Fanfic: Diga Sim ao Marquês(adaptada) | Tema: Vondy

“Eu não posso tomar a noiva dele. Não depois de tudo.”

“Depois de tudo?” Ela se moveu para o lado, soltando os braços dele. “O que mais você fez? Mesmo que tenha feito um mal investimento, ou perdido parte do dinheiro dele, duvido que Alfonso vá culpar você.”

“Se fosse simples assim.” Ele ergueu o tronco e se apoiou nos cotovelos. “Eu tirei o pai dele, Dulce. Fui o responsável pela morte do marquês.”

*** 

Estava claro que eles precisavam conversar. Mas para Christopher conseguir se concentrar, essa conversa precisaria acontecer em algum lugar longe da cama.

E eles precisariam estar vestindo mais roupas.

Quando ele chegou à cozinha, quinze minutos depois, vestindo uma camisa de colarinho aberto e calças folgadas, Dulce esperava por ele.

Ela tinha trançado o cabelo, fechado bem o penhoar e colocado um lanche e velas sobre o balcão. Um piquenique à meia-noite para dois. Se as circunstâncias fossem diferentes, teria sido romântico. Naquela noite, contudo, ele se senti como um condenado se preparando para fazer sua última refeição.

“Bolo e cerveja”, ele disse após bater os olhos na mesa.

“Graças a vocês, nós vamos comer bolo por mais de um mês.” Ela enfiou o dedo na cobertura e provou. “Este é de groselha. A acidez deve harmonizar com as notas de anis na cerveja porter.”

Notas de anis? Na porter?

“Quem ensinou tudo isso a você?”

“Eu aprendi sozinha. Quando comecei a pensar em fazer uma cervejaria, pedi à cozinheira que encomendasse uma barrica de todos os tipos de cerveja existentes, porter, ale, stout. Meu estudo incluiu instruções sobre como harmonizar vinhos. Sabe que cerveja não é tão diferente?” Ela despejou um dedo de uma porter castanho-avermelhada em um copo e o levantou até o nariz. “Esta aqui é bem maltada. Um toque de cacau. Experimente.”

Ela entregou o copo para Christopher, que tomou um gole. O sabor era de porter. Excelente, mas... porter. Maltada, claro. Toda cerveja porter é maltada.

Quaisquer notas de anis e toques de cacau que houvesse, passaram despercebidos por ele.

“Eu não sei como você consegue sentir esses sabores.”

“Eu acho que nós, garotas Saviñon, somos ligadas em detalhes. Phoebe é um espanto em matemática. Anahí sabe dizer quem fabricou qual renda, onde e durante qual temporada, só de olhar uma amostra de três dedos.” Ela deu de ombros e bebeu. “Eu consigo sentir o gosto da alfazema que cresceu perto do lúpulo.”

“Mas Anahí e Phoebe não escondem os talentos dela.”

Dulce encheu o restante do copo.

“Como se não bastasse ser o docinho da família, ainda tenho o dom do paladar? Você pode imaginar as provocações que eu teria que aguentar. E isso só do meu cunhado.” Ela passou a cerveja para ele. “Mas não estamos aqui para falar de mim.”

Não, eles não estavam. Christopher puxou um banco.

“É uma longa história.”

“É um bolo grande.” Ela empurrou um garfo para ele. “E antes de começarmos, quero deixar uma coisa clara. Eu sabia que você tinha uma dor secreta.”

O peito dele subiu com uma risada sem graça.

“Depois dessa noite, não vai ser tão secreta.”

“Bem, pelo menos isso é algo de que posso me gabar. Nenhuma das suas outras mulheres chegou tão longe.”

Ela não fazia ideia. Nenhuma outra mulher tinha chegado tão perto.

Ela cutucou o bolo com o garfo, tirando as frutas do recheio e colocando uma na boca. Enquanto engolia, fechou os olhos sem querer.

Ao abri-los, pegou Christopher a encarando.

“Você está fazendo de novo”, ele disse.

“Fazendo o quê?”, ela perguntou, a boca ainda com parte da fruta.

“Sons de bolo.”

“Desculpe”, ela engoliu. “Eu nem reparei.”

