Fanfic: Madrugadas de Desejo ( ADAPTADA ) | Tema: Vondy

Emoções e mais emoções. AAA ESSE VONDY KKKKK Christopher é danadinho.

— Não se preocupe, Uckermann. Eu o libero da obrigação. — Certamente ele não tinha levado aquilo a sério.

— Mas você acabou de me chamar de Chris. Ninguém fica ileso depois disso.

Ela já ia dando as costas, mas lembrou-se da mancha no vestido e decidiu sair de ré, para salvar um pouco de seu orgulho. — Estou voltando à festa.

Ele deu um passo em direção a ela. — Desse noivado, você não vai se livrar, Saviñon. Não como fez com todos os outros.

— Pelo amor de Deus, eu menti sobre me casar com você apenas por causa de Lyle e você deve saber disso. Ou o conhaque matou seu cérebro a ponto da insensibilidade profunda?

— Se você voltar atrás, vou processá-la por quebrar a promessa.

— Não sei pelo que você vai me processar, um centavo, três galinhas e uma cabra confusa é tudo que minha porção pode prover.

Antes que ela pudesse recuar mais, ele pegou seu braço nu.

— Você está maluco, Uckermann? Solte-me agora!

Ele a segurou pelos dois cotovelos e puxou para junto de seu peito. Ela pisou novamente em seu pé, mas ele não pareceu notar. Ele tinha pés bem grandes e provavelmente estava acostumado que as pessoas pisassem neles. Dulce ainda estava pensando nas suposições absurdas de Christopher Uckermann quando seus lábios pousaram sobre os dela e todos os protestos sumiram, derretendo como picolés no telhado em um dia de verão.

Ele passou os braços ao redor de sua cintura e acomodou-a junto a seu corpo. O calor e a força de seu porte poderoso eram completamente arrebatadores. Os lábios dele devoravam os dela, preguiçosamente. Ele mergulhou a língua em sua boca, girando, acariciando a dela. Um arrepio de excitação a percorreu dos pés à cabeça.

Eles estavam sozinhos na sala quase escura. Que importância tinha se ela o deixasse beijá-la? Não havia ninguém ali para ver. Essa noite, ele lhe dera toda atenção e ela nem precisou desenhar em seu rosto para obtê-la.

Ela estava com as mãos pousadas nos ombros dele e sentiu os músculos se movendo sob seu traje fino noturno. Era força bruta contida por uma fachada de civilização. Ela afastou as mãos de uma vez, como se tivesse se queimado. Então, percebeu que não havia onde colocá-las. Em lugar nenhum que não fosse lhe trazer mais encrenca. Então, ela colocou-as novamente nos ombros e tentou não notar a força que flexionava sob suas palmas. Ele a puxou para mais perto, pressionando seu quadril junto ao dele. Uma pontada de desejo despertou dentro dela, surgindo como uma rosa que abre suas pétalas orvalhadas. Seus seios começaram a inchar e doer sob o espartilho. As mãos dele a seguravam com firmeza pela cintura, com os dedos abertos, novamente agarrando-a como se ele temesse que ela pudesse recuar. Em vez disso, ela acariciou a perna dele com a sua. Entre as coxas dela, em um lugar muito vulnerável e quente, ela sentiu a enormidade do perigo com o qual ela estava flertando, mas não pôde se conter. Era o momento perfeito. No escuro, podia-se fazer qualquer coisa e ficar impune. Exatamente como fazia ao usar uma máscara ou um disfarce.

Ela deslizou as pontas dos dedos para cima do ombro dele, subindo por sua gola, a gravata, até tocarem, hesitantes, o seu maxilar. Essa noite estava macio e barbeado, não como da última vez em que haviam se beijado.

Será que ela havia bebido vinho demais nesta noite? Não. Ela só tinha tomado um copo, quando Christopher trombou nela. Em Brighton, ela tinha posto a culpa de sua saliência no luar e no ponche. Nesta noite, não dava para fazer o mesmo.

Ele se afastou de seus lábios devagar, deixando-os quentes, mas subitamente frágeis, incertos.

— Bem, devo dizer que isso foi horrendo — ela estrilou. — Não faça outra vez.

Em algum lugar dentro de seu crânio, trombetas tocavam. Ele a encontrara! Esse beijo confirmou. Todos esses meses que ele passara em busca da mulher misteriosa... sua futura esposa e mãe de seus filhos. E ali estava ela, bem debaixo de seu nariz.

Maldita! Como ela pôde fazer isso com ele e sair correndo?

Ah, dessa vez ela estava caminhando, mas era quase uma corrida; suas sapatilhas apressadas à sua frente, pelo corredor. Antes que eles surgissem diante da claridade emanada pelo lustre de cristal de lady Clegg-Foster, ele estendeu o braço e pegou novamente o dela. Ela se virou para rechaçá-lo. Agora um leve rubor coloria o rosto dela e o colo também. Seus lábios pareciam inchados, mais escuros que antes, e seus cílios estavam baixos, como se as pálpebras pesassem. Decididamente sua respiração estava ofegante, seus seios forçavam os botões de rosa que contornavam o corpete.

