Fanfic: ❤O Visconde Que Me Amava❤ | Tema: Romance

E, quanto às outras três... admitia que começava a suar frio só de
pensar em vê-las envolvidas com um homem com uma reputação como a sua.
Não. Com certeza ele não iria espoliar a irmã mais nova de outro cavalheiro.
Mas, quanto ao outro tipo de mulheres, as viúvas e atrizes que sabiam o que queriam e
onde estavam se metendo, ele se divertia com a companhia delas e fazia questão de
aproveitar cada minuto. Desde o dia em que saíra de Oxford rumo a Londres, não deixara
de ter uma amante.
Algumas vezes, pensou com ironia, não deixara de ter nem duas amantes.
Tinha participado de praticamente todas as corridas de cavalos que a sociedade tinha a
oferecer, lutara boxe no Gentleman Jackson’s e vencera mais jogos de cartas do que podia
contar. (Havia perdido alguns, também, mas não os levava em consideração.) Passara a
década de seus 20 anos em uma busca cuidadosa do prazer, abrandada apenas por seu
decisivo senso de responsabilidade perante a família.
A morte de Edmund Bridgerton fora, ao mesmo tempo, súbita e inesperada. Ele não tivera
a chance de fazer um último pedido ao filho mais velho antes de perecer. Mas, se não fosse
assim, Alexander estava certo de que haveria pedido que cuidasse da mãe e dos irmãos com a
mesma diligência e afeição que Edmund lhes dirigira.
Por isso, entre as festas e as corridas de cavalos, enviara os irmãos a Eton e Oxford, fora a
um número entediante de recitais de piano oferecidos pelas irmãs (o que não era tarefa fácil
– três delas eram muito desafinadas) e estava sempre atento às finanças da família. Com sete
irmãos e irmãs, considerara sua obrigação garantir que houvesse dinheiro suficiente para o
futuro deles.
Ao se aproximar dos 30 anos, percebera que passava cada vez mais tempo dedicando-se à
herança e à família e cada vez menos em busca de prazer. E gostava disso. Ainda mantinha
uma amante, mas nunca mais de uma por vez, e descobrira que não sentia necessidade de
entrar em todas as corridas de cavalos ou de ficar até tarde em uma festa apenas para ganhar
a última mão de cartas.
Sua reputação, sem dúvida, permanecera com ele. Na verdade, ele não se importava. Havia
certos benefícios em ser considerado o libertino mais censurável da Inglaterra. Quase todos o
temiam, por exemplo.
Isso era sempre uma coisa boa.
Mas chegara a hora de se casar. Ele devia sossegar, ter um filho. Tinha um título a legar,
afinal. Sentia uma pontada de arrependimento – e talvez também um toque de culpa – pois
era improvável que vivesse para ver o filho adulto. Mas o que podia fazer? Era o primogênito
de um Bridgerton que fora o primogênito de um Bridgerton, que fora o primogênito de um
Bridgerton, remontando a oito gerações. Tinha a responsabilidade dinástica de crescer e se
multiplicar.
Além disso, obtinha algum conforto em saber que deixaria três irmãos capazes e carinhosos.
Eles cuidariam para que seu filho fosse criado com o amor e a honra de que todo Bridgerton desfrutava. Suas irmãs mimariam o garoto, e a mãe poderia estragá-lo...