O porteiro interfona solicitando nossa autorização para subir e me
reconhece de imediato. Pede um autógrafo e eu retribuo com um sorriso. Há dias não passava por essa situação. É como nos velhos tempos, penso.

Apesar da minha situação, em momento algum, ele fala algo a respeito ou olha tempo demais.

Porteiro esperto.

Minha entrada é autorizada e dispenso meu pessoal, posso muito bem
continuar sozinho. Jackson me lança um olhar especulativo, mas não fala nada. Apenas pede para ligar se precisar.

A porta do apartamento está aberta, percebo que o local é bem amplo e
luxuoso. Pela localização deve custar muito. Tribeca não é conhecido por ter apartamentos a preços acessíveis. Quem é essa mulher, afinal? Mora em um prédio de luxo, mas anda de regatas rabiscadas? A roupa que usava no nosso jantar, apesar de muito bom gosto, não era de nenhuma marca famosa.

Não posso dizer o mesmo da sua lingerie, aquela peça custava o salário de muita gente, disso eu tinha certeza.

— Oi — Uma loira me recebe com um sorriso. É muito bonita, suspeito
que seja Maggie, amiga de Dulce.

— Você é a Maggie?

— Sim, entre e fique à vontade.

— Você poderia chamá-la? Preciso falar com ela.

— Claro que precisa. O número de ligações no celular dela prova isso.

— Se ela ao menos levasse o celular — dou um sorriso e Maggie
aponta para sala.

— Quer beber alguma coisa?

— Não, obrigado. Só preciso falar com ela. — Suspira e senta
dramaticamente no sofá.

— Ela está trabalhando e não posso interrompê-la.

— Será que não pausa nem para um café? — Seu rosto se contorce, não estou gostando disso.

— Desculpa, não posso fazer isso. Quando ela terminar, aviso que você
esteve aqui.

— Ela não viu minhas ligações? — pergunto curioso.

— Dulce não apareceu aqui nesses dias.

— O que você quer dizer com isso? Ela está desaparecida? — Minha
voz sai mais elevada do que eu pretendia.

— Ouça, estou vendo que é novato no que diz respeito a Dulce. Ela não
está desaparecida, está trabalhando no estúdio aqui em cima — ela aponta para o teto — Quando parar de pintar, ela vai voltar. Simples assim.

— O que quer dizer com isso? Ela fica lá em cima pintando direto?

— Nossa. Se ficou assim por causa de três dias, não quero nem ver
como ficará quando ela sumir por sete.

Eu abro a boca na tentativa de argumentar, mas nada racional me vem à
cabeça. Quem em sã consciência trabalha por três dias seguidos?

— Você quer dizer que ela não para?

— Eventualmente para comer ou tomar um banho.

— E dormir? — Ela sacode a cabeça em negação, fico sem saber o que
dizer e ouço passos apressados.

— Desculpa, Maggie. Eu sei que tínhamos um compromisso — Dulce
entra na sala apressada e para abruptamente quando nota a minha presença.

— Christopher? — ela fala surpresa.

Já dormi com mais mulheres do que posso contar. Ou até mesmo me
lembrar, mas nunca, em toda a minha maldita vida, tinha ficado tão excitado como estava agora diante do que se encontrava à minha frente.

Dulce está com os cabelos presos em um coque frouxo, com vários fios
soltos emoldurando o rosto manchado de tinta, claramente, numa tentativa de manter o cabelo longe dos olhos. Os braços e pernas estão cobertos de pingos coloridos. E é agora que me dou conta. Ela está só de camisa, uma que mal cobre as coxas, com as mangas enroladas até o antebraço. E é definitivamente uma camisa masculina.

E eu estava com ciúmes da por/ra de uma camisa.

Continuo?