Fanfic: Diga Sim ao Marquês(adaptada) | Tema: Vondy

“E quanto à Phoebe?”, ela perguntou.

“Ela vai conosco, também. É só uma reunião pequena no interior. Ela não vai dançar, claro.”

“Eu não quero ir”, Phoebe disse. “Vou me sentir deslocada e entediada.”

“E é por isso que você deve ir”, Anahí disse. “Para que você comece a aprender como disfarçar isso.”

Dulce fuzilou a irmã com o olhar. Não que isso tenha adiantado alguma coisa.

“Ela tem 16 anos”, Anahí ponderou. “Ela precisa começar a aparecer para a Sociedade.”

Mesmo com Anahí se expressando mal, Dulce sabia que a irmã tinha razão. Cedo ou tarde, Phoebe teria que desenvolver a habilidade de interagir com pessoas fora da família.

“Eu não quero ir”, Phoebe insistiu, virando-se no banco da penteadeira para ficar de costas para as irmãs. “Seria uma provação terrível. Não me obrigue.”

“Oh, querida. Anahí está certa. Você logo vai ter que começar a se movimentar pela Sociedade, e um pequeno baile entre amigos é o melhor lugar para começar.” Ela bateu o envelope na outra mão. “Não vou obrigá-la, mas espero que você escolha ir.”

“Lorde Christopher também vai?”, Phoebe perguntou. “Eu vou se ele for.”

“Não”, Anahí discordou. “Ele não pode ir. Montague não teria problema. Mas não podemos levar Christopher. Com certeza os Pennington não estendem o convite a ele.”

Dulce ficou irritada com as palavras da irmã.

“O convite é para mim e meus hóspedes. Ele é meu hóspede.”

“Certo, mas eles não sabiam que Christopher está aqui. Do contrário, não teriam convidado todos. Não o convide, Dulce. Você já foi muito gentil ao permitir que ele fique no castelo. Ele é irmão de Granville, você não tem escolha. Mas não é mais bem-vindo na boa sociedade.”

Dulce sentiu inflamar em seu peito uma emoção quente e volátil. Ela quis pegar o desdém despreocupado de Anahí, enrolá-lo e mandá-lo para longe com uma raquete de tênis. Mas não cabia a Anahí – ou qualquer outra pessoa – deixá-lo de fora.

“Lorde Christopher Uckermann é sempre bem-vindo no que me diz respeito”, disse Dulce, conferindo o cabelo no espelho e alisando a frente de seu vestido cinza. “Se ele quiser ir conosco, claro.”

E com isso ela saiu do quarto e foi procurar Christopher para convidá-lo

*** 

“Nada de anel, ainda?”, Christopher perguntou sem diminuir o passo “Nada... de... anel”, Bruiser respondeu. Ao contrário de Christopher, ele estava ofegante. “Não podemos ir um pouco mais devagar?”

“Não.”

Eles já tinham completado quatro voltas pelo perímetro da muralha do castelo. Não estava nem perto de ser o suficiente. Christopher continuava sentindo a maciez de Dulce na ponta de seus dedos. O sabor dela em seus lábios. Continuava ouvindo os gemidos e suspiros suaves dela ecoar em suas orelhas. Naquele ritmo, ele passaria a noite toda correndo. Mesmo assim, ele não conseguiria correr o bastante para deixar sua culpa para trás. O que fez com Dulce naquela tarde foi muito errado. Também foi lindo, delicado e sublime. Mas errado, ainda assim. E totalmente sua culpa.

Ao longo dos anos ele aprendeu a dominar seus impulsos, a controlar seus socos. Mas quando ela deixou aquele vestido escorregar pelo corpo, revelando a roupa de baixo... pedindo – não, suplicando por seu toque... Ele não deveria ter cedido à tentação.

