Fanfic: Diga Sim ao Marquês(adaptada) | Tema: Vondy

“Eu elaborei uma lista com dezessete tarefas. E um cronograma.”

Christopher podia dizer uma coisa a respeito de Phoebe Saviñon: ela era assustadora de tão eficiente. Ela apareceu com a lista no dia seguinte, logo no café da manhã, antes mesmo que ele tivesse tocado sua xícara. Quantos anos tinha a garota? Dezesseis ou perto disso? Se Christopher fosse elaborar uma lista de afazeres quando tinha a idade dela, só conseguia imaginar que seria mais ou menos assim:

Matar aula.

Correr atrás de garotas.

Arrumar uma briga.

Aquilo é um esquilo?

Fim da lista.

Enquanto ele se sentava à mesa, um criado colocou uma tigela contendo três ovos ao lado do seu prato.

“Para o seu desjejum, meu lorde.”

Ele coçou a orelha, espantado. Dulce não perdia nenhum detalhe, não é mesmo? Não sabia como entender aquilo, o fato de ela ter pensado nele aquela manhã. De ter-lhe feito aquela pequena gentileza. Ele também acordou pensando nela.

Mas seus pensamentos não eram nada gentis. Na sua imaginação, ela estava corada e ofegante de tanto rir, pois eles estiveram... se exercitando, de certa maneira. Em uma maneira horizontal. Seu sangue esquentou, só de lembrar. Maldição. Ele tinha corrido quinze quilômetros aquela manhã. Quinze quilômetros pela paisagem brumosa de Kent deveriam tê-lo deixado desprovido de energia para pensar em qualquer coisa carnal. Ainda não estava desprovido o bastante. Não, ele podia se beneficiar de um pouco mais de desprovimento.

Anahí tirou a lista das mãos da irmã.

“Nós vamos precisar mandar alguém para Londres para providenciar os itens desta lista. Amostras de vestidos para provar. Tecidos e fitas para a decoração. Papel fino e tinta para os convites.”

“Eu tenho tinta.” Dulce ergueu os olhos para Anahí.

“Você não tem a tinta certa. Mas, enquanto esperamos pelos suprimentos, existem algumas coisas que podemos fazer.”

“Torradas?”

Anahí manteve os olhos na lista.

“Não, não. Comida e bebida podem esperar. Se bem que nós deveríamos começar a testar a receita do ponche.”

“Eu perguntei se você quer torrada.” Com um sorriso, Dulce passou um prato de torradas para a irmã.

“Oh.” Anahí pegou uma torrada mais clara e apontou-a para Christopher, como se fosse uma arma amanteigada. “Mas pensando bem, meu lorde, você deveria começar a escrever um rascunho.”

“Rascunho do quê?”

“Do brinde! Você será o padrinho”

Então ela se virou para o lado, dando instruções para o marido, que estava junto ao aparador servindo dois pratos ao mesmo tempo. Isso de novo, não. Christopher não tinha nenhuma intenção de cumprir os deveres de padrinho no casamento do irmão. Eles mal se falaram por uma década, e Christopher não acreditava que iriam se ver muito nos próximos anos. A única coisa mais inconveniente e desconfortável do que nutrir desejo pela noiva do irmão seria nutrir desejo pela esposa do irmão.

Não, ele só estava ali para garantir que o casamento acontecesse. Então devolveria os deveres do marquesado ao irmão e voltaria à sua vida. Sua carreira. Seu título. Suas mulheres. Não que ultimamente tivesse muitas mulheres. Sem dúvida isso fazia parte do seu problema de energia.

“Hoje nós iremos nos encontrar com o vigário para começar o planejamento da cerimônia”, Anahí anunciou. “Depois disso, o cardápio.”

“Precisamos fazer tudo isso hoje?”, Dulce perguntou. “Vocês acabaram de chegar e eu ainda não tive chance de lhes mostrar o castelo. Eu adoraria que vissem a propriedade.”

Cambourne olhou pela janela, desanimado.

“Parece que vai chover. E meus sapatos são novos.”

“Nós não temos tempo para esse tipo de coisa”, Anahí replicou. “Phoebe fez uma lista com dezessete itens. Dezessete.”

“Você tem certeza de que não são dezesseis, minha lady?” Uma nova voz perguntou. “Ou podem ser dezoito.” Bruiser se debruçou sobre o ombro dela, examinando a lista com ajuda do monóculo.

Se aquele monóculo sobrevivesse àquela semana sem ser esmagado pelo sapato de Christopher, seria um milagre.

“Dezessete”, ele declarou, afinal. “Eu nunca devia ter duvidado de você, Srta. Phoebe. Onde nós estaríamos sem os seus excepcionais conhecimentos de matemática?”

“E quanto às flores?”, Dulce perguntou. “Flores são um dos dezessete itens?”

“Mas é claro que sim.”

“Então nós podemos fazer um acordo. Vamos dar um passeio pelos jardins do castelo e assim eu posso decidir quais flores eu quero no buquê.”

Christopher imaginou que flores eram um bom começo. Enquanto caminhavam em direção ao jardim de verão, Cambourne se aproximou dele. O homem cutucou a lateral da coluna de Christopher com o cotovelo, de um modo que, ele imaginou, deveria ser um gesto amistoso. Mas Christopher não queria ser amigo dele.

“Sabe, Uckermann”, Cambourne começou. “Eu estava alguns anos atrás do seu irmão em Eton. Mas não me lembro de cruzar com você por lá.”

“Eu não estava lá. Pelo menos não fiquei por muito tempo.” Christopher não durou um semestre no meio daqueles esnobes pretensiosos de Eton. “Fui expulso por brigar.”

“Certo. É claro que sim.”

Era quase totalmente verdade. Christopher nunca gostou de aprender com os livros.

Preferia estar ao ar livre, cavalgando seu cavalo ou perseguindo revoadas de estorninhos. Em seus primeiros anos, teve dificuldades com os professores particulares em casa, mas quando chegou a Eton, tinha ficado para trás dos garotos da sua idade. Sentia-se constrangido de ficar na aula sem ter feito os deveres do dia, incapaz de se concentrar no que acontecia ao seu redor. Ele foi um malandro indisciplinado, rebelde, de acordo com seus professores. Então Christopher interpretou o papel que lhe atribuíram. Começava brigas e as vencia. Preferia ser expulso por ser brigão a ser expulso por ser estúpido.

Aquele cotovelo de novo.

“Você sabia”, Cambourne disse, “Eu pratiquei um pouco de boxe, na minha época.”

“Não diga.”

“Campeão do clube, dois anos seguidos.” Ele esticou a bochecha com a língua.  “Que tal, Uckermann? O que acha de algumas investidas de treinamento? Eu não me importaria de testar minha habilidade em você.”

Christopher mediu o outro. Um homem de constituição sólida, com a face corada, colete vermelho combinando, um sorriso convencido. Com os comentários que fez para Dulce no jantar da noite anterior, o sujeito tinha praticamente pintado um alvo no próprio queixo. Christopher adoraria socar aquele rosto.

“É melhor não”, ele disse.

“Oh-oh-oh.” Cambourne socou o bíceps de Christopher com um golpe desajeitado que mais parecia uma picada de pulga. “Não está mais em forma? Com medo de passar vergonha na frente das mulheres?”

Vondy Forever❤: Ele gosta, só não quer admitir kkkkkk