Mesmo que fosse um sorriso que se formava em seus lábios, não havia garantia de que era ele o causador. Provavelmente era alguém, do outro lado do salão, escorregando em um pedaço de fruta caída da tigela de ponche.

Christopher não precisou olhar para baixo, para si mesmo, para saber que o regresso à festa, naquele momento, estava fora de questão. Ele sentiu vontade de seguir direto até o clube de boxe e extravasar um pouco de suas frustrações com qualquer um disposto a treinar com ele. Se não o fizesse, o bruto dentro dele talvez assumisse totalmente o controle. E isso não era bom. Nada bom.

Ele tinha encontrado sua futura esposa e ela era sua inimiga detestável. Esse foi o pior truque que ela já lhe aplicara. Ainda pior que o bigode pintado. E ela ia pagar por isso.

— Qual é o problema? — Ela interrogou quando ele recuou junto à parede forrada de lambri, escondendo-a atrás de uma das estátuas horrendas de lady Clegg-Foster.

— Um momento — murmurou ele. — Preciso de um momento.

Ela piscou seus cílios longos acima dos olhos sinistramente violeta. — Você se machucou? Algo que eu possa fazer.

Christopher ficou olhando para seus lábios e a lembrança de Brighton irrompeu em sua mente, como a primavera irrompe pela terra aquecida. Ele lutou contra o ímpeto de beijá-la novamente. — Você esteve em Brighton neste verão, Saviñon?

— Não. — A resposta saiu antes mesmo que ele terminasse a pergunta, como se ela já esperasse. — Nunca fui lá em minha vida.

Não que ela nunca tivesse lhe contado uma mentira.

Ele sabia que era ela. Conhecia o gosto daquele beijo. Aquela noite enluarada, há seis meses, tinha ficado marcada em sua memória. Nenhum outro beijo jamais o afetara tão profundamente. Por que ele não tinha reconhecido sua voz? Por que ela não reconhecera a dele?

Talvez porque eles não quisessem saber a verdade. Era bem mais fácil falar com ela quando ambos fingiam ser outra pessoa. Falando sem as proteções e os gracejos habituais.

— Você ainda está ficando com sua irmã, na Willard Street? — Perguntou ele, ofegante pelo beijo e andando atrás dela pelo corredor.

— Sim. Por quê?

— Vou lhe procurar amanhã. Ao meio-dia.

— Para quê?

— Nós vamos nos casar, mulher. Obviamente.

Ela abanava o leque com tanta violência que ele sentiu a brisa sob o próprio queixo. — Por cima do meu cadáver. Você sabe que eu o acho um tanto desprezível, um profundo vadio.

— Sim, acho que há um clube por aí para as pessoas que me odeiam. Você não é membro fundadora? — Ele estava se sentindo quilos mais leve, sua pulsação estava rápida demais. — Não pense que isso me agrada mais que a você. Mas é isso.

Seus impressionantes olhos violeta tinham uma expressão curiosa, enquanto olhavam o rosto dele. — Desta vez você realmente perdeu um parafuso, Uckermann. — Ela sacudiu a cabeça, remexendo os cachos escuros até que alguns caíram preguiçosamente em seus ombros.

— Perdi o quê?

Ela ergueu a mão e deu uma batinha na testa dele com os nós dos dedos.

— Achei que você estivesse se referindo a algo mais embaixo, Saviñon.

— Não seja grosseiro.

— Ouça, Saviñon, preciso de uma esposa. Se eu mesmo não encontrá-la rapidamente, minha avó vai continuar a me apresentar jovens bem criadas e tímidas, sem nenhuma personalidade, até que eu fique tão cansado disso a ponto de me rebelar e casar com uma mulher de pés grandes, voz ruidosa, uma matrona que me fará beber xerez adocicado e caçar raposas sem remorso com seu pai dominador. Ele pousou um dedo sob seu queixo e o ergueu. — E você é uma mulher de vinte e sete anos, com fama de difícil, noivados demais desfeitos, sabe-se lá quantos casos escandalosos... e glacê no traseiro.

Ela bateu na mão dele com seu leque fechado. — Obrigada por me lembrar. — Agora, a qualquer momento ela sairia correndo, como se fosse uma donzela delicada. — O que pensa que está fazendo, Uckermann?

— Estou lhe fazendo uma oferta. Não posso deixar que você escolha um marido só porque ele é o primeiro homem a passar por uma cerca viva.

O olhar dela disparou, passando por todos os cantos da sala. — Aquele beijo foi um engano.

— Qual deles? O de dois minutos atrás ou o de seis meses atrás?