Fanfic: Quando a bela domou a fera! *vondy* | Tema: vondy

besavinon- oiie, seja bem-vinda linda, postando...

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Custeio Owfestry Pendine, País de Gales

Residência ancestral dos duques de Windebank

Chrsitopher Uckermann, conde de Marchant e herdeiro do duque de Windebank, encontrava-se num grande sofrimento. Aprendera, havia muito, que pensar no mal-estar — uma palavra danada, idiota, para este tipo de agonia — era dar- um poder que ele não queria reconhecer.

Por isso, fingiu não reparar e apoiou-se com mais força na bengala, aliviando a pressão da perna direita.

O sofrimento tornava-o irritável. Mas talvez não fosse o sofrimento. Talvez fosse o fato de ter de estar ali a gastar o seu tempo com um tremendo idiota.

— O meu filho sofre de diarreia aguda e dor abdominal — disse Lorde Sandys, puxando-o mais para a cama.

O filho de Sandys estava deitado na cama com um aspecto macilento e amarelo, como linho manchado de chá. Parecia andar na casa dos trinta, com um rosto comprido e um ar insuportavelmente devoto. Embora isso pudesse dever-se ao livro de orações que segurava nas mãos.

— Estamos desesperados — disse Sandys, parecendo na realidade absolutamente desesperado. — Já fiz desfilar cinco médicos de Londres pela cama dele e trazêlo aqui para Gales é o nosso último recurso. Até agora já foi sangrado, tratado com sanguessugas e foi- administrado extrato de urtigas. Não bebe nada além de leite de burra, nunca leite de vaca. Ah, e demos- várias doses de enxofre, mas sem qualquer resultado.

Aquilo era moderadamente interessante.

— Um desses loucos que consultou deve ter sido o Sydenham— deduziu Chrsitopher. — Anda obcecado com antimônio arauto de enxofre. Receita-o para dedos dos pés magoados. Juntamente com ópio, claro.

Sandys confirmou com a cabeça.

— O doutor Sydenham tinha esperança de que o enxofre aliviasse os sintomas do meu filho, mas não ajudou.

— Nem podia. O homem era suficientemente louco para ser admitido no Colégio Real de Médicos e isso devia ter- dito qualquer coisa.

— Mas o senhor....

— Eu associei-me a eles puramente por gentileza.

Olhou com atenção para o filho de Sandys. Parecia, realmente, estar mesmo mal.

— Provavelmente, não se sentiu melhor por se ter arrastado até Gales para me consultar.

O homem olhou para ele a pestanejar. Depois disse, lentamente:

— Nós viemos de carruagem.

— Olhos inflamados — disse Chrsitopher. — Sinais de uma hemorragia nasal recente.

— Que é que conclui disso? De que precisa ele? — perguntou Sandys.

— Melhores lavagens. Ele tem sempre esta cor?

— A pele dele é sempre um pouco amarela — reconheceu Sandys. — Não sai à família do meu lado. — Era um eufemismo, dado que o nariz de Sandys tinha a cor de uma cereja.

— O senhor comeu lampreia em excesso? — perguntou Chrsitopher ao paciente.

O homem ergueu os olhos para ele como se tivessem nascido cornos.

— Lampaja? Que é lampaja? Não comi nada disso. Chrsitopher endireitou-se.

— Ele não sabe a história da Inglaterra. Vai estar melhor morto.

— Perguntou se ele tinha comido lampreia — disse Sandys. — Ele odeia peixe.

Não suporta lampreia.

— Mais ainda, é surdo como uma porta. O primeiro rei Henrique comeu lampreia, um dos muitos reis loucos que temos tido neste país, embora não tão demente como o atual. Além disso, Henrique era suficientemente obtuso para comer lampreia em demasia e morreu disso.

— Eu não sou surdo! — disse o paciente. — Ouço tão bem como qualquer, se as pessoas pararem de falarem comigo com murmúrios. As minhas articulações doem-me. Aí é que está o problema.

