Fanfic: Mentira Perfeita - Vondy (Adaptada) | Tema: Vondy

Christopher

O relógio marcava dez e onze quando o interfone tocou naquela manhã de domingo, anunciando a chegada de minhas novas hóspedes. Dona Berenice tivera alta naquele dia, e ela e Dulce viriam do hospital direto para cá.

Eu tinha arrumado a casa toda, dei um tapa no banheiro e até coloquei uma vela aromática — Poncho disse que as mulheres gostavam disso. Dulce aparecera no dia anterior e me ajudara a limpar o quarto onde ela e a tia dormiriam. Ela fez questão de deixar claro seu descontentamento com a situação não falando comigo. A única vez em que me dirigiu a palavra foi para me perguntar se poderíamos adiar o jantar em que eu a apresentaria aos meus pais, naquela noite, como tínhamos combinado.

— Fica tranquila, já cancelei — contei, e ela voltou a me ignorar.

O que era bom, de certa maneira. Toda aquela raiva certamente faria Berenice acreditar que tínhamos mesmo terminado.

Diabos, de boba aquela mulher não tinha nada. Dulce estava certa: era uma péssima mentirosa, e nem todos os seus esforços convenceram sua tia de que realmente tínhamos um relacionamento. Confesso que fiquei boquiaberto quando Berenice me falou no carro:

— Eu sei que você e a Dul não estão juntos de verdade, que ela só está tentando me fazer feliz com a ideia de um casamento iminente.

Naturalmente, fiz o que qualquer pessoa faria numa situação dessas.

Neguei.

— Não sei de onde a senhora tirou um absurdo desses, dona Berê. A Dulce jamais fingiria alguma coisa. A senhora sabe como ela é...

— Por isso mesmo eu sei que ela está mentindo! O que eu não entendo é por que você está fingindo ser apaixonado por ela.

Eu podia ter respondido aquilo de mil maneiras diferentes. Qualquer merda teria sido mais aceitável do que o que eu disse.

— Eu não estou mentindo, dona Berê. Eu realmente estou louco por ela.

Uma expressão de surpresa e esperança dominou seus traços contorcidos pela dor.

— Oh! Então... eu me enganei? Vocês estão envolvidos?

— Eu só penso nela, dona Berê.

E desde aquele momento a verdade continuava ali, me encarando de frente, de cima, de todos os ângulos: eu amava Dulce. Amava como jamais amei ou viria a amar alguém. E sabia que a convivência com ela seria complicada, que ela estava magoada comigo. Um tipo de mágoa profunda, que não seria fácil de apaziguar.

Mas eu só queria que ela sorrisse mais, que seus ombros não estivessem sempre tão eretos, como se esperasse pelo pior, que ela não me olhasse com tanta decepção. Sobretudo esta última.

Por isso eu sabia que tinha feito a coisa certa ao oferecer minha casa a elas. Uma mulher na idade de dona Berenice não podia tomar banho numa tina na lavanderia. Eu nunca deixaria minha mãe passar por uma humilhação dessas. E, se a tia estivesse confortável e bem instalada, então talvez Dulce relaxasse um pouco.

A batida na porta me fez disparar para a entrada e abri-la. Dulce trazia uma mochila em cada ombro e uma expressão assassina no rosto delicado.

— Bom dia — ela disse, sem nenhuma emoção.

— Vai entrando. Agora a casa também é sua.

— Apenas por um tempo. — Ela passou por mim. Uma das mochilas me acertou na cabeça, e tenho quase certeza de que foi de propósito.

— Christopher, meu querido — Berenice começou, o rosto ainda pálido. A seu lado, lhe oferecendo o braço, estava um rapaz que me pareceu vagamente familiar. Ele trazia duas malas enormes. — Obrigada por ter nos acolhido. Não sabe como eu estou agradecida.

— O que é isso, dona Berê? É um prazer ajudar a senhora.

— Ah, meu amor... — Beijou minha bochecha. — Já conhece o Christian?

Então aquele era o tal Christian. E, diabos, ele não era a cruza do Gollum com o

Chewbacca que eu havia imaginado. Na verdade, ele era a cara do George Wilson, o jogador de futebol americano do Tennessee Titans, só que mais jovem e menos inflado. Que bosta.

— E aí? — cumprimentei.

— Beleza — ele respondeu, direto. — Onde eu coloco as malas?

— Primeira porta à esquerda.

Ele foi entrando, e Dulce, que retornava para a sala, fez meia-volta e o

acompanhou. Eram íntimos. Muito íntimos, se ela o deixava entrar em seu quarto.

— Me mostre a casa, querido? — Berenice pediu.

— Claro. Bem aqui de frente é a cozinha...

Mostrei os cômodos a ela em dois minutos. Christian me encontrou na sala e disse que precisava de ajuda com uma mala. Estranhei um pouco — quase ninguém pedia a minha ajuda para nada —, mas o acompanhei. Ao chegarmos à garagem, ele apontou para o carro, que havia pegado emprestado com um amigo, segundo ele dissera, e abriu o porta-malas.

Então, jogou um trambolho do tamanho de uma van sobre mim. A força do choque fez minha cadeira rolar até colidir contra a parede, assim como a parte de trás da minha cabeça.

Apenas quando Christian estava sobre mim, empurrando a mala com força de encontro ao meu peito, me dei conta de que não fora um acidente.

— Nunca mais a faça sofrer — ele disse entredentes. — Essa foi a primeira e última vez que eu a vi chorar por sua causa, estamos entendidos?

— Eu sabia que você gostava dela — empurrei a mala e a ele com força.

A bagagem caiu no chão com um baque surdo.

Ele se endireitou e cruzou os braços.