeno pedaço de papel dobrado.

Eu cutuco-o na perna. “Christopher, está sentado do lado de fora de uma arena preso com uma esquisitona hippie que provavelmente nunca verá novamente. Não deve ficar nervoso sobre partilhá-lo. ”

“Ok. ” Ele limpa a garganta, seus nervos mais intensos do que deveriam. “Eu odeio meu pai e algumas noites atrás, ele faleceu. Ele foi meu maior demônio, meu maior monstro e pesadelo. Ainda assim, quando se foi, tudo em torno de mim de alguma forma diminuiu e perdi as memórias que nunca existiram. ”

Uau.

São poucas palavras, mas pesam tanto. “É isso? ”, pergunto, arrepios se formando em meus braços.

Ele assente. "É isso aí."

“Christopher Cracker? ” Digo suavemente, virando o corpo para ele, me movendo alguns centímetros mais perto.

“Sim, Dulce? ”, Ele responde, virando mais para mim.

“Cada palavra que escreveu se tornou minha nova história favorita. ”

Quando seus lábios se separam para falar novamente, a porta abre, quebrando-nos do nosso olhar. Viro para ver um segurança.

“Encontrei-o! A fechadura estava trancada. Acho que ele ficou preso “.

“Oh meu Deus, deve estar pirando agora! ”, diz uma voz de mulher. No momento em que sai ao nosso encontro, meus olhos se estreitam de confusão.

“ Belinda. “

 "Lyric?"

Christopher e eu falamos juntos, olhando minha irmã mais velha que não vi em anos, minha irmã mais velha que está grávida e com os olhos arregalados na minha direção.

“Quem é Belinda? ”, Pergunto.

“Quem é Lyric? ” Christopher retruca.

Seus olhos se enchem de emoção e ela coloca as mãos sobre o peito. “Que diabos está fazendo aqui, Dul? ”, pergunta ela, com a voz trêmula.

“Trouxe flores para o funeral, ” digo a ela.

“Você pediu no Jardins de Monet? ” Lyric pergunta a Christopher.

Fico um pouco surpresa que ela saiba o nome da minha loja.

“Pedi de várias lojas. O que importa? Espere, como vocês se conhecem? ”, Pergunta Christopher, ainda confuso.

“Bem”, digo, meu corpo treme enquanto olho o estômago de Lyric e depois seus olhos, que lembram os de Mama. Seus olhos se enchem de lágrimas, como se pega na maior mentira e meus lábios se separam para dizer a maior verdade. "Ela é minha irmã."

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