— O senhor está morrendo, esse é que é o problema — comentou Chrsitopher.

Sandys agarrou-o pelo braço e afastou-o dali.

— Não diga uma coisa dessas em frente do meu filho. Ele tem só trinta e dois anos.

— Tem o corpo de um velho de oitenta anos. Ele passou muito tempo com atrizes? Sandys resfolegou.

— Claro que não! A nossa família já vem de...

— Vadias da noite? Mulheres de maus costumes? Prostitutas, perdidas ou chaputas?

Embora chaputas traga o peixe de novo para esta conversa e o senhor já me disse que o homem não suporta peixe. Mas quanto a peixe da variedade feminina?

— O meu filho é membro da Igreja! — vociferou Sandys.

— Isso explica tudo — disse Chrsitopher. — Toda a gente mente, mas os eclesiásticos são artistas nisso. Ele tem sífilis. Os eclesiásticos estão crivados disso e quanto mais devotos são tanto mais sintomas têm. Devia ter percebido no momento em que vi o livro de orações.

— O meu filho, não — disse Sandys como se acreditasse realmente nisso. — E um homem de Deus. Sempre o foi.

— Como eu estava a dizer...

— A sério.

— Humm. Bem, se não é uma boneca...

— Ninguém — disse Sandys, abanando a cabeça. — Ele nunca... ele não está interessado. É como um santo, aquele rapaz. Quando tinha dezesseis anos, levei-o à Rosa de Vênus, em Whitefriars, mas ele não mostrou o mais leve interesse por qualquer das raparigas. Limitou-se a começar a rezar e eu pedi que o acompanhassem, o que elas não quiseram. É um candidato à santidade.

— A santidade dele vai ser assunto para uma autoridade superior. Não há nada que eu possa fazer.

Sandys agarrou- o braço.

— Tem de fazer!

— Não posso.

— Mas os outros médicos, todos eles, deram- medicamentos, disseram...

— Foram uns idiotas que não disseram a verdade.

Sandys engoliu em seco.

— Ele esteve sempre bem até aos vinte anos. Um belo rapaz, saudável, e depois...

— Leve o seu filho para casa e deixe-o morrer em paz. Porque ele vai morrer, quer eu dê ou não uma solução de enxofre.

— Porquê? — sussurrou Sandys.

— Tem sífilis. Está surdo, tem diarreia, icterícia, tem inflamação nos olhos e nas articulações e hemorragias nasais. Provavelmente, tem dores de cabeça.

— Ele nunca esteve com uma mulher. Nunca. Juro. Não tem feridas nas partes pudendas, se não teria falado nisso.

— Não teria de ser com uma mulher — disse Chrsitopher, puxando o casaco da mão de Sandys e Sacudindo a manga para a endireitar.

— Como pode ter sífilis sem...

— Pode ter sido um homem.

Sandys ficou com um ar tão chocado que Chrsitopher se compadeceu.

— Ou podia ter sido o senhor, o que é bem mais provável. As senhoras róseas que visitou em jovem infectaram o rapaz mesmo antes de ele nascer.

— Fui tratado com mercúrio — objetou Sandys.

— Em vão. Ainda tem a doença. Agora, se me dá licença, tenho coisas importantes fazendo. Como tratar um paciente que talvez viva mais um ano.

Chrsitopher saiu, encontrando o seu mordomo, Prufrock, no hall.

— Gostava de saber como é que consegues fazer alguma coisa — disse- . — Deve ser difícil gerir uma casa quando tens de orientar todos os assuntos nos corredores, de modo a ouvires todas as preciosas palavras que me saem dos lábios.

— Não acho que isso seja problema — disse Prufrock, aparecendo ao lado dele.

— Por outro lado, tenho muita prática. Não acha que foi um pouco duro com Lorde Sandys?

