Fanfic: O Erro (Adaptação Vondy) | Tema: Vondy, amores improváveis

UCKER 

 – O que rima com insensível? –  Bato a caneta na mesa da cozinha, mais do que frustrado com a tarefa. Quem poderia imaginar que rimar fosse tão difícil?
Cortando cebola na bancada, Poncho ergue o olhar.  – Sensível  – diz, prestativo.
 – Ah, tá. Vou rimar ‘insensível’ com ‘sensível’. Genial.
Do outro lado da cozinha, Tucker termina de colocar a louça na máquina de lavar e se vira para mim, com o cenho franzido.  – O que você tá fazendo aí?
Faz uma hora que tá rabiscando nesse bloquinho.
 – Escrevendo um poema de amor –  respondo, sem pensar. Então comprimo os lábios, percebendo o que acabei de fazer.
Um silêncio mortal recai sobre a cozinha.
Poncho e Tucker trocam um olhar. Extremamente demorado. Então, em sincronia, voltam-se na minha direção e me encaram como se eu tivesse acabado de sair de um manicômio. E posso muito bem ter saído de um. Não tenho nenhum outro motivo para estar escrevendo poesia por livre e espontânea
vontade. E esse não é nem o item mais maluco da lista de Dulce.
Isso aí. Foi o que eu falei. Lista. A descarada me mandou uma mensagem não com um ou dois itens, mas seis tarefas que tenho que completar antes que ela concorde em sair comigo. Tarefas não, gestos talvez seja a melhor maneira de definir.
Eu entendo, no entanto. Dulce não acredita em mim e está preocupada que vou estragar tudo de novo. Droga, ela no mínimo acha que essa lista vai me
assustar e não vamos nem marcar o tal encontro.
Mas está errada. Não tenho medo de seis míseros gestos românticos.
Alguns vão ser difíceis, não tenho dúvida, mas sou um cara esperto. Se consigo reconstruir o motor de um Camaro 1969 usando apenas as partes encontradas nos ferros-velhos de Munsen, então certamente posso escrever um poema meloso e
fazer “uma colagem artística que represente os traços da personalidade dela que acho mais fascinantes”.

 – Só uma pergunta  – começa Poncho .
 – Sério?  – comenta Tuck.  – Porque tenho muitas.
Suspirando, baixo a caneta.  – Vai. Pode falar.
Poncho cruza os braços.  – É para uma garota, certo? Porque se estiver fazendo isso do nada, então é só estranho.
 – É pra Dulce  – respondo, com os dentes cerrados.
Meu melhor amigo acena, solene.
Então se mata de tanto rir. Idiota. Faço uma cara feia para ele e vejo suas costas largas tremendo a cada gargalhada. Em meio ao riso, Poncho consegue
tirar o telefone do bolso e começa a digitar.
 – O que está fazendo?  – exijo saber.
 – Mandando uma mensagem pra Anne. Ela precisa saber disso.
 – Odeio você.
Estou tão ocupado olhando para Poncho  que não percebo o que Tucker está tramando até ser tarde demais. Ele pega o bloco da mesa, dá uma olhada e
exclama:  – Puta merda, Poncho, ele rimou céu com corcel
 – Corcel?  – Poncho solta uma gargalhada.  – O cavalo? – O carro  – murmuro.  – Estava comparando os lábios dela com o corcel
vermelho que consertei quando era criança. Usando minha própria experiência, esse tipo de coisa.
Tucker balança a cabeça, exasperado.  – Você deveria ter comparado com mel, seu burro.

Ele tem razão. Mel teria sido muito melhor. Sou um péssimo poeta e sei disso.
 – Ei  – digo, a inspiração batendo. E se eu usar a letra de ‘Amazing Grace’? Posso mudar para… hum… Querida Dulce.”
–É – interrompe Poncho . –Genial. ‘Querida Dulce.
Penso na próxima linha. –Que…
–Bunda tens –sugere Tucker.
Poncho solta outra gargalhada. –Só melhora. ‘Querida Dulce, que bunda tens’.– Ele digita no telefone de novo.
–Ei, quer parar de ditar essa conversa para Anne? –resmungo.
Tucker ri. –Sério, por que você tá escrevendo poesia para essa garota?
–Porque tô tentando reconquistar Dulce. E escrever um poema é uma das exigências dela.
Isso chama a atenção de Poncho. Ele ergue o rosto, telefone na mão, e pergunta: –Quais são as outras?.
–Não é da sua conta.
–Se você se sair tão bem com o resto quanto com esse poema épico, vai ganhar a menina em dois tempos!
Mostro o dedo do meio para ele. –Valeu pelo sarcasmo.– Então pego o bloco de volta da mão de Tuck e vou embora. –Aliás, da próxima vez que
qualquer um de vocês precisar de ajuda com as mulheres, não contem comigo Babacas.
Seu riso selvagem me segue por todo o caminho até o andar de cima.

Entro no quarto, bato a porta e passo uma hora digitando o poema mais caído do mundo no meu laptop. Nossa. Estou me esforçando mais neste poema maldito do que nas aulas de verdade. Ainda tenho cinquenta páginas de economia para ler e
um plano de marketing para fazer, mas comecei alguma dessas coisas? Não.
Pego o celular e escrevo para Grace.

Eu: Qual é o seu e-mail?
Ela responde quase na mesma hora: dulce_maria@gmail.com.
Eu: Entra lá.

Dessa vez, Dulce demora bastante para responder. Quarenta e cinco minutos, para ser exato. Já estou na trigésima página da leitura, quando o telefone
vibra.

Ela: Ñ mude de carreira, Emily Dickinson.

Eu: Ei, vc ñ disse q tinha q ser BOM.

Ela: Verdade. Nota 4. Mal posso esperar p/ ver a colagem.

Eu: O q vc acha de purpurina? E fotos íntimas?

Ela: Se tiver uma foto do seu pau nessa colagem, vou tirar xerox e distribuir p/ todo mundo na faculdade.

Eu: Melhor ñ. Os caras vão ficar c/ complexo de inferioridade.

Ela: Ou c/ o moral elevado.
Sorrindo, digito outra mensagem depressa: Esse encontro tá no papo, linda.
Há uma longa demora, então ela responde: Boa sorte c/ o item 6.

Ela está tentando me intimidar. Rá. Boa sorte com isso. Dulce Maria subestimou tanto minha tenacidade quanto a minha desenvoltura.
Mas vai descobrir isso em breve.

Ri viu com esse Ucker