Fanfic: Irmãos ao sul do Mason Dixon - Vondy(finalizada/adaptada) | Tema: Vondy, Romance

Dulce

Quando fechei o pequeno diário rosa cheio de monstros e pesadelos de uma criança, peguei minhas chaves, saí e fui direto para o meu carro. Eu não peguei minha bolsa. Eu não coloquei calça ou sapatos. Nada disso se registrou comigo até eu estar a uma hora de Moulton. Sem telefone, dinheiro, sapatos, calças, percebi que não sabia exatamente como conseguiria gasolina.

A luz estava acesa para o meu medidor de gás, mas eu não sabia quanto tempo havia passado. Eu não tinha olhado. As palavras que li, as feridas que rasgaram, as lembranças que consegui bloquear estavam de volta. O aperto na minha garganta e as batidas do meu coração não eram de medo. Eu não estava com medo. Eu tive medo por muito tempo. Minha infância foi tirada de mim. Não, eu não estava desmoronando.

Eu estava louca. Eu estava furiosa. Eu era criança e a única pessoa neste planeta que deveria me proteger, me amar, tinha sido um monstro cruel, egoísta. Ela estava tão sombria e distorcida quanto os homens que deixou entrar no meu quarto. Meu mundo havia sido moldado por pura doença. Coisas terríveis nojentas tinham acontecido comigo. E ela deixou. Pelas drogas. Ela queria drogas pelas quais o homem que eu chamei de meu pai não lhe daria dinheiro. Então, ela usou sua filha para tirá-los de bastardos doentes.

Quando passei pelos limites da cidade, meu carro começou a tremer e tremular, então a energia acabou e eu subi na beira da estrada. Recebi este carro por um homem que poderia ter me mantido em segurança. Se ele estivesse por perto. Eu poderia não ter sido sua filha, mas eu era uma criança que precisava ser salva. Ele deixou isso continuar causando anos e anos de dano antes de parar. Inocência, não conseguia de voltar.

Abrindo a porta do carro, peguei meu diário cor-de-rosa de horror e deixei as chaves do carro que me foram dadas para as aparências... Inclinei-me, abri o porta-luvas e peguei os fósforos que diziam Bright Eyes Diner sobre eles. Foi isso. Tudo o que eu precisava deste carro.

Eu comecei a andar. Em direção à prisão em que fui criada. A bonita cerca branca que parecia normal e feliz do lado de fora. Enquanto toda a feiura do mundo estava lá dentro.

O diário estava bem fechado no meu punho. Eu nem queria olhar para isso. O revestimento infantil de plástico rosa com as letras prateadas normalmente guardava lembranças que as meninas apreciam quando crescem. Dixie tinha diários cheios de histórias sobre pôneis e Asher sorrindo para ela. Ela tinha histórias sobre assar biscoitos para o Papai Noel e no dia em que sua mãe a levou para vestir um sutiã pela primeira vez.

Não o meu. A única história feliz foi a última. O dia em que empurrei Emily James e fiz uma melhor amiga. Dixie tinha sido brilhante e limpa. Sem segredos sujos. Ela era como um ser perfeito. Uma vez eu pensei que estar perto dela ajudaria a me purificar de certa forma. Mas não. Nada poderia substituir o passado.

Meus pés estavam ficando sujos, eu notei. Bom. Eu estava indo para o lugar mais sujo e nojento que conheci neste mundo. Eu deveria estar tão sujo por fora quanto ela me fez por dentro. Meu cabelo estava emaranhado. Minha maquiagem manchada da noite passada. Nada disso importava. Por que deveria? Aparências não significavam nada. Eu sabia disso muito bem.

Ao virar a rua, eu andei um milhão de vezes. Eu cuspi no chão. A fúria começou a ferver enquanto minha têmpora batia em um ritmo. Eu não notei nada. Não prestei atenção ao meu redor até que eu estava de pé no jardim da frente da casa em que fui criado.

Cada segundo horrível que passei naquela casa voltava para mim. Depois de ler o diário, lembrei-me das coisas que consegui bloquear. Os momentos em que eu chorei implorando a um Deus se havia alguém me ouvindo para me levar. Eu não queria viver. Que menina de sete anos deveria considerar a morte uma opção? Era um mundo triste, onde isso era um problema. Eu não queria pensar em outra menina ou menino vivendo o que eu vivi.

Se me dessem um desejo neste mundo, seria isso, salvá-los. As crianças sendo abusadas. Sexualmente e fisicamente. As crianças não devem se machucar. Eles deveriam conhecer a segurança. Dor e medo ocorrem mais tarde na vida, mas não devem fazer parte da infância.

Meus pés me moveram para frente. Eu não tinha controle sobre meu corpo. Era como se soubesse o que precisava acontecer. Eu vim aqui sem pensar nisso. O fato de eu estar de camiseta e nada mais provou isso. Eu precisava estar aqui com este livro enfrentando esse demônio. Esse inferno era tudo que eu conhecia até Dixie. Até os pais dela me deixarem ir à casa deles. Nem uma vez tendo uma pista, eles estavam me dando a única alegria que eu já havia experimentado. Os jantares em família dos quais participei me ensinaram que a vida não era um lugar complicado. Que mães viciadas em drogas e abuso sexual não era a norma. Havia famílias reais.

