Fanfic: Mentira Perfeita - Vondy (Adaptada) | Tema: Vondy

Dulce

Já passava das nove quando entrei no sobradinho verde onde cresci. A pequena sala estava arrumada como eu a deixara pela manhã, e o cheiro de comida no ar fez meu estômago roncar. Nossa casa era simples, mas aconchegante.

— Dulce? — chamou tia Berê, da cozinha.

— Sou eu, tia.

Eu a encontrei tirando um assado do forno. Corri para pegar a travessa.

— A senhora não devia estar descansando?

— Vou descansar bastante quando eu morrer. Fiz seu prato preferido. Bisteca de porco na cerveja com batatas coradas. Na verdade, foi a Magda que fez.

Aquele não era o meu prato preferido, e nós duas sabíamos. Às vezes tia Berenice se comportava como se tivesse três anos.

— Eu acho que estou mais a fim de uma salada. Quer também? — sugeri.

— Você não vai me deixar comer um pedacinho, Dul? — Sua voz era de partir o coração. Droga!

Peguei um prato, separei uma lasca um pouco menor que meu dedo mindinho e entreguei a ela. Depois despejei a comida em um pote de plástico e, na pressa, deixei cair um pouco de caldo e duas batatas sobre a pia. Enfiei o pote no freezer, grudando as costas na porta.

A tia Berenice riu.

— Você parece um soldado que acabou de jogar uma granada.

Bem, e não era quase isso? Ao menos para aquele coração doente?

Ela se esticou, puxou para perto o prato com a lasca de bisteca e o aproximou do nariz, inalando profundamente.

— Bem, agora só preciso comer esse fiapo bem devagar e fazê-lo durar para sempre.

Acabei rindo enquanto abria a geladeira, em busca de folhas e legumes para preparar uma salada.

— Como foi o seu dia? — ela perguntou quando coloquei os ingredientes sobre a pia. Abri a torneira e comecei a lavá-los.

— Bem. Tive que ir até a fundação levar uns papéis para a Anahí. Depois voltei e consegui colocar mais uma parte do site no ar. E a senhora, o que fez?

Ela balançou a cabeça e sorriu.

— Depois eu conto. Você foi de ônibus?

— De táxi. A empresa que pagou.

— Tem certeza que não quer ir para a autoescola, meu amor? Facilitaria muito pra você se soubesse dirigir. Além de não chegar sempre tão tarde em casa.

O que ela não entendia era que de nada adiantaria ter carteira de motorista se eu não tivesse um carro. Meu salário era ótimo, mas minhas despesas eram altas. A tia Berenice tinha uma pequena poupança, e eu não pretendia mexer nela. Eram os sacrifícios de uma vida inteira, seu pezinho de meia. Ela ainda não tinha conseguido se aposentar legalmente, então eu ajudava nas contas da casa. Entre isso, seus remédios e o plano de saúde, acabava não me sobrando muito. E eu estava guardando uma grana para o transplante. Não sabia que tipo de despesa teria quando ele acontecesse.

Era melhor estar prevenida.

— Vou pensar no assunto, tia. Cadê a Magda? — Terminei com as folhas, coloquei-as em um escorredor e parti para os tomates.

— Foi pra casa. Ela estava meio desanimada porque o Christian não reparou que ela pintou o cabelo. Tem que ser muito desatento para não perceber a mudança de castanho-amêndoa para castanho-avelã.

— A Magda mudou a cor do cabelo? — Tá, eu não era uma observadora muito boa.

— Faz quase um mês, Dul! — Ela jogou o guardanapo em mim, mas errou o alvo e ele caiu caprichosamente sobre o vasinho com a begônia no peitoril da janela. Maite e o namorado, Paulo, haviam levado a flor para ela no hospital.

— A Magda me disse que você queria fazer uma coisa hoje. — Olhei fixamente para o tomate sob o jato de água.

Silêncio. Algo realmente peculiar quando tia Berenice estava presente.

— Fiquei tentando adivinhar o que poderia ser... — Coloquei o tomate no escorredor também. Peguei o aipo e encarei a mulher do outro lado da cozinha.

Ela mantinha a boca pressionada em uma linha apertada, o rosto adquirindo cor, o fiapo de carne esquecido no prato.

— Ah, que se dane! Não aguento esperar! — Ela se esticou para pegar a bolsa que havia deixado sobre a mesa e de lá retirou uma pasta marfim perolada. — Vai, abre! — Deslizou-a sobre o tampo branco da mesa.

Senti um arrepio percorrer minha coluna enquanto secava as mãos para pegar a pasta. “Allure Eventos” estava impresso em alto-relevo na capa.

Desconfiada, abri-a e encontrei um contrato. As palavras “bufê”, “quarteto de cordas”, “flores” e “bolo personalizado” saltavam das páginas.

Endireitei os óculos para ter certeza de que não estava lendo errado.

Não, eu não estava.

— O que é isso?

— Ora, é o seu casamento!

— O quê?!