Fanfic: O jogo - Adaptação Vondy | Tema: Romance, comédia, hot

DULCE 

O velório de Beau é no estádio de futebol. O time inteiro está lá, junto com a comissão técnica, seus amigos, sua família, centenas de alunos e milhares de pessoas que provavelmente nem o conheciam.
Uma notável ausência?
Ucker.
Antes de eu sair de casa, ele estava no quarto, de terno preto e uma expressão sombria. Ele me disse para ir na frente com Anne e Poncho, e que ele me
encontraria no velório.
Quando chego em casa, ele ainda está no quarto, ainda de terno preto e a mesma expressão sombria. Só que agora está segurando uma garrafa de vodca e
suas bochechas estão coradas.
Está bêbado.
Esta semana, ficou bêbado todos os dias. Na verdade, bêbado ou chapado.
Duas noites atrás, eu o vi fumar quatro baseados, um seguido do outro, antes de capotar no sofá da sala de estar. Logan teve que colocá-lo no ombro e arrastá-lo para o segundo andar, e nós dois ficamos de pé na porta do quarto, olhando Ucker desmaiado de braços abertos na cama. “As pessoas sofrem de maneiras diferentes”, murmurou Logan.
Eu entendo. Acreditem em mim, entendo. Quando perdi minha mãe, passei por diversas fases do luto. Principalmente negação e depressão, até que enfim
aprendi a aceitar que ela não estava mais lá. Demorei um tempo para chegar a esse estágio, mas cheguei. Ucker também vai conseguir, sei que vai. Mas tem
sido doloroso não, insuportável vê-lo recorrer ao álcool e à maconha essa semana, quando podia se apoiar em mim.

—Não consegui —murmura ele, ao me ver na porta. Tirou o paletó e a gravata, e o colarinho da camisa branca está torto. O cabelo louro está revolto, como se ele tivesse passado os dedos por ele várias vezes.
Entro no quarto com passos tímidos, ainda usando o vestido preto simples e de gola alta que escolhi para a cerimônia.
— Não tive estômago, gata. — É um sussurro. Envolto em tristeza. — Fiquei imaginando os pais dele… e Joanna… vendo seus rostos… — Ucker pousa a
garrafa de vodca na cômoda e afunda lentamente na beirada da cama.
Respirando, sento ao seu lado e descanso a cabeça em seu ombro. —Ela cantou.
—O quê?
— Joanna — digo em voz baixa. —Tinha um palco montado com um piano. Ela cantou ‘Let It Be’. Foi lindo. E triste. — Pisco por sobre as lágrimas. — Foi triste e bonito.
Ucker faz um barulho abafado.
Acaricio seu rosto com a ponta dos dedos. Sua pele está quente, mas ele não parece tão embriagado quanto na noite passada. Ele se inclina contra o meu
toque, a respiração instável esquentando minha mão. —Não consegui — diz, de novo.
—Eu sei. Tudo bem, meu amor.

Mas está tudo bem? Ele tinha que ter ido, porra. A família de Beau estava lá.
Se eles tiveram “estômago”, então Ucker também devia ter tido.
A recriminação dura desperta uma onda de culpa. Quem sou eu para decidir o que alguém deve ou não deve fazer? As pessoas faltam a enterros e velórios o
tempo todo, por todos os motivos. Talvez queiram chorar por seus entes queridos a sós. Talvez seja muito difícil. Talvez simplesmente não acreditem em funerais.
Não é meu papel julgar, e me forço a lembrar disso ao deslizar a mão gentilmente sobre a bochecha de Ucker.
—Não acredito que Beau tá morto — diz Ucker, apático.
Fico momentaneamente assustada, porque é a primeira vez em que ele diz o nome de Beau desde que tudo aconteceu. Fico ainda mais assustada quando viro a cabeça e vejo as lágrimas não derramadas nos olhos de Ucker. Ele pisca, e um
par de gotas escorre até onde meus dedos acariciam seu queixo.
Suas lágrimas atraem as minhas, contagiosas como um bocejo. De repente, estamos os dois chorando, Ucker está enterrando o rosto nos meus seios, e todo o seu corpo estremece em soluços silenciosos. Não sei quem beija quem primeiro.
Ou quem despe quem. Ou como acabamos entrelaçados na cama, nus, ofegantes, enfiando a língua na garganta um do outro e freneticamente tocando nossos corpos. Uma vez, Megan me falou de uma estatística maluca que fez que oitenta
por cento dos entrevistados numa pesquisa sobre o luto admitiram ter relações sexuais logo antes, durante ou depois de um velório.
Acho que faz sentido, se você pensar no assunto. Celebrar a vida diante da morte. Precisar de alguém em quem se segurar, uma ligação tangível com outra
pessoa viva.

Soltamos gemidos simultâneos, quando ele desliza para dentro de mim. Sem camisinha, mas desde que o semestre começou que não usamos mais. Nós dois fizemos testes antes das férias, e eu já tomava pílula.
Recebo seu membro grosso e latejante em meu corpo, arqueando os quadris para encontrar suas investidas desesperadas. O orgasmo que me domina me atordoa pela força. Não achei que fosse possível sentir esse tipo de prazer, cru e intenso, quando estou tão tomada pela tristeza.
Ucker emite um ruído profundo e torturado ao gozar, tremendo violentamente.
Com a respiração baixa e rasa, desaba em cima de mim, então gira nossos corpos, de modo que minhas costas suadas tocam seu peito molhado. Sinto a
umidade em minha nuca. Não é suor, mas lágrimas. Todas as lágrimas que ele estaria tentando segurar se tivesse ido ao velório de Beau.
Viro de frente para ele e envolvo seus ombros largos, enquanto ele chora pelo amigo que perdeu. Não sei quanto tempo ficamos nessa posição, mas, por fim,
Ucker fica imóvel e adormece com o rosto contra o meu. Pela primeira vez em sete dias, sinto um minúsculo lampejo de esperança. Esperança de que a liberação emocional que ele acabou de experimentar alivie um pouco a sua dor e o leve para mais perto do caminho da aceitação.
Mas sabe qual é a pior coisa da esperança?
Com muita frequência ela leva à decepção.

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