Fanfic: O jogo - Adaptação Vondy | Tema: Romance, comédia, hot

E é assim que acabo dirigindo para Nova York com Dulce no banco do carona.
O sol já se pôs no momento em que pegamos a estrada, porque Dulce tinhaensaio até as seis e precisou de uma hora inteira para fazer a mala. Eu trouxe uma mochila. Ela? Uma mala de rodinha empanturrada que mal cabe no meu porta-malas.
Tinha deixado a bolsa do hóquei no carro, porque literalmente não imaginei que ela fosse trazer tanta coisa para passar três dias. Por sorte, o estacionamento nos fundos da Bristol House está completamente deserto, o que significa que ninguém nos vê tentando enfiar a mala no carro. O silêncio no campus chega a ser sinistro, quase como se o apocalipse tivesse começado e todo mundo tivesse
sido arrebatado para o céu. Está na cara que não fomos os únicos que decidiram viajar na véspera do feriado.
Anne e Poncho voaram para a Filadélfia hoje de manhã, e Grace e Logan saíram algumas horas depois. Vão visitar o pai de Logan na clínica de
reabilitação e depois seguir para a casa da mãe dele, em Boston, onde vão dormir antes de voltar para Hastings, para passar o feriado com o pai de Grace. Tucker ainda estava em casa quando saí, mas vai dirigir até a casa de Hollis, em New Hampshire, amanhã de manhã. Ainda bem, porque, se não tivesse para onde ir, a culpa teria me obrigado a convidá-lo a ir para Manhattan.
Quando Dulce e eu enfim nos acomodamos nos bancos da frente, descubro que temos gostos musicais completamente diferentes. Depois de uns cinco minutos discutindo, chegamos a um acordo, cada um escolhe a música por trinta minutos, durante os quais a outra pessoa não pode reclamar. A criatura coloca até um alarme para garantir que ninguém está burlando as regras. E, claro, anuncia
que quem começa é ela.

 — Por que não posso começar?  — contraponho.
 — Porque estou dando a carteirada da vagina.
Sorrio para ela. — Supertrunfo. Estou dando a carteirada do pênis.
 — Não é assim que funciona. — Ela parece exasperada.
 — Então como é que funciona? Porque, até onde sei, órgãos genitais não decidem quem escolhe a música primeiro.
 — Ah, decidem sim, mocinho. —Dulce me trata como se eu tivesse cinco anos de idade. — Porque, se você fizer greve de sexo, vou ficar bem por meses. Anos até. Mas, se eu fizer greve de sexo, você vai ficar doidinho. Feito um náufrago se afogando no mar, desesperadamente agarrado a uma boia. — Ela sorri. —Portanto, vagina ganha de pênis.
Meu sorriso desaparece, porque Dulce está certa.
Como resultado, passo os primeiros trinta minutos da viagem ouvindo baladas cafonas dos anos 80, todas com a palavra “love” no título.

“I Want to Know What Love Is.”
“I Just Called To Say I Love You.”
“It Must Have Been Love.”

Qualquer um se perguntaria se Dulce não está sutilmente tentando me dizer alguma coisa, mas eu tenho quase certeza de que todas as músicas feitas nos anos 80 são sobre amor.
Na minha vez, escolho as faixas mais sujas de que sou capaz. Ol’ Dirty Bastard. Uns proibidões do Jay-Z. Cypress Hill. Boto até um Insane Clown
Posse.
Dulce revida com sucessos da Madonna.
Em vez de puni-la, decido me dar um prêmio e passo do hip-hop para a música country. É isso aí, o menino rico gosta de Tim McGraw. Me processem.
Ainda estamos na I-90, com cerca de duas horas de viagem pela frente, quando Dulce pega o telefone e começa a digitar.
Mantendo os olhos na estrada, pergunto: —Escrevendo pra quem?
 —Dillon… uma amiga da escola. Faz faculdade na Flórida, mas tô torcendo pra que ela tenha vindo passar o feriado em casa. Ah, e eu deveria ver se Fletch também vai estar na cidade.
 —Fletch?
 —Kyle Fletcher, mas chamo de Fletch —responde, distraída. —Ex-namorado.
Viro a cabeça na direção dela. —Tá fazendo planos com o seu ex-namorado?
 —Pode recolher as garras, gatinho. Fletch ainda é um bom amigo.
Não posso lutar contra a curiosidade. —Quanto tempo vocês ficaram juntos?
 —Três anos.
Assobio baixinho. — E depois três anos e meio com Rodrigo… Você é viciada em compromisso, hein?
 — Não, não sou  — protesta ela.
 — Gata, você passou quase sete anos da vida namorando. E você só tem vinte e dois.
 — Vinte e um. Faço aniversário no Natal.
 — Sério? No vinte e cinco?
 — No vinte e quatro. Ou seja, na verdade, faço aniversário na véspera de Natal. Desculpa.
 —Pode ir pedindo desculpa mesmo. Como se atreve a me enganar desse jeito?
Ela revira os olhos. —Mas, enfim, você tem razão. É muito tempo mesmo. — E faz uma pausa. — Quanto tempo durou o seu relacionamento mais longo?
 — Um pouco mais de um ano  — respondo, sem mover o olhar da estrada escura.
 —Sério? — exclama Dulce, surpresa. — Muito mais do que eu esperava. Foi no colégio?

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