— Duro? Fui duro? Certamente que não. Disse- exatamente qual era o problema do filho e o que fazer a seguir, em resumo, ir para casa e esperar por coros de anjos, porque não há milagres deste lado de aqui.

— É o filho dele que está a morrer. E, se percebi bem, foi ele que passou a doença ao pobre rapaz. É um choque, quer dizer.

— O meu pai não teria se importado nada — assegurou- Chrsitopher. — Se tivesse outro herdeiro, claro. Mas o Sandys tem um grande lote de filhos. Um herdeiro e mais uns suplentes.

— Como sabe?

— A igreja, palerma. Ele meteu este rapaz na igreja e parece também tê-lo treinado desde muito novo para estar à altura disso. O herdeiro deve andar por aí em bordéis tal como o velho pai. O Sandys nunca teria permitido a um suplente aproximar-se de uma Bíblia se ele fosse, de fato, o herdeiro. Este é fácil de substituir, o que é uma coisa ótima, dadas as circunstâncias.

— O duque, seu pai, ficaria extremamente perturbado só com a ideia de ter passado uma doença desta natureza — disse Prufrock.

— Talvez — admitiu Chrsitopher, fingindo pensar no assunto.

— E talvez não. Estou espantado por o meu pai não ter casado com uma fresca criatura de vinte anos. Ou de dezesseis. O tempo passa e, a este ritmo, nunca terá outro herdeiro.

— Sua Graça era muito dedicado à senhora duquesa e ficou magoado com os terríveis acontecimentos do passado — disse Prufrock com uma palpável falta de respeito pela verdade.

Chrsitopher não se deu ao trabalho de responder. Doía- a perna como se alguém tivesse espetado um ferro em brasa na coxa.

— Preciso de uma bebida, por isso, porque não corres à minha frente como um bom mordomo e não vais ter comigo à porta da biblioteca com um brande forte?

— Vou andando ao seu lado para o caso de o senhor cair— disse Prufrock.

— Acho que tens visões de amparar a minha queda — disse Chrsitopher, lançando um olhar de través ao seu mordomo magricela.

— Na realidade, não tenho. Mas podia chamar um lacaio que fosse capaz de o arrastar pelo corredor. E de mármore, portanto, podia sofrer um traumatismo craniano e isso poderia torná-lo um pouco mais gentil para com os seus pacientes, já para não dizer para com o seu pessoal. Esta manhã voltou a levar a Betsy às lágrimas. Parece que pensa que as criadas crescem nas árvores.

Graças a Deus, estavam a aproximar-se da biblioteca. Chrsitopher parou por um momento, a ideia da amputação a perpassar- a mente e não pela primeira vez. Podia arranjar uma daquelas liteiras egípcias em que a Cleópatra se fazia transportar. Andar seria muito mais difícil, mas, pelo menos, ficaria livre do seu sofrimento infernal.

— O seu pai escreveu — disse- Prufrock. — Tomei a liberdade de pôr a carta em cima da sua secretária.

— Tomaste a liberdade de a abrir ao vapor, mais provavelmente — disse Chrsitopher.

— Que diz ele?

— Exprime algum interesse pelo futuro matrimonial do filho — disse Prufrock alegremente. — Parece que a última missiva que o senhor mandou, aquela que listava todas as suas exigências para uma esposa, não o dissuadiu. Muito surpreendente, devo dizer.

— Aquela em que chamava idiota? — perguntou Chrsitopher.

— Também leste essa, doninha pestilenta?

— Hoje está muito poético — observou Prufrock. — Toda aquela aliteração ao serviço de perdidas e prostitutas e agora para o seu humilde mordomo. Sinto-me honrado, garanto.

— Sobre o que escreve o duque agora? — perguntou Chrsitopher. Já via a porta da biblioteca.

