Fanfic: A Química - Adaptação Vondy | Tema: Rebelde

O olhar de descrença apareceu novamente. Ela nunca havia lidado com aquela situação em um interrogatório. Todos os outros que passaram por aquela mesa sabiam por que estavam ali. Ela havia encarado pavor e súplica e, de vez em quando, rebeldia impassível, mas nunca esse quase desafio estranho, crédulo: Você não vai me machucar.

— Hum, isso é algum tipo de fantasia ou fetiche? — perguntou Christopher em voz baixa, de algum modo encontrando um jeito de soar constrangido apesar de sua condição bizarra. — Na verdade, não conheço as regras desse negócio...

Ela se virou para esconder um sorriso inapropriado. Controle-se, ordenou a si mesma. Tentando manter a suavidade nos movimentos, como se decidisse se afastar naquele exato instante, ela voltou para sua escrivaninha. Apertou uma tecla do computador, mantendo-o ativo. Depois apanhou a bandeja de acessórios. Era pesada, e alguns objetos retiniram uns contra os outros enquanto ela andava.

Levou a bandeja para perto de Christopher, colocou-a ao lado das seringas e enviesou a luminária para fazer os equipamentos metálicos brilharem forte.

— Lamento que você ache confuso — disse ela em voz constante. — Estou falando muito sério, posso assegurar. Quero que você dê uma olhada em meus instrumentos.

Ele obedeceu, e seus olhos se arregalaram. Ela observou, esperando alguma pista de que o outro lado viria à tona, o Christopher Negro, mas nada aconteceu. De alguma forma, seus olhos ainda eram doces, mesmo demonstrando um medo desprezível. Inocente. Falas de Norman Bates, personagem de Hitchcock em Psicose, faiscavam em sua cabeça. Acho que devo ter um daqueles rostos que não dá para não acreditar.

Ela estremeceu, mas ele, com os olhos fixos nos acessórios, não reparou.

— Não preciso usá-los com muita frequência. — Ela tocou de leve o alicate, depois alisou o enorme bisturi. — Meus serviços são solicitados quando querem deixar o alvo mais ou menos... intacto. — Ela roçou no alicate corta-cabo ao pronunciar a sílaba tônica da última palavra. — De qualquer maneira, não preciso realmente desses instrumentos. — Ela deu um peteleco no tubo do maçarico, provocando um som agudo. — Adivinha por quê?

Ele não respondeu, paralisado de terror. Estava começando a perceber. Sim, era tudo verdade.

Só que Christopher Negro já deveria ter notado isso. Então, por que ele não vinha à tona? Será que ele pensava que podia enganá-la? Ou que o charme dele no metrô havia derretido o seu coração feminino e frágil?

— Vou lhe dizer por quê — continuou ela, com uma voz tão baixa que era quase um sussurro. Inclinou-se com um ar conspiratório, mantendo um meio sorriso doce e pesaroso que não se refletia nos olhos. — Porque o que eu faço dói... muito... mais.

Parecia que os olhos dele iam pular para fora das órbitas. Essa reação era familiar, pelo menos.

Ela se afastou com a bandeja, deixando o foco dele mudar naturalmente para a longa fileira de seringas, cintilando na luz.

— A primeira vez só vai durar dez minutos — prosseguiu ela, ainda virada para o outro lado, enquanto colocava as ferramentas de volta na escrivaninha. Deu meia-volta. — Mas vai parecer muito mais. Será apenas um aperitivo. Você pode considerar como uma injeção de advertência. Quando acabar, vamos tentar conversar de novo.

Ela apanhou a seringa que estava na extremidade da bandeja, empurrou o êmbolo até surgir uma gota na ponta da agulha, depois a tirou com um peteleco teatral na seringa, como uma enfermeira em um filme.

— Por favor? — murmurou ele. — Por favor, não sei do que você está falando. Não tenho como ajudar. Juro que ajudaria se pudesse.

— Você vai ajudar — prometeu ela, e enfiou a agulha no seu tríceps esquerdo.

A reação foi quase instantânea. Seu braço esquerdo teve um espasmo e deu um forte solavanco, puxando a amarra. Enquanto ele encarava apavorado os músculos se contorcendo, ela silenciosamente pegou outra seringa e passou para o lado direito. Ele a viu se aproximar.

— Dulce, por favor! — berrou ele.

Ela ignorou Christopher e sua tentativa de escapar de alguma maneira, como se ele fosse forte o suficiente para se desvencilhar das amarras, e injetou uma dose de ácido láctico no seu quadríceps direito. O joelho dele se esticou com força e os músculos da coxa lançaram o pé para fora da mesa. Ele engoliu em seco e depois gemeu.

Ela seguiu com movimentos deliberados, sem nenhuma pressa, mas tampouco com lentidão. Outra seringa. O braço esquerdo já estava incapacitado demais para que ele tentasse resistir. Desta vez, injetou o ácido no bíceps. Imediatamente, o tríceps, na parte posterior do braço, começou a se revolver em direção ao bíceps, brigando pelo domínio da contração.

O ar explodiu para fora da boca de Christopher, como se ele tivesse levado um soco no estômago, mas ela sabia que a dor era muito, muito pior do que qualquer golpe.

Mais uma injeção, desta vez no bíceps femoral direito. A mesma batalha que parecia rasgar seu braço começou na perna. E consequentemente vieram os gritos.

Ela se posicionou ao lado da cabeça dele, observando friamente enquanto os tendões do pescoço, de tão esticados, pareciam tiras brancas. Quando ele abriu a boca para gritar de novo, ela colocou uma mordaça. Se ele mordesse a língua e a arrancasse, não poderia contar nada.