Fanfic: Amante Britânico - Vondy (Adaptada)[Terminada] | Tema: Vondy

Então é isso amores... Comentem o que acharam deste inicio!

Espero que tenham gostado!

Christopher      

Não preciso me casar com você agora, preciso? — Coloquei duas canecas de chá na mesa da cozinha.

— Casar comigo? Por que precisaria casar comigo?

— Porra, sei lá. — Tirei o cabelo do rosto e me sentei. Estive querendo cortar o cabelo o mês inteiro, mas parecia que nunca tinha tempo. Dulce se sentou à minha frente. — Pensei que fosse uma tradição americana ou algo assim. As três últimas mulheres que vi nuas duas vezes pareceram pensar que iríamos nos casar.

— Ownn… coitadinho. Que problema terrível. As mulheres com quem fica pensam que foi um enviado por Deus e querem mais de você.

Dei um sorrisinho.

— Nunca pensei por esse lado. Achei que elas só fossem meio doidas. Mas tem razão. Provavelmente é porque sou tão abençoado… você sabe… na anatomia de baixo, que elas querem amarrar o burrinho delas.

A pele de Dulce corou. Eu gostava de brincar com ela. Seria divertido morar ali.

— Só estou te zoando, amor, relaxe. Gosto de ver suas bochechas mudarem de cor quando fica constrangida. — Dei uma piscadinha. — Ambas as bochechas.

Ela balançou a cabeça.

— Acho que precisamos estabelecer algumas regras.

Bebi meu chá.

— Certo. Gosto de regras. Sem elas, quebrá-las não é tão divertido.

— Estou falando sério.

— Ok, então. Pode falar. Quais são as regras do flat, srta. S.?

— Bom, primeiro, não pode falar assim.

— Assim? Estou treinando para perder o sotaque, mas acho que não vou conseguir falar perfeitamente como um americano.

Dulce deu risada.

— Não falei para perder o sotaque, quis dizer que não pode falar palavrão.

Franzi a testa.

— Que palavrão eu falei?

— Você disse “porra, sei lá” e também falou sobre sua anatomia de baixo e de ver minha bunda. Tudo isso é não-não.

— Não-não? — Arqueei uma sobrancelha. Ela era muito fofa.

— Desculpe. Tenho um filho de oito anos e trabalhei na enfermaria pediátrica por anos antes de ir para o pronto-socorro. Força do hábito.

Tinha me esquecido de que Annie me contara que ela tinha um filho. Não parecia tão velha para ter um.

— Quantos anos você tem?

— Não é uma coisa apropriada para se perguntar a uma mulher, sabe.

Cruzei os braços à frente do peito.

— Se me lembro bem, você me perguntou quantos anos eu tinha trinta segundos depois que entrei no consultório há meses.

— Você tem uma memória muito boa, não é?

— É. Faz três meses, e eu poderia identificar sua bunda em uma fila de bundas.

Ela corou de novo, e vi que estava perturbada.

— De volta às regras. Não pode falar “bunda” também. Sem xingamentos, ou vai ter que colocar dinheiro no pote do palavrão.

— No quê?

Ela olhou para o balcão da cozinha. Havia dois potes de pedra no canto. Cada um tinha uma fita grudada com o que parecia ser a letra de uma criança. A que estava escrita mãe estava até a metade com moedas. A que estava escrita Brendan tinha um centavo solitário e brilhante. Dulce suspirou.

— Foi ideia do meu filho, Brendan. Ele tinha deixado a bicicleta na esquina de novo, apesar de eu ter falado para ele colocá-la para dentro pela milésima vez. Foi roubada, e me recusei a comprar uma nova. Pensei que ele fosse pedir uma de aniversário ou Natal e, então, talvez aprendesse a lição. Mas é um garoto esperto. Um ou dois dias depois, eu estava guardando a louça e não vi que um copo tinha quebrado até cortar meu dedo. Gritei “merda” e, depois que parou de sangrar, Brendan veio com a ideia do pote do palavrão. Recentemente, ele começara a usar a palavra “droga”, e eu estava em cima dele. Se meu pote encher primeiro, tenho que comprar uma bicicleta nova para ele. Se o dele encher primeiro, ele precisa cortar o cabelo.

— Não gosta do cabelo dele?

— Ele está em uma fase de querer deixar o cabelo crescer. Acho que uma das meninas da escola disse que gosta assim, e agora ele não quer cortar nem as pontas.

Movimentei de brincadeira as sobrancelhas e passei os dedos pelo meu cabelo meio longo.

— É assim que tudo começa. Ele vai ter uma coleção de gel daqui a pouco.

Dulce balançou a cabeça para mim e bebeu seu chá.

— Ótimo.

— Não pense que não percebi que ainda não respondeu minha pergunta.

— Qual pergunta?

— Quantos anos você tem?

— Pensei que tivéssemos decidido que um cavalheiro não perguntaria a idade de uma mulher.

— Bem, este é seu primeiro problema. Não deveria ter presumido que sou um cavalheiro.

Ela deu risada.

— Tenho trinta e três.

— Não parece ter mais do que trinta e dois e meio.

— Credo, obrigada.

Olhei a hora no relógio. Estava curtindo minha conversa com Dulce, mas iria me atrasar para o trabalho se não saísse nos cinco minutos seguintes. Terminando meu chá, me levantei e coloquei a caneca na pia.

— Tenho que ir para o hospital. Quais são as outras regras?

— Oh. Vejamos… — Ela deu batidinhas com o dedo indicador no lábio. — De cabeça: limpar sua própria bagunça na cozinha. Não deixar louça na pia… lave ou coloque na máquina e, apesar de ter seu próprio banheiro, se usar o que tem ao lado da cozinha enquanto está aqui, abaixar a tampa.

— Entendi. É isso?

— É. Por enquanto. Embora me reserve o direito de adicionar outras depois.

Contive meu sorriso.

— Claro.

— Vai dar plantão de vinte e quatro horas?

Assenti.

— Quatro de vinte e quatro horas esta semana.

— Não sei como vocês aguentam.

— A gente se acostuma à falta de sono.

— Acho que sim. Provavelmente vamos nos ver bastante a partir de agora. Vou dar plantão de doze horas amanhã também.

— Você é sortuda. E não estou me referindo ao plantão de doze horas.

Dulce revirou os olhos.

— Tchau, Christopher.

— Tenha uma boa noite. E tente não desmaiar mais. — Eu estava chegando na porta quando pensei uma coisa. Virando-me, perguntei: — É a temperatura corporal ou a temperatura externa que te faz desmaiar?

— Ambas, eu acho. Geralmente, a temperatura externa faz a temperatura do meu corpo subir e, então, passo mal.

— Então você já desmaiou copulando?

— O que disse?

Realmente pensei que ela não conhecesse o termo.

— Copulando… sabe… transando.

— Conheço o termo. E, apesar de não ser da sua conta, não, nunca desmaiei fazendo sexo.

Enfiei a mão no bolso e tirei uma nota. Erguendo-a, fui até o balcão onde ficava o pote do palavrão e pus um dólar em um.

— Por que isso?

— Considere um crédito. Você fica linda pra caralho quando sua pele fica rosada por eu falar transando, que vou, com certeza, falar de novo.