Fanfic: O jogo - Adaptação Vondy | Tema: Romance, comédia, hot

Mas, algumas horas depois, quando paro na frente da casa de três andares com fachada de arenito vermelho no Brooklyn Heights, Dulce me pega desprevenido.
— Quer jantar com a gente amanhã?
O convite é alarmante e inesperado.
E alarmante.
Eu falei alarmante?
Meu mal-estar deve estar estampado em meu rosto, porque Dulce se apressa em acrescentar: — Não vou ficar insultada se você disser que não. Sério, pode recusar. Só estava imaginando você sozinho em Manhattan no dia de Ação de Graças, enquanto sua família devora um peru tropical em St. Bart, e foi uma imagem tão solitária e deprimente que achei que podia te convidar.
— O que…— Limpo a garganta. — O que você vai dizer pro seu pai?
Ela dá de ombros. — Que você é um amigo da faculdade que não tinha pra onde ir. Não vai ser nada demais, prometo. Vocês vão falar de hóquei, eu vou fazer o
jantar, vamos ver um pouco de futebol, e tem quarenta por cento de chance de todo mundo pegar uma intoxicação alimentar. Só um bom e velho Dia de Ação
de Graças na casa dos Hayes.
Deixo escapar uma risada. — Parece divertido.— Penso na ideia. — Tá, eu topo. Que horas você quer que eu apareça?
— Lá pelas quatro, mas a gente só deve comer perto de cinco.
Faço que sim com a cabeça.
— Certo. Beleza.— Ela sorri, desanimada. — Agora me ajuda a tirar a minha mala do carro, por favor? Tenho certeza de que vou quebrar as costas se tentar
levantar aquela coisa sozinha.

O pai de Dulce me odeia à primeira vista.
Tenho certeza que se falasse isso para Dulce, ela dispensaria minhas preocupações e diria coisas como “ele é só rabugento” ou “ah, ele é assim com todo mundo”. Mas ela estaria errada.
Joe Saviñon me odeia desde o instante em que abriu a porta e me viu de pé na entrada de sua casa. E, caramba, poucas vezes minha roupa pareceu tão inadequada para a situação. Dulce me disse para vir “arrumadinho”, então escolhi uma camisa branca de botão da Tom Ford e calças cinza Armani. Sem paletó, mas o casaco preto da Ralph Lauren recebe uma olhadela de desdém do pai de Dulce, que está de calça de moletom e camisa de flanela.
— Você é o amigo da faculdade da Candy?— ruge.
Franzo a testa.— Candy?
— Minha filha. Dulce Maria?— O sr. Saviñon parece irritado de ter que explicar.
— Ah, sim, senhor. Mas a conheço como Dulce.
— E não sabia o apelido dela?— Ele faz um som de escárnio. — Grande amigo, hein? — Então murmura um “Entra” e se vira, com rigidez. Digo rigidez no sentido literal, porque anda com visível dificuldade, sustentando-se numa bengala fina.
Dulce tinha me avisado que o pai tem esclerose múltipla. Ela também me aconselhou a não tocar no assunto, explicando que ele não gosta de falar disso e
provavelmente vai arrancar a minha cabeça se eu disser alguma coisa. Então fico na minha, mas está na cara, mesmo para mim, que não sou médico, que ele está
sentindo dor.

Sigo o sr. Saviñon pelo surpreendentemente grande piso principal da casa, com um piso de madeira bem cuidado, além de portas e uma decoração toda em madeira que parecem ser originais, da época em que a casa foi construída. Dulce e o pai ocupam os dois andares inferiores da casa, que, conforme sou bruscamente informado, contêm quatro quartos e três banheiros. Ou a família comprou o lugar antes de o bairro do Brooklyn Heights se tornar supersofisticado, ou olheiros de hóquei profissional fazem bem mais dinheiro do
que eu imaginava.
Ele me leva até uma sala com uma sacada com vista para um pátio e um jardim impecável. — Você gosta de trabalhar no jardim? — pergunto, educadamente.
O pai de Dulce fecha a cara para mim. — A mulher do andar de cima cuida do jardim.
Certo.
— Ucker. Prazer.
Ah, graças a Deus. Dulce aparece na sala, e fico aliviado de ver que está usando um vestido azul na altura do joelho. Nada muito chique, mas arrumado o suficiente para eu não me sentir como se tivesse vindo de smoking para um churrasco.
— Quer beber alguma coisa?— pergunta ela, depois de me cumprimentar com um abraço.
Olho para o sofá de couro marrom em que o sr. Saviñon está se sentando lentamente. Ele apoia a bengala na beirada do sofá e pega uma cerveja da mesinha de centro. Sua mão treme freneticamente ao levar a garrafa aos lábios.
Quando me pega olhando, franze a testa de novo.
— Hmm…— Engulo em seco. — Uma cerveja seria bom.
— Coors ou Bud?
— Bud.
Ela assente. — É pra já.
Mais uma vez, sou deixado às garras do sr. Saviñon, cujos olhos azuis agora estão colados no jogo do Lions na televisão. Devo ser uns treze centímetros mais
alto e pesar quase quinze quilos mais que ele, mas o homem me aterroriza mesmo assim. Imagino que fosse violento no rinque. Tem o peito imenso e encorpado. E modos rabugentos.
— Tá esperando o quê, playboy? Senta de uma vez.
Playboy?
Droga. Por que fui aparecer de Ford e Armani? O pai de Dulce no mínimo deu uma olhada na minha roupa cara e decidiu que eu era um riquinho idiota.
Bem relutante, sento na outra ponta do sofá em L.
Saviñon me olha de lado, brevemente. — Candy disse que você joga hóquei.
— Sim, senhor.
— Atacante?”
— Defesa.
— Quais as suas estatísticas até agora, nessa temporada?
Faço uma pausa, incerto. Espera, ele quer mesmo que eu recite todos os meus números? Quantos gols, passes e minutos de penalidade? Acho que seria capaz, mas desfiar assim minhas próprias estatísticas parece arrogante.
— São decentes— digo, vagamente. — O time teve um começo difícil. Mas ganhamos o Frozen Four na temporada passada.
Ele assente. — Ganhei no terceiro ano de faculdade. Boston College.
— Legal. Hmm. Parabéns.— Seu rosto não transmite a menor expressão, então não sei se isso é algum tipo de competição. Se fosse, eu provavelmente podia
dizer que ganhei no ano anterior também. Mas fico de boca fechada. Felizmente, Dulce volta com minha cerveja, e eu a seguro como se fosse um salva-vidas.
— Obrigado, gata.

No instante em que a palavra salta de minha boca, nós dois congelamos.
Merda. Espero que o sr. Saviñon não tenha ouvido isso.
Ele está sentado bem aqui. É claro que ouviu.
Abro a chapinha da garrafa e tomo um gole muito necessário de álcool.
— Então, o que eu perdi? — pergunta Dulce, a voz excessivamente alegre.
Seu pai zomba. — O playboy aqui estava me contando que ganhou o Frozen Four.
Puta merda.
Vai ser uma longa noite de Ação de Graças.

kkkkkk pobi do Ucker...