Fanfic: O jogo - Adaptação Vondy | Tema: Romance, comédia, hot

UCKER 

Joe Saviñon atende a porta com a cara mais feia e rabugenta que já vi num homem.
— Só pode ser brincadeira! Ela mandou você para ver como é que estou?
Toco seu ombro com gentileza para afastá-lo do meu caminho. Aposto que ele não vai me convidar para entrar. — Mandou — confirmo. Então entro e olho ao
redor.
Por sorte, não parece haver nada de errado. Olho para as escadas. Allie me disse por telefone que Joe teve uma “queda”. Não vejo sangue na madeira, nem
tábuas quebradas. Isso é bom. E ele não está ostentando hematomas nem lesões visíveis. Está de bengala, mas parece mais firme em seus pés do que na última vez em que o vi.
— Por favor, não me diga que você pegou um avião e veio até aqui só para ver como eu estava — resmunga.
— Não. Já estava na cidade, visitando minha família.— Saviñon  se instala no sofá e passa a me ignorar.
Tiro o casaco e coloco no encosto da poltrona. Então sento.
Ele hesita. — O que você tá fazendo?
—Ficando à vontade.— Arqueio uma sobrancelha. —Não falei? Vou passar a noite.
—De jeito nenhum!
Sua indignação me faz rir. — Ora, senhor. Achei que já tínhamos concordado que discutir com a sua filha é inútil. Ela me pediu para passar a noite e ficar de
olho em você, e é isso que tô fazendo.— Porque vou fazer qualquer coisa que essa mulher pedir. Vendo a alma ao próprio diabo se Dulce mandar.
—Não gosto disso — resmunga o sr. Saviñon.
—Não me importo — respondo, animado.

E é assim que acabo assistindo futebol americano universitário com Joe pela próxima hora. São quase nove da noite agora, e meu estômago está roncando. Não jantei, e Saviñon não se opõe quando sugiro uma pizza. — Calabresa com bacon parece bom? — pergunto para ele, ao fazer o pedido.
Ele resmunga. Acho que significa que sim.
Mais uma hora se passa. Não conversamos. Devoramos a pizza, bebemos cerveja e passamos do futebol ao hóquei. O Bruins está jogando hoje. Toda vez que gritamos com a tela ou comemoramos um gol, olhamos um para o outro com cautela depois, como se estivéssemos nos lembrando da presença um do outro.

Entre o segundo e o terceiro período, baixo minha cerveja e digo: — Amo a sua filha, senhor.
E ele responde: — Eu sei, playboy.
Não sei se é uma aceitação ou um “É, você a ama, mas ainda odeio você”.
Decido ficar com a primeira opção.
Lá pelas onze, ajudo-o a subir as escadas e espero do lado de fora da porta do seu quarto, enquanto o escuto caminhar e trocar de roupa. Então bato à porta.
—Tudo bem aí? — grito.
—Estou bem, porra. Vai dormir.
Rindo comigo mesmo, entro no quarto de infância de Dulce, onde Joe falou que eu podia passar a noite. A primeira coisa que noto é o cheiro. Puta merda, é
o cheiro. A fragrância misteriosa que está sempre ao redor de Dulce e que nunca sou capaz de identificar.
Caminho até a penteadeira e pego um pequeno frasco de perfume. Ou pelo menos acho que é perfume. O rótulo azul-claro diz “Dulce” numa letra cursiva bonita. Que merda é essa?
—Branca  mandou fazer para ela.

Dou um pulo de susto. Viro e vejo o sr. Saviñon de pé na porta, vestindo nada mais que uma cueca samba-canção xadrez. Não posso deixar de notar o seu
peito. O sujeito tem quase cinquenta anos, sofre de esclerose múltipla e está exibindo um tanquinho. Estou impressionado. Acho que explica como pegou a mãe de Dulce, uma modelo escultural. Merda, de repente me ocorre que, se o pai de Dulce é assim hoje, ela deve ter expectativas altas. Acho que vou ter que malhar pelo resto da vida.
Diante do meu olhar vazio, ele aponta para o frasco em minha mão. — Minha mulher… a mãe da Candy… ela tinha um amigo na França, um estilista
afrescalhado com quem trabalhou uma vez. Ele conhecia um perfumista, é assim que fala? Perfumista?
—Não tenho ideia, senhor.
—De qualquer forma, o amigo de Branca uma vez deu um perfume para ela, um perfume feito especialmente para Branca. Candy ficou morrendo de inveja, então, quando ela fez doze anos, Branca disse que ia ganhar um perfume especial também.
Minha esposa já estava doente, doente de verdade, por isso estava fazendo tudo que podia para deixar Candy feliz. Ela perguntou a Candy que aromas ela queria, e Candy. disse… — ele bufa, divertindo-se, — morangos e rosas.

Rio também, porque agora entendo o motivo de nunca ter descoberto que cheiro era aquele. Rosas e morangos. Duas fragrâncias completamente
diferentes, mas que, de alguma forma, quando combinadas, funcionam. Elas são Dulce.
— Ela mandou fazer seis frascos. Acho que Candy já gastou três, não tenho certeza. É muito econômica com isso. Acho que não quer que acabe.
—Então Dulce tem um perfume francês criado especialmente para ela? Chique, hein.
Ele dá de ombros. —Branca passou muito tempo na França. Falava francês com fluência também. Sempre quis que Candy aprendesse, mas ela não estava interessada.
Meu coração se comprime. —Tá interessada agora.
Ele parece surpreso. —Está?
Faço que sim. —Tá tentando aprender sozinha, assistindo a uma série francesa.
Saviñon sorri.
—Assisti a duas temporadas com ela. — Suspiro, com pesar. — Não é tão ruim.
Ele me oferece uma gargalhada cheia. Uma gargalhada que vem do fundo da sua garganta e ilumina seus olhos azuis. — Você não é de todo mal, playboy — diz, e sai do quarto.

Aiii que lindoooo, ele conquistando o sogro mesmo, estando dando um tempo com ela.

Comentem que eu volto.🤩