Eu fiquei na varanda. Precisava de uma nova pintura. O branco alegre lá fora estava descascando e as coisas pareciam desgastadas. Esquecido. Meu pai havia desistido das aparências. Minha mãe nunca se importou verdadeiramente. Ela só precisava da sua próxima dose. Se ela tivesse um suprimento de narcóticos, ela era boa.

Eu segurei o diário rosa em minhas mãos. Estava um pouco úmido onde eu a segurei com força enquanto caminhava do carro para a casa. Este pequeno livro continha os segredos desta casa. As memórias que eu queria apagar. O passado que eu desejava não ser meu. Ou de qualquer pessoa. Nem mesmo meu pior inimigo eu desejaria que tivesse essa vida.

A ponta do meu dedo tocou a campainha. O carrilhão familiar tocou alto. Ela estava aqui. O carro dela estava estacionado na frente. Eu nem sabia que horas eram. Deixei meu telefone de volta no trailer. Eu não tinha nada além da minha força. Eu não era mais aquela garotinha.

A porta se abriu depois de alguns minutos. Antes de pressionar a campainha novamente. De ressaca, envelhecida e desgastada, minha mãe abriu a porta. Ela apertou os olhos como se eu a tivesse acordado às seis da manhã. Tinha que ser depois das doze.

"Que porra você está fazendo aqui?" ela arrastou suas palavras. A mulher que me deu à luz nunca me quis. Ela queria uma vida que nunca levaria.

"Isso", eu disse segurando o diário rosa na minha mão esquerda. “Estou aqui por causa das palavras deste diário. Diário de uma criança, mãe. Palavras escritas por uma garotinha que não tinha ninguém. Nem uma alma maldita neste planeta para cuidar dela. Protegendo-a. Nenhuma!" Minha voz ficou histérica. Eu podia ouvir a histeria. Eu não ligava se estava gritando. Eu não ligava se os vizinhos me ouviam. Onde eles estiveram? Quando homens estavam indo e vindo desta casa com uma criança dentro. Onde eles estavam?

"Do que você está falando?" ela estalou para mim, ainda apertando os olhos contra o sol da tarde. Suas rugas estavam mostrando sua idade muito cedo. O tom de sua pele estava mais perto de amarelo do que bronzeado. As drogas a envelheciam mais rápido do que o destino.

“Os segredos da minha infância. O medo. O terror que meu mundo consistia. É o que eu estou falando. Os momentos em que você me usou para o seu vício. Quando eu deveria estar brincando com minhas bonecas sem lágrimas nos olhos.” Parei e respirei profundamente. Minha garganta estava apertada.

“Você está aqui para reclamar comigo sobre isso? Jesus, merda de Cristo, Dulce. Você viveu. Você gostou,” ela cuspiu. “Basta olhar para a prostituta em que você se transformou. Perseguindo garotos como Christopher Uckermann. Você não é melhor que eu. Vá em frente e me julgue, garota. Mas você não foi planejada. Eu não precisava ou queria uma filha. Você veio mesmo assim. Eu tive que encontrar uma maneira de lidar com essa vida de merda.”

As palavras dela deveriam ter me machucado. Eles deveriam ter me danificado. Mas esses tempos eram muito antigos. Eu havia sobrevivido a essa mulher. Eu não estava perdida. Eu não estava morta. Eu não era amável.

Dizer mais parecia inútil. Eu não vim aqui para ouvi-la falar. Eu comecei a odiar o som da voz dela anos atrás. Em vez disso, deslizei o livro debaixo do braço e puxei um fósforo da mochila na minha mão. Então eu bati. A chama ardeu em laranja e eu peguei o diário do meu passado e segurei a chama até as páginas pegarem fogo. O brilho laranja cresceu e eu fiquei hipnotizado com a sensação. Ver aquelas histórias de horror queima lentamente.

"Que diabos está fazendo?" minha mãe gritou.

Acendi outro fósforo e o joguei no tapete podre e seco sob meus pés, depois dei um passo para trás quando a chama pegou o canudo envelhecido. Eu podia ouvir minha mãe gritando comigo, mas eu ignorei. Do jeito que ela ignorou meus choros quando criança. Quando homens que eu não conhecia me tocavam em lugares que doíam. Em locais onde nenhum adulto deve tocar uma criança.

Partida após partida que acendi, caí aos meus pés e depois voltei esperando que pegasse fogo na varanda de madeira. Finalmente chegou. A chama dos tapetes era forte o suficiente para pegar a varanda de madeira no calor. Saindo da varanda, comecei a acender os arbustos em chamas. Gratos pela minha boa sorte, eles tiveram muito pouca chuva nesta primavera.

Ao longe, ouvi sirenes. Ouvi minha mãe gritando para eu parar enquanto corria para a estrada em busca de segurança. Eu ouvi tudo. Eu simplesmente não dava a mínima.

Vendo essa parte da minha vida queimando como o inferno, me limpou. Foi vingança? Eu não sei. Mas parecia libertador. Com cada chama, cada cintilação, cada estalido da madeira que abrigara meus pesadelos, eu era livre.