Quase sentia o brande descer- pela garganta. — Eu disse- que não aceitaria uma esposa a não ser que fosse tão bela como o Sol e a Lua. O que é uma citação da literatura, caso não saibas. E acrescentei mais uma porção de outras condições, algumas garantidas para o pôr a espumar, num acesso de desespero.

— Ele anda à procura da mulher — disse Prufrock.

— Para ele, espero. Apesar de ter esperado muito tempo — comentou Chrsitopher, sem mostrar qualquer interesse nas notícias.

— Os homens da idade dele não têm os tomates que tiveram em tempos, se me perdoas a rude verdade, Prufrock. Deus sabe que tu tens mais sensibilidades delicadas do que eu.

— Tinha, antes de começar a trabalhar para você — disse Prufrock, abrindo a porta da biblioteca com um floreado.

Chrsitopher tinha em mente uma coisa. Era dourada, sabia a fogo e podia fazer desaparecer dor na perna.

— Então anda à procura de mulher — repetiu, sem dar atenção às palavras, mas dirigindo-se de imediato ao decantador de brande. Serviu-se de uma dose considerável. — Foi um dia horrível. Não que isso me interesse, ou a você, já agora, mas não há nada que eu possa fazer por aquela jovem que apareceu à porta das traseiras esta manhã.

— A que tem a barriga toda inchada?

— Não é o inchaço habitual e, se eu a operar, mato-a. Se não a operar, a doença mata-a. Portanto, tomei a mais fácil de duas decisões. — Bebeu o brande de um trago.

— Mandou-a embora?

— Ela não tinha para onde ir. Confiei-a à enfermeira Matilda, com instruções para a pôr a dormir na ala oeste com ópio suficiente para manter o espírito longe do que vai acontecer a seguir. Graças a Deus, este castelo é suficientemente grande para albergar metade das pessoas moribundas de Inglaterra.

— O seu pai — disse Prufrock — e a questão do casamento.

Estava a tentar distraí-lo. Chrsitopher serviu-se de outro copo, mais pequeno desta vez. Não tinha qualquer desejo de enfiar a cabeça numa garrafa de brande e nunca mais sair, nem que fosse porque tinha aprendido com os pacientes que o excesso implicava que o brande deixaria de adormecer a dor.

— Ah, o casamento — disse ele, obediente. — E mais que tempo. A minha mãe anda

desaparecida há vinte anos. Bem, desaparecida não é a palavra certa, pois não? De qualquer modo, a querida mãe está no Continente na boa vida, por isso, Sua Graça bem podia voltar a casar. Não foi fácil conseguir aquele divórcio, como sabes. Provavelmente, custou- tanto como uma pequena propriedade. Ele devia aproveitar enquanto é tempo, ou, em resumo, enquanto ainda é capaz de ter uma ereção dia sim dia não.

— O seu pai não vai casar — disse Prufrock. Algo no tom da sua voz fez Chrsitopher levantar os olhos.

— Não estavas a brincar.

O mordomo acenou com a cabeça.

— Tenho a impressão de que Sua Graça o vê, a você, ou o seu casamento, como um desafio. Provavelmente, não devia ter listado tantos requisitos. Pode dizer-se que isso incendiou a determinação do duque. Levou-o a interessar-se no projeto, por assim dizer.

— Não me diga. Nunca vai conseguir encontrar alguém. Eu tenho a minha reputação, como sabes.

— O seu título tem mais peso do que a sua reputação — disse Prufrock. — Além disso, há a pequena questão dos bens do seu pai.

— Se calhar tens razão, raios te partam. — Chrsitopher concluiu que era capaz de beber mais um copo pequeno. — E a minha lesão, hã? Achas que uma mulher concordaria em casar com um homem... que estou eu para aqui a dizer? Claro que uma mulher concordava com isso.

— Duvido que muitas jovens vissem isso como um problema insuperável — disse Prufrock. — Já a sua personalidade...

— Raios te partam — disse Chrsitopher, mas sem raiva.