Fanfic: Bilhetes de Ódio - Vondy (Adaptada) | Tema: Vondy

Dulce 

Há um ano, você não me encontraria em um lugar desses nem morta. Não me entenda mal; não sou uma pessoa esnobe. Cresci passando horas vasculhando araras em lojas de segunda mão com a minha mãe. E isso foi no tempo em que só havia produtos de segunda mão em lojas de brechó, presentes predominantemente em bairros de classe operária. Hoje em dia, produtos usados são chamados de vintage e vendidos no Upper East Side por uma pequena fortuna.
Eu já ostentava roupas “levemente usadas” antes do Brooklyn começar a ser invadido por gente rica.
Produtos de segunda mão não eram um problema para mim. Meu problema com vestidos de noiva usados eram as histórias que eu imaginava que eles carregavam consigo.
Por que eles estão aqui?
Peguei de uma das araras um vestido de noiva Vera Wang longo, com um corpete cruzado e saia de tule em cascata. Expectativa: conto de fadas. Realidade: divórcio após seis meses, decidi. Um vestido Monique Lhuillier estilo sereia, de renda delicada ― o noivo morreu em um acidente de carro terrível. A noiva, devastada, o doou para o bazar anual da igreja. Uma compradora experiente o adquiriu por uma pechincha e teve um retorno três vezes maior do que seu investimento após revendê- lo.
Cada vestido usado tinha uma história, e o meu pertencia à arara dos Descobri que ele era um filho da puta traidor. Suspirei e voltei para o balcão da loja, onde duas mulheres discutiam em russo.
— Este é da coleção do ano que vem, sim? — a mulher mais alta com sobrancelhas bizarras e tortas perguntou. Tentei não ficar encarando, mas falhei.
— Sim. É da coleção de primavera da Marchesa.
Elas estavam aquele tempo todo folheando catálogos, mesmo que eu tenha lhes dito, vinte minutos antes, quando entrei na loja, que o vestido pertencia a uma coleção exclusiva que ainda não havia sido lançada. Deduzi que elas queriam ter uma ideia de qual era o preço original do modelo.
— Acho que vocês não vão encontrá-lo em catálogos ainda. A minha futura sogra... — corrigi-me. — A minha ex futura sogra é parente de um dos designers, ou algo assim. As mulheres me encararam por um momento e, então, voltaram a discutir.
Ok, então.
— Acho que vocês precisam de mais um tempinho — murmurei.
Chegando ao fundo da loja, encontrei uma arara chamada PERSONALISADOS. Sorri. A mãe do Pablo  teria um ataque cardíaco se eu a levasse a um lugar onde os letreiros continham erros ortográficos. Ela ficou horrorizada quando fui olhar um vestido em uma loja onde não lhe serviram champanhe enquanto eu estava no provador. Deus, eu realmente fiquei inebriada pelos Roth e quase me tornei uma dessas vacas pretensiosas.
Passei as pontas dos dedos pelos vestidos personalizados e suspirei. Eles provavelmente carregavam histórias ainda mais interessantes. Noivas ecléticas com espíritos livres demais para seus namorados ou maridos entediantes. Essas mulheres eram do tipo obstinadas que nadavam contra a corrente, marchavam em protestos políticos, mulheres que sabiam o que queriam.
Parei diante de um vestido branco justo na cintura e com saia larga, adornado com rosas vermelho-sangue. O espartilho tinha linhas vermelhas delineando as costelas. Largou seu namorado banqueiro pelo vizinho artista francês, e esse foi o vestido que ela usou quando se casou com Pierre.
Nenhum vestido de grife daria certo para essas mulheres, porque elas sabiam exatamente o que queriam e não tinham medo de dizer. Elas lutavam pelos desejos de seus corações. Eu tinha inveja delas. Eu costumava ser uma delas.
Lá no fundo, eu era uma garota que preferia personalisados ― com erro ortográfico intencional. Quando foi que me perdi e me tornei uma pessoa acomodada? Eu não tive coragem de admitir meus reais sentimentos para a mãe de Todd, e foi assim que acabei com um vestido de noiva chique e monótono, para começo de conversa.
Quando cheguei ao último vestido na arara PERSONALISADOS, tive que parar por um momento.
Plumas!
Eram as plumas mais lindas que eu já vira. E esse vestido não era branco; era rosado. Esse vestido era tudo. Era exatamente o que eu teria escolhido se pudesse ter um vestido personalisado. Esse não era um vestido qualquer. Esse era O vestido. O topo era tomara que caia com uma curva delicada. Havia plumas menores e mais finas na linha do decote. O corpete inteiro era coberto por uma sobreposição de renda, levando a uma linda saia estilo sereia. E a barra era composta por uma cascata de plumas. Esse vestido cantava. Era mágico.
Uma das mulheres me viu olhando para ele.
— Posso experimentar esse? — perguntei.
Ela assentiu, conduzindo-me até um provador nos fundos.
Tirei a roupa e, com cuidado, coloquei o vestido. Infelizmente, meu vestido dos sonhos era um número menor do que o meu. Toda a comilança induzida pelo estresse que eu vinha passando ultimamente cobrou seu preço.
Então, deixei o zíper das costas aberto e admirei-me diante do espelho. Isso. Essa não parecia uma mulher de vinte e sete anos que havia acabado de dar um pé na bunda do seu noivo traidor. Não parecia ser uma pessoa que precisava vender seu vestido de noiva para poder comer algo além de macarrão instantâneo em duas refeições por dia.
Esse vestido me fazia sentir como alguém que não se preocupava com nada. Eu não queria tirá-lo. Mas, para ser honesta, eu estava suando e não queria arruiná-lo.
Antes de retirá-lo, olhei para minha imagem no espelho uma última vez e me apresentei à pessoa imaginária que estava admirando aquela nova eu.
Colocando as mãos na cintura com uma postura confiante, eu disse: — Olá, eu sou Dulce Maria.
Eu ri, porque meio que soei como uma repórter de notícias.
Depois que tirei o vestido, um remendo azul dentro dele chamou a minha atenção. Era um pedaço de papel, costurado na parte interna da barra da saia.
Algo emprestado, algo azul, algo velho, algo novo. Era assim, não era? Ou era ao contrário?
Acabei me tocando de que, talvez, isso tenha sido o “algo azul”.

