Fanfic: O jogo - Adaptação Vondy | Tema: Romance, comédia, hot

 — A gente diz que estava ensaiando uma cena de Clube da Luta — brinca Poncho, e sua expressão fica séria novamente. — Ele não precisa saber o que
aconteceu de verdade. A festa… as drogas…
Faço que sim, agradecido. — Obrigado.
E, tirando meu olho, na verdade não há nenhum outro sinal de que tenha acontecido alguma coisa de desagradável na noite passada. A parte boa das
minhas farras, não que alguma coisa na minha vida possa ser descrita como boa agora, é que tenho a capacidade assustadora de me recuperar como se
nada tivesse acontecido. Bebo como louco? Zero ressaca. Fumo maconha?
Minha cabeça está mais clara que um céu azul no dia seguinte. Hoje estou um pouco mais lento, mas isso é por causa do peso esmagador apertando meu
coração.

Ontem me afastei da pessoa mais importante da minha vida. Isso me assusta, o fato de que, em três meros meses, foi isso que Dulce Maria se tornou. Ela é tudo para mim.
Tucker está com o café pronto nos esperando lá embaixo. Comemos e saímos para a arena, onde Poncho passa a carteirinha na porta e lidera o caminho até o vestiário.
Assim que nós quatro entramos, paramos no mesmo lugar. O treinador Jensen e O’Shea estão no canto da sala, conversando com um homem magro, de óculos,
paletó e carregando uma pasta. Alguns dos nossos colegas estão andando de um lado para o outro, mas ninguém diz uma palavra. Hollis acena para nós. Fitzy me fita uma segunda vez quando percebe o olho roxo.
 — Bom dia, treinador — cumprimenta Poncho, cauteloso. — O que tá acontecendo?
Sua resposta é lacônica: — Teste de drogas.
Meu coração cai. Plof. Ele bate no chão. A náusea? Bem, ela se eleva. Sobe até a minha garganta e a fecha por completo.
Meu olhar se desloca para O’Shea. Ele me encara de volta, totalmente inexpressivo, mas tenho a nauseante sensação de que é responsável por isso.
Testes aleatórios de drogas não são coisa rara, acontecem o tempo todo em esportes universitários. Mas a temporada está quase no fim. Que merda, a
temporada desceu pelo ralo, não temos a menor chance de chegar às finais. Não tem razão nenhuma para fazerem um teste de drogas na gente.
Meu mal-estar aumenta mais e mais à medida que a sala vai se enchendo de jogadores. Posso sentir os olhos escuros de O’Shea cravados em mim, mas meu olhar permanece colado em minhas botas. Estou em pânico, vivendo minha própria versão do conto “O coração delator”, só que, em vez de ouvir as batidas do coração de um morto sob as tábuas do assoalho, estou terrivelmente ciente do sangue em minhas próprias veias. O fluxo constante e acelerado, contaminado pelas balas que tomei ontem à noite.

Com a pulsação latejando em meus ouvidos, inspiro, trêmulo, em seguida expiro devagar e caminho até o treinador Jensen.
 — Treinador… posso falar com você a sós?  — murmuro, e, na mesma hora, seu rosto adquire aquele olhar. O olhar que me diz que ele sabe exatamente o que vou dizer, e que ele preferiria cortar os pulsos a ouvir o que tenho para confessar.
 — Claro — responde ele, depois de um longo e tenso momento. Jensen me leva até a sua sala. Não sentamos. Não falo nada.
Ele espera, mas não consigo fazer minha confissão. Droga. Estou com nojo demais de mim mesmo agora. E uma vergonha filha da puta.
O treinador suspira. — Você vai me fazer perguntar, é isso? Tudo bem, vou perguntar. — Ele faz uma pausa. — O que vai acontecer quando você mijar naquele
copinho, Ucker?
A vergonha aumenta dentro de mim até eu poder praticamente sentir seu gosto, quando engulo em seco.
 — O que os resultados vão mostrar? — insiste ele, a expressão insuportavelmente resignada. — Maconha? Cocaína?
 — Ecstasy — murmuro.
Ele fecha os olhos por um momento. Em seguida, abre novamente. — Tudo certo. Obrigado por me avisar.
Deixo sua sala me sentindo como um homem no corredor da morte.
Dois dias depois, sou expulso do time.

Olha eu aqui no domingo