Fanfic: Mentira Perfeita - Vondy (Adaptada) | Tema: Vondy

Dulce

Notei algumas mudanças no apartamento de Christopher logo de cara. Ele havia instalado uma espécie de puxador no lado oposto à fechadura da porta, e eu me perguntei a razão daquilo. A bagunça de caixas havia desaparecido.

— Quer comer alguma coisa? — ofereceu assim que passou a chave na porta.

— Não, mas adoraria tomar um banho, se não tiver problema.

— Por quê? — Seu rosto estava impassível, mas eu detectei um ínfimo apertar de olhos.

Desviei o olhar, sem coragem de dizer que o cheiro daquele homem parecia ter se grudado em cada centímetro de minha pele. Eu não conseguia sequer pensar em me sentar no sofá de Christopher com toda aquela imundície impregnada em mim.

No entanto, mesmo que eu não tenha dito nada, sua sintonia com meus pensamentos permitiu que ele compreendesse.

— Odeio que ele tenha tocado você. Odeio que ele te faça se sentir suja. Odeio saber que ele ainda respira. — Ele chegou mais perto, ficando a pouco mais de quinze centímetros de mim. — Dulce, olha pra mim.

— Não. — Encarei minhas sandálias.

— Por favor, Dulce. Olha pra mim.

A doçura e o desespero se misturavam em seu tom, e isso me pegou desprevenida. Ergui a cabeça, me deparando com sua expressão obscura, a mão fechada em punho, a raiva que eu testemunhara no corredor do cinema retornando como uma avalanche.

— Não foi sua culpa. Jamais seria sua culpa — ele falou, entredentes.

— O vestido é meio curto...

Christopher proferiu uma porção de palavrões e socou a roda da cadeira com força, me fazendo dar um pulo.

— Seu vestido não é curto! Ainda que fosse, mesmo se você estivesse pelada, não seria sua culpa! Aquele monte de lixo é doente! Não. Foi. Sua. Culpa. Repete isso, Dulce.

— Mas, Christopher...

— Agora! — ordenou.

— Não foi minha culpa — murmurei.

— Mais alto. Eu não te ouvi.

— Não foi minha culpa.

— De novo.

— Não foi minha culpa! — gritei. — A culpa não é minha. A culpa não é minha! A culpa não é minha!

As emoções que eu vinha mantendo sob rédea curta saíram de controle.

Meu soluço ecoou pela sala, alto e dolorido. Enterrei o rosto nas mãos e, antes que pudesse pensar no que estava fazendo, me joguei sobre Christopher, me aninhando em seu colo e escondendo o rosto em seu pescoço.

— Não é culpa minha — solucei.

— Não, não é. — Ele hesitou, os braços imóveis enquanto eu o abraçava mais forte, como se não estivesse certo de que me tocar fosse uma boa ideia.

Mas era. Naquele momento, eu não conseguia pensar em nada de que precisasse mais.

Ele pareceu entender, e seu braços por fim me envolveram. Delicados e receosos a princípio. Fortes e firmes instantes depois, me segurando junto ao peito de maneira que meu coração se grudou ao dele, suas batidas se misturando às minhas.

— Shhhh. Está tudo bem — sussurrou, apoiando a bochecha no topo da minha cabeça. — Você está segura. Não vou deixar ninguém te fazer mal. Eu prometo,

Dulce.

E eu acreditei nele, mesmo sabendo que não devia, que as pessoas viviam quebrando promessas. Acreditei porque naquele instante, com seus braços ao meu redor, nada parecia poder me atingir.

Não tinha sido minha culpa. Eu era inteligente o bastante para entender isso. Mas não pude deixar de me perguntar se, caso eu tivesse optado por um moletom velho e surrado em vez do vestido, aquele monte de lixo teria agido da mesma forma.

É claro que teria. Talvez não comigo. Provavelmente teria buscado outra vítima, e talvez ela também não soubesse nenhum golpe para se livrar do ataque nem tivesse a sorte de ter um Christopher por perto. Assim aconteceu com aquelas garotas do jornal. O problema não estava em mim ou nas minhas roupas, mas naquele doente pervertido.

— A culpa não é minha. Aquele sujeito é um monstro e deveria ser trancafiado em uma jaula. A culpa não é minha!

— Essa é a minha garota. — Ele beijou minha testa. Sua garota.

Ele não falou sério. Estava apenas me confortando como podia. E foi isso que trouxe um pouco de lucidez a minha mente perturbada. Saltei sobre meus pés, esfregando os olhos por entre as lentes dos óculos. Christopher suspirou, parecendo muito cansado.

— Vou pegar alguma coisa pra você vestir. — Ele foi para o quarto e eu esperei na sala. Quando retornou, tinha uma pequena pilha de roupas no colo. — Isso deve dar em você.

Agradeci, mas então reparei no corte próximo a sua sobrancelha. E me aproximei dele.

— Você precisa de um curativo. — Toquei o canto de sua testa, a crosta quase negra de sangue ressecado.

— Vou sobreviver — ele brincou. — Vem.

Christopher foi na frente e eu o segui, um pouco hesitante. Entrou no banheiro, acendendo a luz e deixando a pilha de roupas sobre a bancada da pia. Empurrou a cortina do boxe para o lado e puxou uma cadeira branca dali de dentro, então se esticou para abrir o chuveiro.

— Demora um pouco pra esquentar. Prédio antigo — explicou.

Eu me recostei na pia, sem saber onde colocar as mãos ou para onde olhar. Christopher chegou mais perto, se movendo pelo banheiro espaçoso com muita agilidade.

— Me dá seu pé — ele demandou com delicadeza, parado bem a minha frente.

Fiz o que ele pediu, apoiando o pé direito em seu joelho. Christopher soltou o fecho da minha sandália em questão de segundos, jogando o calçado no canto, perto da porta.