Ergui o material para mais perto e estreitei os olhos para ler o bilhete. No topo, estava gravado em alto-relevo. 
Da mesa de Christopher Uckermann.

Passei meu dedo sobre cada letra ao ler.

"Para Anahí: 

Ela disse: "perdoe-me por ser uma sonhadora." E ele segurou sua mão e disse: "perdoe-me por não ter chegado antes para sonhar com você." - J. Iron Word. 
Obrigada por realizar todos os meus sonhos. 
Seu amor, 
Christopher."

Meu coração acelerou. Aquela era a coisa mais romântica que eu já havia lido. Eu não conseguia nem imaginar como esse vestido tinha ido parar ali. Como qualquer mulher com juízo abriria mão de um sentimento tão poderoso? Se eu já achava que esse vestido era tudo... agora, ele era definitivamente tudo.
Christopher Uckermann a amava. Ah, não. Tomara que Anahí não tenha morrido. Porque um homem que escreve essas palavras para alguém não deixa simplesmente de amar.
— Tudo bem aí? — a vendedora indagou.
Abri a cortina para olhar para ela.
— Sim... sim. Na verdade, acho que me apaixonei por esse vestido. Você já descobriu quanto posso conseguir pelo meu Marchesa?
Ela balançou a cabeça.
— Nós não damos dinheiro. Você ganha crédito na loja. Merda.
Eu precisava mesmo do dinheiro.
— Quanto custaria esse vestido? — Apontei para o vestido rosado de plumas.
— Podemos fazer a troca.

Era tentador. Esse vestido era o meu espírito animal, e eu sentia que o bilhete poderia ter sido escrito para mim pelo meu perfeito noivo imaginário. Eu não queria tentar adivinhar a história por trás dele. Eu queria vivê-la, criar a minha própria história para ele. Talvez não hoje, mas algum dia, no futuro. Eu queria um homem que me apreciasse, que quisesse compartilhar os meus sonhos, e que me amasse incondicionalmente. Eu queria um homem que me escrevesse um bilhete desses.
Esse vestido precisava ser guardado no meu closet como um lembrete diário de que o amor verdadeiro existe.
Soltei as palavras antes que pudesse mudar de ideia: — Vou levá-lo.