“Eu reparei. Sempre reparei. Sou esse tipo de canalha.”

“Eu gostaria que você parasse de falar assim.” Ela largou o garfo e apoiou os braços na mesa. “Não, estou falando sério, Christopher. Você usa essa palavra com tanta facilidade, e errei em não dizer nada antes. Eu gosto muito de você e... e me dói ouvir qualquer pessoa falar mal de você.”

Que garota doce.

“Mas me serve. Eu sempre me senti sendo o estranho da família. Desde a infância, eu era o diferente. Alfonso foi tirado do mesmo molde que meu pai, e eu... eu simplesmente não fui. Fui um péssimo aluno. Não me destacava nas coisas de cavalheiro. Não tinha os amigos elegantes. Era grande e rude. Não era atraente nem refinado.” Ele tomou um gole da cerveja. “Se Alfonso espirrasse, o velho ficava todo orgulhoso. Eu era sempre o errado. Às vezes me perguntava se era mesmo filho dele.”

“É claro que você é filho dele. Como pode duvidar disso?”

“Acontece que ele duvidava. Ele afirmava isso. Eu devia ser o filho do diabo, era o que meu pai sempre dizia.”

“Seu próprio pai lhe deu esse nome?”

Christopher bateu o garfo na mesa.

“‘Filho meu não faz isso’. Não sei quantas vezes eu ouvi frases assim enquanto crescia. Ele estava sempre atrás de mim por uma coisa ou outra. ‘Filho meu não disputa corridas com plebeus.’‘Filho meu não vai ser expulso de Eton.’‘Filho meu não entra em briga’.”

A cada frase, ele enfiava o garfo mais fundo no bolo.

“Ele não conseguia me entender”, Christopher continuou. “Céus, eu não conseguia me entender. Quando garoto eu queria, mais do que qualquer coisa, ser o filho que ele amava. Ser um bom aluno. Deixá-lo orgulhoso, como Alfonso o deixava. Parar de brigar com todo mundo. Mas nunca consegui.” Ele fez um gesto vago para o próprio peito. “Eu sou muito agitado e impulsivo. Agora consigo segurar meus socos. Mas sempre tive o hábito de dizer coisas que preferia não ter dito.”

“Coisas como ‘Dulce, acho que vou morrer de desejo por você’?”

“Não. Coisas como, ‘eu não quero ser seu filho, não quero um centavo do seu dinheiro, e espero nunca mais vê-lo’.”

Dulce parou com o garfo no ar e inspirou fundo.

“São palavras mais difíceis de se retirar.”

“No que diz respeito ao meu pai? Não são apenas difíceis. São impossíveis.”

“O que aconteceu?”

“Eu pedi para ele comprar uma comissão no Exército, mas meu pai não quis nem falar no assunto, com Alfonso já fora do país. Decidiu que eu deveria fazer minha vida, adivinhe só, na Igreja. Talvez Deus pudesse me corrigir onde ele havia fracassado.” Christopher estalou os dedos. “Essa ideia não me caiu muito bem.”

“Eu posso imaginar.” Ela riu.

“Eu me recusei. Ele ficou furioso. Nós discutimos e foi pior do que qualquer outra vez.”

Trata-se do legado da família. Filho meu não vai ser um boêmio sem rumo. Filho meu não vai desperdiçar seu potencial. Foi então que Christopher desferiu o golpe mais violento, mais impensado de sua vida. Eu não quero ser seu filho.

“Eu soube no mesmo instante”, Christopher disse para Dulce. “E ele também. Assim que as palavras saíram, vi naqueles olhos frios. Eu tinha ultrapassado um limite, um ponto sem volta. Ele me falou para ir embora de casa. Daquele dia em diante nós nos distanciamos. Sem herança. Sem lar. Sem família.”

“Uma punição dura por ser jovem e impertinente.”

Christopher deu de ombros. Não era mais dura do que passar fome. Depois do que Dulce tinha aguentado, ele não iria chorar pela compaixão dela.

“Fui eu que pedi. Na época, fiquei feliz de ir embora. Você entende. Depois que algo lhe é negado, você começa a dizer para si mesmo que não queria aquilo.”

Ela pegou um bom pedaço de bolo.