Fanfic: Mentira Perfeita - Vondy (Adaptada) | Tema: Vondy

Ele girou a cabeça e exibiu um sorriso torto. Meus receios recuaram um pouco.

— Chegou cedo. Pensei que ficaria até tarde. — Seu cabelo negro suado estava grudado na testa. A camiseta branca, por mais que eu tenha tentado não prestar atenção, tinha grandes manchas de suor ao redor do pescoço, no peitoral e no abdome. E se prendia aos braços e ao tórax como se fosse uma segunda pele. — Está com sede? Tem refrigerante na geladeira.

— Valeu. — Joguei a mochila sobre a mesa de madeira. Só havia três cadeiras. Peguei duas latas e entreguei uma para ele. — O que você está tentando fazer aí?

— Não me molhar inteiro toda vez que for lavar louça.

Ele havia arrancado as duas portas do armário embaixo da cuba e serrado o assoalho.

— Certo. Quer alguma ajuda?

— E você entende alguma coisa de marcenaria? — perguntou, com humor na voz. Conforme ele se enfiou ali embaixo, a camiseta se esticou toda em seus ombros, até quase romper as costuras, e eu me flagrei prendendo o fôlego. — Dulce?

— Oi? — Pisquei, desviando os olhos das linhas esticadas, tentando decidir se estava feliz ou frustrada pelo fato de a camiseta ainda estar inteira.

— Você entende alguma coisa de marcenaria? — repetiu.

— Não.

— Então só senta aí e me ajuda com as ferramentas. Conseguiram mesmo terminar o site?

Fiz que sim e abri meu refrigerante.

— Ficou lindo e parece que está tudo em ordem. Vamos ver quando for ao ar, se vai aparecer algum bug, mas por enquanto acho que posso respirar.

— Eu disse que você ia conseguir. Me passa aquilo ali. — Apontou para uma ferramenta.

— Eu sei o que é um martelo, Christopher — respondi de cara amarrada. — Pode dar nome às coisas.

— Tudo bem. — Ele lutou contra o riso. — Me passa o martelo e meia dúzia de pregos Ardox. — Puxou a placa de madeira e a encaixou no vão sob a pia, formando uma espécie de rampa invertida.

Examinei as caixas de pregos. Nenhuma tinha nome. Estiquei a mão em direção a uma delas. Christopher pigarreou. Tentei outro, que parecia ter uma cabeça remontada sobre outra. Já ia pegar um punhado desses quando ele tossiu suavemente.

— Por que raios você precisa de tantos modelos de pregos? — resmunguei, azeda.

— Cada um tem uma função. São aqueles ali, com a ponta espiralada.

— Mas são parafusos.

— Não. São pregos Ardox. Essa madeira é muito dura, e eles vão mantê-la firme.

Entreguei a ele um punhado. Christopher encaixou alguns entre os lábios, apoiou um deles na madeira, encostou o tronco no balcão e começou a martelar. Era preciso, firme, os bíceps estufando as mangas da camiseta além do limite.

Pelo amor de Deus, por que ela não se rompia de uma vez e acabava com aquele suspense?

— Onde aprendeu tanto sobre marcenaria? — perguntei, para tentar me distrair da súbita urgência de rasgar as roupas dele. É por isso que não se pode beijar alguém assim, do nada. Você começa a confundir as coisas.

— Com o meu pai. Ele adora construir casas de passarinhos, bancos, mesinhas, caixas para as flores da minha mãe. Peguei gosto pela coisa. — Continuou a martelar.

— Ele é carpinteiro?

Ele sacudiu a cabeça, fazendo alguma coisa com a ferramenta cujo nome e uso eu desconhecia.

— Meu pai é contador aposentado. A marcenaria sempre foi só um hobby.

— E a sua mãe?

— Sempre foi dona de casa. Você vai adorar ela. Mais Ardox, por favor?

— Você acha que eles vão acreditar que sou sua... cuidadora? — Eu lhe entreguei mais pregos.

— Não tem por que não acreditar. O Poncho é quem me preocupa. Foi uma sorte vocês não terem se cruzado agora há pouco. Ele acabou de sair daqui.

— Ele me fez umas perguntas outro dia, quando o encontrei no elevador da L&L. Esqueci de contar. — Não que a culpa fosse minha. Se ele não tivesse me beijado, eu teria lembrado antes.

Christopher se deteve, me estudando com ansiedade.

— O que ele quis saber?

— Nada específico, mas parecia muito interessado no tipo de relacionamento que nós temos.

— Saco! — grunhiu.

— Por que esconder isso dele? Vocês parecem bem próximos.

Ele deu um tempo para a ferramenta e tomou um bom gole de refrigerante, se ajeitando melhor até suas costas estarem totalmente coladas ao gabinete.

— Porque ele está preocupado, Dulce. Se souber que eu não tenho uma cuidadora de verdade, vai acabar ficando ainda mais. E ele já se preocupa comigo o bastante. É melhor assim. — Ele deixou a lata de lado e voltou ao trabalho.

— Como foi sua primeira noite sozinho? — eu quis saber.

— Legal. — Mas sua voz não soou tão animada assim.

— Não imagino como possa ser isso. — Abracei os joelhos. — Nunca fiquei por conta própria.

Christopher pegou o prego entre os dentes e o colocou no ponto onde o queria.

— A ideia te apavora, não é?

— Não... Sim! — acabei confessando. — Eu não sei se seria feliz acordando e não tendo ninguém a quem desejar bom-dia.

Ele balançou a cabeça.

— Minha vida seria tão mais tranquila se eu pudesse pensar assim.

— Talvez você queira tanto ficar sozinho porque alguém deve ter dito que não podia. Psicologia reversa.