Fanfic: A Conquista (adaptação Vondy) | Tema: Vondy

Sejam bem vindas a mais uma FANFIC.

DULCE

— Merda. Merda. Merda. Meeeeeerda. Cadê minha chave?
O relógio no corredor estreito me avisa que tenho cinquenta e dois minutos para fazer uma viagem de sessenta e oito, se quiser chegar à festa na hora.
Procuro na bolsa de novo, mas a chave não está lá. Onde mais poderia estar? Na cômoda? Não. No banheiro? Acabei de olhar. Na cozinha? Talvez…
Estou prestes a virar na direção da cozinha, quando ouço um tilintar de metal atrás de mim.
— Tá procurando isso aqui?
Sinto o desprezo dando um nó na minha garganta ao entrar na sala de estar minúscula, com os cinco móveis velhos espremidos feito sardinhas em lata duas mesas, um sofá de dois lugares e um de três, e uma poltrona. A montanha de sebo sentada no sofá balança meu chaveiro no ar. Diante do meu suspiro de irritação, ele sorri e senta em cima da chave com a bunda coberta por uma calça de moletom.

— Vem pegar.
Frustrada, jogo o cabelo que acabei de alisar para trás do
ombro e caminho a passos largos na direção do meu padrasto.
— Me dá minha chave — exijo.
Ray responde com um olhar lascivo. — Uau, tá gostosa hoje, hein? Até que você encorpou bem, Maria. A gente podia se divertir, eu e você.
Ignoro a mão inchada que desliza até sua virilha. Nunca
conheci homem nenhum tão desesperado para se tocar. Perto dele, Homer Simpson é um cavalheiro.
— Você e eu não existimos um pro outro. Para de olhar pra mim e não me chama de Maria.— Ray é a única pessoa que me chama assim, e odeio isso. — Agora me dá a chave.
— Já falei, vem pegar.

Com os dentes cerrados, enfio a mão sob a bunda dele e
procuro a chave. Ray grunhe e se contorce feito o babaca
repugnante que é, até que minha mão encontra o metal.
Recupero a chave e viro na direção da porta.
— Qual o problema? — ele zomba para as minhas costas. — A gente nem é parente, não tem esse negócio de incesto.
Gasto trinta segundos do meu precioso tempo para encará-lo, estarrecida. — Você é meu padrasto. Você casou com a minha mãe. E…— engulo a bile,
—… e agora tá dormindo com a minha avó. Então, não, não basta a gente não ser parente. Você é a pessoa mais nojenta do mundo e devia estar preso.
Uma sombra cobre seus olhos castanhos. — Cuidado com a língua, mocinha, ou um dia vai acabar chegando em casa e encontrando a fechadura trocada.
Até parece. — Pago um terço do aluguel aqui — lembro a ele.
— Bem, talvez devesse pagar mais.

Ele volta a atenção para a televisão, e gasto outros trinta
segundos valiosos imaginando como seria golpear sua cabeça com a minha bolsa. Vale a pena.
Na cozinha, vovó está sentada à mesa, fumando um cigarro e lendo um exemplar da revista People. — Viu isso? — exclama. — Kim Kardashian apareceu pelada de novo.
— Que bom pra ela.— meu casaco do encosto da cadeira e sigo para a porta da cozinha.
Descobri que é mais seguro sair de casa pelos fundos. Aqui nesta parte da zona sul de Boston, que pode ser chamada de qualquer coisa menos de rica, sempre tem uns trombadinhas nos degraus da frente das casas geminadas. Além do mais, nossa garagem fica atrás da casa.
— Ouvi que Rachel Berkovich pegou barriga — comenta ela.
— Devia ter abortado, mas acho que é contra a religião dela.

Cerro os dentes de novo e me viro para encarar minha avó.
Como de costume, ela está usando um roupão surrado e
pantufas cor-de-rosa atoalhadas, mas está toda maquiada e com um penteado perfeito no cabelo louro tingido, embora quase nunca saia de casa.
— Ela é judia, vó. Acho que aborto não é contra a religião dela, mas, mesmo que fosse, a escolha é dela.
— No mínimo quer receber pensão — conclui vovó, soprando uma baforada comprida de fumaça na minha direção. Merda. Espero não chegar em Hastings cheirando a cinzeiro.
— Não acho que é por isso que a Rachel vai ficar com o bebê.
Com uma das mãos na porta, me mexo, agitada, esperando uma oportunidade para dizer tchau.
— Sua mãe pensou em abortar você.
E pronto, aí está a minha deixa. — Tá legal, já chega —
murmuro. — Tô indo pra Hastings. Volto hoje ainda.—
Ela ergue o rosto da revista num sobressalto e estreita os
olhos ao notar minha saia preta de tricô, o suéter preto de
manga curta e gola redonda e os sapatos de salto alto. Vejo as palavras se formando em sua mente antes mesmo de saírem da boca.

— Tá toda metida, hein?! Indo praquela faculdade besta, é? Agora você tem aula sábado à noite?
— É um coquetel — respondo, de má vontade.
— Uhhh, coquetel, olha só. Não vai cansar esses dedinhos de tanto puxar saco, viu?
— Tá bom, vó, obrigada pela dica.— Abro a porta dos fundos com um movimento brusco e me forço a acrescentar: — Te amo.
— Também te amo, querida.
Ela me ama, mas às vezes esse amor é tão contaminado que não sei se está me machucando ou me ajudando.

Comentem muito que vocês sabem que eu amooooo.