Fanfic: O Erro (Adaptação Vondy) | Tema: Vondy, amores improváveis

Uma hora depois, descansando os antebraços nos joelhos, as mãos entrelaçadas, me inclino para a frente para analisar a tacada de um calouro grandalhão de cabelo ruivo encaracolado que escapa do capacete.
 — Esse aí não é ruim — comento.
 — Quem? O garoto de mullet? — pergunta Hollis, na outra ponta da fileira de assentos da arquibancada. — Ainda não me impressionou.
No rinque, o treinador botou os candidatos — que estão de camisa de treino
preta ou prateada — para fazer um treino simples. E, sim, sei que ainda é o primeiro dia, mas, até agora, também não me impressionei.
Dois de cada vez, os caras precisam passar da linha azul, bater para o gol, atravessar a linha de fundo e patinar pela zona neutra, onde um dos assistentes dá
um passe, que eles precisam pegar. Nada de complicado, mas estou vendo muito mais passes errados do que gostaria.
Os goleiros, pelo menos, são razoáveis. Não têm a magia de Simms, mas bloqueiam mais discos do que deixam entrar, o que é promissor.
Ao meu lado, Poncho assobia baixinho. — Agora sim! É disso que estou falando.
O jogador seguinte dispara, e o cara é rápido. Um borrão preto contra o fundo branco, à medida que voa em direção à rede. A tacada que dá sai na hora
perfeita, com a técnica perfeita. Resumindo: perfeitamente perfeita.
— Pode ter sido sorte — adverte Tucker, mas, vinte minutos depois, o garoto ainda está detonando, feito Ozzy Osbourne numa casa de shows lotada.
—Quem é esse cara? — Poncho quer saber.
Hollis espia do assento distante. —Não tenho a menor ideia.

Pierre, um canadense que se juntou a nós na última temporada, se inclina de seu assento na fileira de trás e bate no ombro de Poncho. — Hunter alguma
coisa. Um garoto rico de Connecticut, estrela do time da escola.
— Se é tão bom, por que não foi recrutado?— Tucker parece na dúvida. — O que está fazendo nos testes abertos?
— Metade das faculdades do país tentaram recrutar o cara — responde
Pierre. — Mas ele não queria mais jogar. O treinador encheu o saco dele e o convenceu a vir hoje, mas tem uma boa chance de não querer se juntar ao
time.
— Ah, ele vai querer — declara Dean. — Nem que eu tenha que chupar o cara.
O riso irrompe em volta dele.
— Tá fazendo isso agora, é? —pergunto, animado.
Um brilho maligno perpassa seus olhos. — Sabe de uma coisa? Não vou só chupar— ele diz, calmamente. —Vou fazer esse cara gozar. Sabe como é, ter um orgasmo.
Os outros trocam olhares mistificados, mas a expressão zombeteira de Dean me diz exatamente aonde está indo com isso. Babaca.
—Não sei se vocês sabem, mas um orgasmo é a conclusão do processo do prazer.— Dean me lança um sorriso inocente. — Homens e mulheres atingem o clímax de diferentes maneiras. Por exemplo, quando uma mulher chega ao orgasmo, pode gemer, suspirar ou…
— Do que você tá falando? —interrompe Garrett.
Dean pisca os olhos verdes. —Achei que vocês podiam estar precisando de mais informações sobre o assunto.
— Acho que a gente tá legal assim — comenta Tuck, com uma risada.
— Certeza? Ninguém tem nenhuma pergunta? —Dean sorri para mim ao dizer isso, e quando os outros voltam a atenção para o gelo dou um soco nas costelas dele. Forte. —Nossa, John, só estava tentando ser útil. Você poderia
aprender muito comigo. Nenhuma mulher jamais resistiu ao meu charme.
—Sabe quem mais tinha charme? —respondo. —Ted Bundy.
Dean me lança um olhar de incompreensão. —Quem?
—O assassino em série.—Ai, merda, estou falando de Ted Bundy. Virei a Dulce.

Ótimo. Agora estou pensando nela. Desde que me dispensou, na semana passada, eu estava me forçando a esquecê-la, mas, por mais que tente, não
consigo tirá-la da cabeça.
É uma questão de ego? Fico me perguntando se é só isso, porque, honestamente, não lembro a última vez que passei tanto tempo obcecado por uma menina. Estou interessado em Dulce só porque não está interessada em mim? Gosto de pensar que não sou tão arrogante, mas não posso negar a dor da rejeição.
Quero outra chance. Quero mostrar a ela que não sou um idiota sem coração que só a estava usando, mas não tenho ideia de como fazê-la mudar de
ideia. Flores, talvez? Rastejar em público?
—Ei, seus bundões!
A voz do treinador Jensen ressoa em direção às arquibancadas, e ficamos de pé na mesma hora. Nosso destemido líder,  o único membro do corpo
docente da Briar capaz de chamar os alunos de “bundões” ,nos encara do gelo, emburrado.
—Tem alguma razão para vocês estarem aí de papo pro ar, quando deveriam estar malhando? —berra ele. —Chega de bisbilhotar o treino! —Ele se volta de cara feia para o trio de calouros gargalhando por trás das luvas. —E as moçoilas tão rindo do quê? Vamos!
Os jogadores saem patinando como se o gelo atrás deles estivesse se partindo.
Nas arquibancadas, os rapazes e eu corremos o mais rápido possível.