A Srta. Lydia Fairchild tinha lhe ensinado essa lição quando ele era bem jovem. A moça de cabelos castanhos, filha de um fidalgo fazendeiro, levou Christopher para o pomar, certa tarde de primavera, e colocou a mão dele debaixo das saia dela. Seu primeiro toque em uma mulher pura. Ele foi envolvido pelo calor dela, por sua entrega. Pelo aroma de flor de maçã do cabelo da moça. Acima de tudo, pela maneira como ela queria seu toque, em uma época em que ele se sentia indesejado em todos os lugares.

Depois de cerca de uma hora de agarração desenfreada, Christopher conseguiu fazer uma proposta fraca, inspirada pela culpa, de ir falar com o pai dela. Como resposta, Ly dia pôs a mão no rosto dele e riu. Os pais dela a tinham prometido a um fidalgo rural vinte anos mais velho. Ela só queria um pouco de emoção com um garoto impetuoso. Ela não foi a última. Ao longo dos anos, as mulheres o procuraram por todo tipo de razão – prazer, curiosidade, rebeldia, fuga –, mas nunca em busca de amor e casamento. Melhor assim, dizia para si mesmo.

Havia muita imoralidade nele. Se Christopher quisesse manter a mente aguçada, precisava de movimento constante. Permanecer em um único lugar o deixava agitado, pronto para fazer besteira. Ele era incapaz de criar raízes. Mas isso não o impedia de invejar os homens que conseguiam se estabelecer. E de querer algo mais que uma rápida e boa... Bem, de querer algo mais.

Quando chegou a uma curva, parou e começou a correr sem sair do lugar, esperando que Bruiser o alcançasse.

“Você precisa encomendar mais vestidos”, Christopher disse. “Melhores. Que sirvam nela.”

O treinador inclinou-se para a frente, colocando a mão no flanco e fazendo cara de dor.

“Eu já encomendei. Mas vai demorar alguns dias.”

Droga. Ele não tinha alguns dias.

Christopher boxeou no fim da tarde, golpes e mais golpes no sol poente. Como se ele pudesse socar o disco laranja o bastante para pregá-lo no céu, do mesmo modo que fez com a caneca que embutiu na parede do pub. Então o dia duraria para sempre e ele não teria que encarar as promessas que fez.

“Tem que haver outra coisa”, ele disse. “Alguma coisa que ainda não tentamos.”

“Nós já fizemos de tudo.” Bruiser esticou o braço e se apoiou na muralha, ofegante. “Flores, bolos, cerimônia, vestidos. Eu percebi que só existe uma coisa da qual ela sente falta.”

“O quê?”

“Amor.”

Christopher praguejou.

“Você a ouviu na outra noite”, Bruiser disse. “Ela quer amor, dedicação e compromisso. É engraçado, não acha? Como as mulheres parecem querer mesmo essas coisas quando dizem palavras do tipo ‘Até que a morte nos separe’. Agora, se Dulce...”

“Srta. Saviñon.” Christopher replicou bruscamente.

“Se a Srta. Saviñon acreditasse que Lorde Granville a ama, toda esta empreitada seria diferente.”

Christopher deixou os braços caírem.

“Meu irmão é igualzinho ao meu pai. Os Granville são movidos pela emoção do mesmo modo que os Alpes balançam com a brisa do vento. Como é que eu vou convencê-la de que Alfonso está apaixonado?”

“Eu não sei, Christopher. Mas existe um método consagrado pelo tempo que vou submeter à sua consideração. Há milhares de anos que os homens o utilizam, geralmente com grande sucesso. Chama-se mentir.”

“Sou péssimo para mentir.”

“Felizmente, eu sou um excelente treinador.” Sem avisar, Bruiser pulou nas costas de Christopher. “Eia!”

“Que diabos você está fazendo?” Christopher girou em um círculo, batendo no treinador como se ele fosse algum tipo de mosquito. Só que mais irritante.

“Calma, pangaré.” Bruiser firmou os calcanhares nos quadris de Christopher, como se estivesse montado nele. “Corra um pouco assim, tudo bem? Eu estou esgotado e você precisa de mais exercício.”