Fanfic: Que Sorte a Minha Ter Você 🍀 VONDY (Adaptada) | Tema: VONDY

UCKER

 Mikk liga a moto pela segunda vez, e eu tampo os ouvidos por causa do alto barulho do ronco do motor reverberando no amplo espaço do galpão que ele chama de casa.

— Susanna está tinindo! — Ele beija o tanque de combustível da moto. — Estamos prontos para cair na estrada!  

 Entrego sua caneca de cerveja e bebo mais um gole da minha, reconhecendo que ele conseguiu se aperfeiçoar, a bebida está deliciosa! Saímos da empresa, e ele me convidou para jantar na sua casa, e, como eu não tinha nada para fazer, aceitei, desde que fosse eu a cozinhar.

 Não entendam mal, ele cozinha bem, mas só faz coisas rústicas, pesadas, geralmente fritas, não tem nenhuma leveza para comida. Passamos em um açougue de carnes especiais, comprei uma bela picanha invertida e a coloquei no forno em uma cama de sal grosso.

 Mikk preparou o arroz e um molho enquanto eu dedilhava sua guitarra de colecionador, conferindo o som ao tocar “Pretending” do Eric Clapton. Particularmente não tenho um instrumento preferido, como Mikk e suas guitarras. Desde muito novo, aprendi a tocar piano, depois, por insistência de Manuel Alexander Luís, meu avô materno – que o diabo o tenha em glória –, aprendi a tocar violino. Odiava como a morte, até que descobri o violoncelo e, por fim, o contrabaixo. A guitarra veio mais tarde, já morando nos EUA e estudando em Berckley.

 Se alguém me perguntar o que prefiro tocar, respondo logo: punheta. Contudo, se for instrumento musical, com certeza é o baixo. Sempre fui fã de Gene Simmons, o baixista front man do Kiss; John Paul Jones do Led Zeppelin; e meu conterrâneo John Entwistle do The Who.

 Embora seja fã dos guitarristas, meu primo e eu temos gosto musical muito parecido, mesmo que ele se aprofunde no submundo do rock hardcore e eu prefira o próximo ao “blues”. Nós dois não cantamos, gostamos mais das melodias que das letras. Mikk toca instrumentos de percussão, e por várias vezes o ouvi seguindo a música que eu tocava batendo a colher sobre a tampa da panela.

— Quando você vai comprar uma moto para fazer uma rota comigo? — ele pergunta, e eu faço careta. — Bando de folgados!

— Alex pilota; convide-o. 

 Mikk ri.

— Alex não pilota, não sabe degustar uma máquina, o negócio dele é tentar quebrar o pescoço a todo custo! — Franzo a testa, e ele bufa. — Estou sentindo o cheiro da carne; se não estiver pronta, vou fritar batata. Meu estômago está roendo o esôfago.

— Mesmo depois de quase dois litros de cerveja artesanal? — provoco-o.

— Cerveja não me enche, isso é desculpa de fracote. — Ri. — Sério, Ucker, tente se comportar no baile do Frank, cara. 

 Rio por ele ter voltado ao assunto que discutimos no carro.

— Não vou fazer nada fora do meu normal...

— Puta que pariu, vai deixar o carcamano louco se aparecer por lá com uma puta seminua. — Dou de ombros quando o elevador de carga para, e entramos em sua “casa”. — Você interfere diretamente na imagem da Uckermann`s, então...

— Mikk, para de tentar coar mosca depois de já ter engolido sapos! Se o nome da Uckermann`s depender de seus herdeiros, está mais sujo que pau de galinheiro! Olhe para nós! — Meu primo desvia o olhar. — Há trinta anos o diretor era um bêbado viciado em sexo e drogas. — Ri em deboche. — Há quase 10, o novo diretor é um filho da puta que teve coragem de... 

— Ucker, deu. — Ele me detém. — Esse assunto já está encerrado. 

— Para quem? Só para o desgraçado do Theo, porque para mim não está, nem para o Alex e muito menos para a Kyra! — Sinto meu sangue ferver. — Não foi só o que ele fez, foi o que isso nos causou.  

— Eu sei.

 Sim, ele sabe!

 Respiro fundo e lembro que Mikk é o único que consegue ter bom relacionamento com todos nós, conhece nossas histórias, sabe bem das nossas feridas. Muitos anos se passaram, mas elas ainda estão aqui, abertas, sangrando, decompostas, fedidas.

 Eu sei o que passei depois do que o Theodoro fez, sei muita coisa do que Alex teve que suportar, mas não tenho ideia do que aconteceu com Kyra. Tivemos uma infância e adolescência de merda e estamos condenados a ter um resto de existência tão ruim quanto.

— Não me peça para fingir que somos pessoas normais em uma família normal — comento antes de tirar a picanha do forno. — Nenhum Casillas von Uckermann é, muito menos os filhos de Víctor. 

 Mikk ri sarcástico, e eu sei que pensa em si mesmo e em seus pais. Tenho apenas informações incompletas sobre o que aconteceu com ele e o motivo pelo qual nosso avô o tirou de casa, mas, conhecendo nosso histórico familiar, tenho certeza de que foi algo bem pesado. 

 Começo a fatiar a carne, e Mikk coloca sua playlist para tocar, ecoando o som pesado de Pearl Jam por todo o local. O assunto está encerrado.

 Somos amigos, mas temos nossos pontos obscuros, limites sensíveis e sabemos que não devemos avançar para dentro deles. Ele nunca poderá saber a dimensão daquilo pelo que eu passei, assim como eu nunca poderei imaginar o que ele viveu.

 Yellow Ledbetter começa a tocar, e eu particularmente gosto muito dessa música. Cantarolo baixinho enquanto fatio a peça de carne, ouvindo Mikk seguindo a música com sua guitarra.

 Foi bom ter vindo para cá passar esses momentos com ele e conhecer seus planos de viagem. Olho para meu primo compenetrado e agradeço à boa sorte por tê-lo tirado do caminho neste período; não gostaria que Mikk estivesse aqui enquanto cavo a cova do CEO da Uckermann`s.

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